De compagne rejetée à Gamma de l'ennemi

Point de vue d'Elara Vance :

Le parfum riche et savoureux du romarin et de l'ail emplissait la petite cuisine, s'accrochant à l'air chaud. Je souris en retournant les côtelettes d'agneau dans la poêle en fonte grésillante. Elles étaient saisies à la perfection, d'un brun profond, la graisse fondant et devenant croustillante exactement comme Zane les aimait.

Sur le comptoir, une bouteille de son whisky vieilli préféré se tenait à côté de deux verres en cristal, et un simple fondant au chocolat — sa faiblesse — attendait d'être réchauffé.

Tout était parfait.

Je jetai un coup d'œil au calendrier accroché près de la porte. La date d'aujourd'hui était entourée d'un cœur rouge vif. *Sept ans*. Sept ans qu'il m'avait choisie, moi, une fille sans nom et sans statut, pour être sienne. Ce soir, nous étions censés célébrer, parler d'officialiser les choses, de la cérémonie qui ferait enfin de moi sa Luna.

Ma louve intérieure, Lyra, ronronnait de contentement dans mon esprit, sa queue battant un rythme joyeux contre mes côtes. *Dépêche-toi*, m'exhorta-t-elle, son excitation comme un frémissement chaleureux sous ma peau. *Il sera si content.*

L'agneau était cuit. Je disposai les côtelettes sur une assiette chaude à côté d'une montagne de purée de pommes de terre crémeuse et d'asperges rôties. C'était un festin, un témoignage de sept années passées à apprendre chacune de ses préférences, chacun de ses désirs. C'était mon amour, rendu tangible dans une assiette.

Je décidai de lui faire une petite surprise. Versant une généreuse mesure du liquide ambré dans l'un des verres, je le portai avec précaution, mon cœur palpitant d'anticipation. J'allais lui apporter sa boisson préférée, lui voler un baiser et l'arracher à son travail.

La porte de son bureau se trouvait au bout du couloir, et en approchant, je vis qu'elle était légèrement entrouverte. Je pouvais entendre des voix de l'intérieur — le baryton profond de Zane et le ton plus doux de son Bêta, Kian Reed.

Je ralentis le pas, un sourire espiègle aux lèvres, prête à les interrompre.

Mais j'entendis alors les mots de Zane, et le son me figea sur place.

« Kian, tu dois comprendre, l'arrangement avec Elara n'a toujours été qu'une question de convenance. Sa lignée est commune. Elle n'apporte rien. Elle ne peut pas donner à la meute Blackwood la force dont elle a besoin. »

Le verre dans ma main se mit à trembler violemment. Une terreur glaciale, aiguë et suffocante, m'envahit. Le whisky déborda du verre, éclaboussant ma main et s'égouttant sur le coûteux tapis de couloir. La tache sombre s'étendit comme une goutte de poison.

Convenance ?

Kian hésita, sa voix empreinte de confusion. « Alpha, je comprends, mais… cela fait sept ans. La meute… tout le monde suppose qu'elle sera votre Luna. »

Un son dur et méprisant vint de Zane. Ce n'était pas un rire ; c'était plus froid que ça. « Sept ans ? Et alors. Elle a été un outil loyal et utile, et c'est tout ce que j'exigeais d'elle. Maintenant, les choses ont changé. Seraphina Croft est de retour. Sa lignée nous relie à l'Alliance du Nord. *Voilà* le genre de pouvoir dont Blackwood a besoin pour sa Luna. »

Chaque mot était un éclat de glace, s'enfonçant dans ma poitrine. Mes poumons se bloquèrent. Je ne pouvais plus respirer. Le monde entier, le sol solide sous mes pieds, l'air même du couloir, semblait se dissoudre en un flou vertigineux et nauséabond.

Un outil. Utile.

« Quant à Elara, continua Zane, sa voix totalement dénuée d'émotion, je trouverai le bon moment pour gérer la situation. Elle est dévouée. Elle ne me quittera pas, et elle n'a nulle part où aller. Elle acceptera n'importe quel rôle que je lui donnerai. »

Un hurlement d'agonie pure, à vous tordre les entrailles, déchira mon esprit. C'était Lyra, ma louve, son esprit se brisant sous le poids de sa trahison. Le son était si brut, si plein de désespoir, que mes genoux faillirent se dérober.

Je ne pouvais plus en entendre davantage. Je reculai, mes pieds en chaussettes ne faisant aucun bruit sur le bois poli. Chaque pas était un mouvement prudent, délibéré, comme si je marchais sur un champ de verre brisé.

Je retournai à la cuisine. Le parfum de romarin et d'ail n'était plus chaleureux et aimant ; il était écœurant, nauséabond. Le dîner magnifiquement arrangé sur le comptoir n'était pas une célébration. C'était un monument à ma propre stupidité. Sept ans de ma vie, une blague pathétique.

Ma main dériva vers le bloc à couteaux sur le comptoir. J'en sortis un petit couteau d'office bien aiguisé. Pas pour couper quoi que ce soit pour le repas. Ma main tremblait, les secousses remontant le long de mon bras. Je pressai le fil d'acier froid dans la paume de mon autre main et le fis glisser sur ma peau.

Une fine ligne rouge apparut, d'où perla le sang. La douleur était vive, nette et merveilleusement réelle. Elle perça le brouillard du choc, une ancre douloureuse dans un monde qui venait d'être mis en pièces.

Je regardai le sang goutter sur le plan de travail d'un blanc immaculé. L'amour, l'espoir, les années de dévotion — tout cela s'écoula hors de moi, ne laissant rien d'autre qu'un vide creux et résonnant. La chaleur dans ma poitrine s'était changée en cendres froides et mortes.

Je marchai, engourdie, jusqu'à ma chambre, ignorant la cuisine, le repas, la vie que je croyais avoir. J'allai au vieux coffre en bois au pied de mon lit et ouvris un tiroir. Repoussant des pulls doux et des livres usés, mes doigts trouvèrent ce que je cherchais tout au fond.

Une feuille de parchemin vierge et une bouteille d'encre.

Dehors, un épais nuage glissa devant la lune, plongeant le monde dans l'obscurité. Cela correspondait à l'éclipse soudaine et totale de mon cœur.

Ma main tremblait encore lorsque je débouchai l'encre et trempai la plume du stylo. Mais alors que la pointe touchait le parchemin, un calme étrange s'installa en moi. Les lettres que je formais n'étaient pas tremblantes. Elles étaient nettes, claires et inflexibles.

Je commençai à écrire les mots qui allaient sectionner les sept dernières années de ma vie.