Choyée par le magnat glacial qui lit dans les pensées

Les portes automatiques du hall de l'hôpital s'ouvrirent en glissant. Le vent vif de l'automne new-yorkais les frappa aussitôt.

Angelo portait un costume parfaitement taillé. D'une main, il poussa le fauteuil roulant d'Elba sur le trottoir. Il s'arrêta, retira sa veste de costume et la déposa sur les frêles épaules d'Elba. Il ne demanda pas son avis ; il le fit, tout simplement.

Elba agrippa les revers de la veste. Elle sentait le cèdre et une eau de Cologne coûteuse.

Le tyran a-t-il pris les mauvais médicaments aujourd'hui ? songea-t-elle, totalement déconcertée. Pourquoi est-il si prévenant ?

Les lèvres d'Angelo esquissèrent un imperceptible sourire. Il ignora ses réflexions intérieures et poussa le fauteuil roulant vers la Maybach noire qui attendait, moteur allumé, le long du trottoir.

Le chauffeur, Kris Day, se précipita vers eux. Il ouvrit la portière arrière et inclina respectueusement la tête. « M. Potter. »

Elba leva les yeux. Elle vit le visage de Kris. Ses pupilles se dilatèrent. Elle se rejeta brusquement en arrière dans son fauteuil roulant.

Oh mon Dieu ! C'est Kris ! hurla-t-elle intérieurement, paniquée. Ce joueur dégénéré ! La semaine prochaine, il va saboter les freins pour rembourser ses usuriers, et Angelo va mourir dans un accident de voiture !

Angelo se penchait pour l'aider à se lever. Il se figea. Son regard sombre devint instantanément glacial.

Kris sourit et tendit les mains pour saisir les bras d'Elba.

D'un geste sec et violent, Angelo écarta les mains de Kris d'une claque sonore.

« Recule », gronda Angelo. « Je m'en occupe. »

Kris recula d'un pas en trébuchant, le visage empourpré. Il baissa la tête, dissimulant l'éclair de ressentiment dans ses yeux.

Angelo se pencha. Il glissa un bras sous les genoux d'Elba et l'autre derrière son dos. Il la souleva sans effort, la serrant contre sa poitrine, et la déposa sur le siège en cuir.

Elba retint son souffle.

Ses muscles sont comme de la pierre, pensa-t-elle, le cœur battant la chamade avant que la panique ne reprenne le dessus. Non, arrête d'être idiote ! Je ne peux pas monter dans cette voiture !

Angelo se glissa à côté d'elle. Il claqua la lourde portière, les enfermant à l'intérieur.

Il sortit son téléphone. Ses pouces volèrent sur l'écran, envoyant un message crypté à son chef de la sécurité.

Kris monta à la place du conducteur. Il mit le moteur en marche. Il regarda dans le rétroviseur. « Patron, on retourne au domaine de Long Island ? »

Elba serra la ceinture de sécurité si fort que ses jointures lui firent mal.

Ne retournons pas au domaine ! hurla-t-elle intérieurement. Cette vipère de Georgina a probablement huilé les escaliers en m'attendant !

Angelo croisa le regard de Kris dans le rétroviseur. Sa voix était dénuée de toute inflexion. « Non. Conduisez-nous au penthouse de Manhattan. »

Kris cligna des yeux, surpris, mais il passa la vitesse et s'inséra dans la circulation.

Elba laissa échapper une longue expiration tremblante.

Dieu merci, pensa-t-elle. Le penthouse est sa forteresse privée. Georgina ne peut pas y entrer. Il a vraiment une conscience.

Le trajet en voiture se fit dans un silence complet. Angelo appuya sa tête contre le siège, fermant les yeux. Son téléphone vibra contre sa cuisse. Il le déverrouilla, orientant l'écran loin d'Elba.

Le rapport de sécurité s'afficha. Les vérifications préliminaires sur Kris Day montraient plusieurs virements à haut risque récents vers des paradis du jeu offshore connus. C'était un signal d'alarme majeur, et bien que le rapport complet soit encore en attente, les implications étaient évidentes.

Les yeux d'Angelo s'ouvrirent brusquement. L'atmosphère à l'arrière de la Maybach s'alourdit de son intention meurtrière.

La voiture entra en douceur dans le garage souterrain de l'immeuble de Manhattan. Kris se gara et se dépêcha de sortir pour ouvrir la portière d'Angelo.

Angelo sortit. Il se pencha à l'intérieur et en sortit Elba, la gardant près de lui.

Angelo tourna lentement la tête. Il fixa Kris avec des yeux semblables à du verre brisé. « Kris. Vous êtes viré. »

Le visage de Kris se vida de toute couleur. « P-Patron ? Pourquoi ? »

Angelo laissa échapper un rire sombre et sans joie. Il brandit l'écran de son téléphone à quelques centimètres du visage de Kris, montrant les relevés bancaires. « Dois-je appeler la police concernant votre intention d'accepter des pots-de-vin et de saboter mes véhicules ? »

Les genoux de Kris se dérobèrent. Il s'effondra sur le sol en béton, le souffle court.

Elba resta figée. Sa mâchoire se décrocha.

Comment a-t-il su ?! pensa-t-elle, l'esprit en ébullition. A-t-il implanté une puce dans mon cerveau ?