Cinq ans de ses mensonges

Je les ai trouvés près de la verrière, à moitié cachés par un palmier immense. La voix de Franck était basse, empreinte d'une tendresse que je n'avais pas entendue depuis des années.

Il caressait doucement les cheveux de Céleste, murmurant quelque chose sur le fait que le monde avait été injuste avec elle.

Céleste s'est appuyée contre lui, puis s'est légèrement reculée. « Je n'ai pas besoin de pitié, Franck », dit-elle, la voix tranchante. « J'ai besoin de faire mes preuves. Par moi-même. »

Ses yeux, d'habitude si calculateurs, se sont encore adoucis. « Tu mérites chaque succès, Céleste. Plus que quiconque. »

Puis il a sorti un épais portfolio relié en cuir de l'intérieur de sa veste. Il était bien trop familier. Mon cœur a sombré dans ma poitrine.

Il le lui a mis dans les mains. « Ce projet de centre culturel et artistique. Il a besoin d'une visionnaire. Quelqu'un avec ta détermination. »

« Mais c'est… immense », a objecté Céleste, mais ses doigts traçaient déjà la couverture. « Ça ferait l'année de ma fondation. »

« Et tout le crédit te reviendra », a dit Franck, la voix ferme. « Absolument tout. »

Mon souffle s'est coupé. Le sang bourdonnait à mes oreilles. Je suis sortie de derrière le palmier, mes jambes comme du plomb. « C'est mon projet », ai-je déclaré, ma voix tremblant malgré moi.

Franck s'est retourné, son expression se durcissant instantanément. « Clara. Qu'est-ce que tu fais ici ? » Son ton était méprisant.

« Ce portfolio », ai-je insisté, pointant un doigt tremblant. « C'est mon projet de centre culturel. Pour notre fils. »

Il a soupiré, comme si je le dérangeais. « Céleste en a besoin, Clara. Elle part de rien pour construire quelque chose. Toi, tu as tout. »

« C'est toi qui es parti de rien », ai-je rétorqué, ma voix se brisant. « Ce projet, c'était mon âme. C'était pour nous. Pour lui. »

La mâchoire de Franck s'est crispée. « Ne sois pas ridicule. Ce n'est qu'un projet. Et maintenant, il va faire beaucoup de bien. Pour Céleste. »

Le silence s'est étiré entre nous, épais et suffocant. Céleste serrait le portfolio plus fort, un sourire narquois flottant sur ses lèvres.

« Merci, Clara », a dit Céleste, sa voix dégoulinant d'une fausse sincérité. « Je veillerai à honorer ta… vision originale. »

Franck a ouvert la porte de la verrière pour Céleste. Elle est passée devant moi, son parfum écœurant de douceur. Il ne s'est pas retourné.

La voiture noire et élégante s'est éloignée, me laissant seule dans la grande allée vide. Les premières gouttes de pluie se sont écrasées sur mes épaules nues.

J'ai enlevé mes talons. L'asphalte froid était comme de la glace sous mes pieds. J'ai marché, sans me soucier de la destination. La pluie a commencé à tomber à verse.

À travers le déluge, je l'ai entendu. Leur rire. Libre, joyeux, totalement inconscient. Il a déchiré la nuit comme un couteau.

Je me suis souvenue des vœux de Franck, cinq ans plus tôt. « Pour toujours », avait-il promis, les yeux brillants. « Toujours. »

Il n'était pas toujours. Il n'était jamais. L'homme qui se tenait à côté de moi le jour de notre mariage était un étranger. Celui qui me faisait vraiment du mal, c'était lui.

J'ai réussi à rentrer au penthouse. Les lumières de la ville se brouillaient à travers les fenêtres zébrées de pluie. J'ai senti un vertige soudain et violent.

Mes jambes ont lâché. Je me suis effondrée sur le sol de marbre froid, ma tête heurtant le sol avec un bruit sourd. Tout tournait.

Des heures plus tard, la porte de la chambre a grincé. Franck. Il m'a trouvée là, en tas sur le sol. Ses yeux se sont écarquillés.

Il s'est précipité vers moi, me soulevant dans ses bras. « Clara ? Qu'est-ce qui s'est passé ? » Sa voix était empreinte d'une inquiétude qui semblait étrangère.

Il m'a portée jusqu'au lit, me caressant les cheveux. Son contact était presque tendre. C'était la façon dont il me tenait autrefois.

Une odeur écœurante du parfum de Céleste s'accrochait à lui. Il y en avait partout. Sur sa chemise, dans ses cheveux, sur sa peau.

« Tu sens bon », ai-je dit, ma voix à peine un murmure. Mes propres mots avaient un goût de cendre.

Il s'est reculé, une lueur de culpabilité dans les yeux. « Ce n'est rien. Juste… les affaires. »

« Bien sûr », ai-je dit, fixant le plafond d'un air vide. « Les affaires. Et quand les affaires seront terminées, tu reviendras à moi, n'est-ce pas ? Comme un gentil petit garçon. »

Il a soupiré, un son long et las. « Clara, tu sais que je rentre toujours à la maison. »

Mais ses mots n'apportaient aucun réconfort. Ce n'étaient que des promesses vides. Je ne pouvais même pas pleurer. Mes larmes s'étaient taries depuis longtemps.

Je l'ai regardé, engourdie. Il était mon mari. Et il était un étranger.