La Dette du milliardaire : Il me méprisait... jusqu'à me désirer

Depuis l'accident, son père adoptif gisait dans le coma, et sa mère adoptive ne quittait presque plus sa chambre d'hôpital. Les frais médicaux étaient bien pris en charge par ses parents biologiques, mais pas les dépenses quotidiennes, et Veronica avait vidé ses économies, ses derniers cinq mille dollars, pour l'opération de son père. Résultat : son portefeuille était aussi vide que son estomac.

« Tu parles toujours de ce type, Big Ron », lança Cody Bowman. « Tu sais au moins comment il s'appelait ? Ou même à quoi il ressemblait ? »

« Je me souviens de sa tête, mais il était inconscient. Comment veux-tu que je connaisse son nom ? » répondit-elle avant de s'interrompre soudainement. Elle désigna un homme sur l'un des écrans, toute pâleur disparue de son visage. « Lui ! Regarde ! C'est lui ! »

Elle tapa la table d'un coup sec et bondit hors de sa chaise. « Je t'ai enfin retrouvé, sale ingrat ! »

« Minute, Big Ron ! » Cody lui saisit le poignet, stupéfait. « Tu es absolument certaine ? »

« Même réduit en cendres, je le reconnaîtrais », répliqua-t-elle en se dirigeant vers la sortie. Mais Cody se dressa devant elle.

« Du calme ! Cet homme, c'est Matthew Kings. L'héritier des Kings, l'une des quatre familles les plus puissantes de Bloomstead. Un type dur comme la pierre, prêt à tout. S'il avait voulu te remercier, il l'aurait déjà fait. S'il n'a jamais cherché à savoir qui tu étais, c'est qu'il ne te rendra rien. Ta vie vaut plus que cinq mille dollars. Considère ça comme un don fait à un chien. »

Les paroles de Cody la figèrent. « Matthew Kings... ? »

Le Twilight Club attirait les grands noms de la ville, et Veronica connaissait bien la réputation de cet homme. Le raisonnement de Cody tenait la route, mais quelque chose en elle refusait de lâcher prise.

Elle patienta jusqu'à une heure du matin. Quand elle vit Matthew sortir d'un salon privé pour rejoindre l'ascenseur, elle se glissa derrière lui. Les huit premiers étages appartenaient au bar, les niveaux supérieurs étant des suites d'hôtel.

Dans l'ascenseur, elle le détailla discrètement. Il dépassait tout le monde d'une tête, empestait l'alcool et ses traits, d'une beauté presque irréelle, étaient marqués d'un rouge anormal. On aurait dit qu'il brûlait de fièvre : il tirait nerveusement sur sa cravate, la gorge sèche.

Ding. Le trente-huitième étage. Il sortit. Elle derrière lui.

À peine avait-elle fait deux pas qu'il s'immobilisa brusquement. Elle lui rentra dans le dos.

« Aïe ! Vous- »

Il se retourna et serra sa gorge d'une main sans hésitation. Sa voix claqua, glaciale : « Qui es-tu ? Parle. »

« Ça... fait mal... » Veronica se débattait en lui martelant le bras, la vision brouillée par le manque d'air. « Lâchez-moi... je... j'étouffe... »

En entendant sa voix étouffée, Matthew plissa les yeux et fit tomber la casquette qui dissimulait son visage. « Tu es une femme ? »

« O-Oui... » souffla-t-elle. Sa voix d'homme n'était qu'un déguisement pour éviter les mains baladeuses dans la boîte de nuit. Seul le personnel savait qu'elle n'était pas un homme.

« Qui t'a envoyée ? Parle ! »

« Je voulais juste- »

« Tu veux devenir ma femme ? » l'interrompit-il sèchement.

Il avait senti depuis longtemps quelque chose d'étrange dans son comportement, et son verre avait été drogué ce soir-là. Encore une femme venue profiter de lui, pensa-t-il avec haine. Veronica, elle, manqua de perdre connaissance. Voilà comment cet homme remerciait celle qui l'avait sauvé.

« Putain... » jura-t-elle, mais l'étau se relâcha soudain.

Elle s'écroula au sol, la respiration chaotique, la gorge en feu. Alors seulement elle remarqua que cet étage était réservé à des suites privées, décorées de gris argenté, luxueuses et silencieuses.

Matthew, haletant, les yeux injectés de sang, murmura : « Tu sais ce que je déteste le plus ? »

Elle toussa violemment, incapable de répondre.

« Puisque tu tiens tant à mourir... très bien. »

Il l'attrapa par le bras et la traîna jusque dans sa chambre, la projetant sur le lit comme si elle ne pesait rien. La panique la submergea.

« Hé ! Q-Qu'est-ce que vous faites ? »

Il appuya sur une commande. Les rideaux se fermèrent d'un claquement, plongeant la pièce dans une obscurité totale. Dans le noir, elle sentit ses vêtements se déchirer d'un geste brutal.

Veronica, pourtant experte en taekwondo au neuvième dan, tenta de repousser Matthew, mais sa maîtrise lui échappait entièrement. « Lâche-moi, imbécile ! » lança-t-elle. Il répliqua entre ses dents : « Tu oses jouer les saintes après avoir voulu m'assommer... » « Tu divagues ! Je suis venue... pour toucher ta fortune ! » Elle se débattait furieusement, et ce n'est qu'en sentant la chaleur presque brûlante de son corps qu'elle comprit qu'il avait réellement prononcé le mot « droguée ». Le puzzle s'assembla d'un coup, trop tard pour la sauver : elle se releva d'un bond et tenta de fuir, mais Matthew la retint sans peine. Excédé par ses cris, il lui fourra sa cravate entre les lèvres. « Silence. » Cette nuit-là, il la brutalisa jusqu'à ce que ses forces s'effritent, la laissant sombrer puis revenir à elle en sanglots à plusieurs reprises. Veronica maudissait Matthew intérieurement. Bordel... Est-il surhumain ou bien cette saleté de drogue est-elle vraiment trop forte ?

Le lendemain, quand elle ouvrit enfin les yeux, le soleil était déjà haut. Elle remua et sentit une vague de douleurs la traverser comme si son corps avait été broyé. Sa peau poisseuse lui donna presque envie de hurler. Se redressant difficilement, elle constata que Matthew avait quitté la chambre depuis longtemps ; une tenue fraîchement déposée l'attendait sur la tête de lit. Elle se dirigea vers la salle de bains, se rinça rapidement puis quitta la pièce sans prendre le temps d'effacer les traces de maquillage, animée par la seule volonté de le retrouver pour obtenir des explications.

Mais en entrant dans le salon, elle tomba sur un inconnu installé tranquillement sur le canapé. « Thomas Ritter, secrétaire particulier du jeune maître Matthew », annonça-t-il avant qu'elle n'ouvre la bouche. Bouillonnante, Veronica cracha : « Où est ce lâche de Matthew Kings ? Il compte nier ce qu'il m'a fait et disparaître ? » Le mot « salaud » laissa Thomas interdit. Il se contenta de désigner une petite boîte posée sur la table basse. « Mon patron m'a chargé de transmettre ceci : prenez la pilule du lendemain et quittez Bloomstead, ou bien assumez d'en payer le prix. À vous de choisir, Mademoiselle Murphy. »

Il connaît déjà mon nom... Il a enquêté sur moi, réalisa-t-elle en sentant son estomac se nouer. La froideur méthodique de Matthew la glaça soudain, dissipant son arrogance. D'une voix tremblante, elle hasarda : « Je... je veux lui parler. Je lui ai sauvé la vie, vous savez ? Comment peut-il être aussi ingrat ? » Thomas ricana. « Quelle fable ridicule. Vous pensez vraiment qu'il avalera ça ? » « Je dis la vérité ! Ce jour-là... » « Mademoiselle Murphy ! » coupa-t-il, excédé. « Si vous tenez à éviter les ennuis, épargnez-moi vos inventions. »

Ding. L'ascenseur s'ouvrit en un souffle. Veronica crut d'abord voir surgir Matthew, mais ce fut une femme âgée à la chevelure argentée, entourée de deux domestiques, qui apparut. Sa démarche digne et son regard impérieux la rendirent encore plus impressionnante. Thomas s'inclina aussitôt. « Bonjour, Madame Kings. » Elizabeth Hutchinson pénétra dans la pièce et fusilla Thomas du regard. « Que fabriques-tu ici ? » « Je règle une affaire personnelle pour le jeune maître Matthew, Madame Kings », répondit-il.

Elizabeth posa alors les yeux sur la boîte de pilules. « Par "affaire personnelle", tu entends que tu comptes supprimer l'arrière-petit-fils des Kings ? » Veronica en resta bouche bée. Quoi ? Un arrière-petit-fils ? En remarquant la boîte que fixait Elizabeth, elle devina de quoi il était question. Attendez... cette histoire parle de ce que cet enfoiré m'a laissé hier, non ? « C'est ce qu'il a ordonné », murmura Thomas.

« Allons donc ! Qu'il ose venir me répéter cela en face, ce gamin insolent », lâcha Elizabeth d'un ton glacial.