Tandis que je me vidais de mon sang, il allumait des lanternes pour elle

Une Porsche Cayenne rouge cerise freina brusquement, les pneus crissant sur l'asphalte juste devant l'entrée de l'hôpital.

Vera Vance ouvrit violemment la portière conducteur et se précipita en contournant le capot.

Quand elle vit June debout sur le trottoir, oscillant comme un fantôme dans le vent, Vera eut un hoquet de surprise. Le visage de June était complètement exsangue, et une nouvelle tache de sang rouge foncé suintait à travers son manteau.

« Oh mon Dieu, June ! » hurla Vera, rattrapant June juste au moment où ses genoux se dérobaient. « Que s'est-il passé ? Où diable est Cole ? »

June appuya sa tête contre l'épaule de Vera. Un faible sourire amer effleura ses lèvres.

« Même l'enfer est préférable à cet endroit », murmura June.

« Tu saignes à travers ton manteau ! » cria Vera, ignorant la tentative de June de marcher. Elle passa son bras autour de la taille de June et la porta presque jusqu'au siège passager de la Porsche.

Vera ne la conduisit pas au domaine des Compton. Elle ne la conduisit pas à son propre appartement. Elle enclencha une vitesse et fonça vers Mount Sinai, un hôpital privé où elle avait des relations.

À l'intérieur de la voiture, le chauffage tournait à plein régime. Vera agrippait le volant, les jointures de ses doigts blanches, des larmes de pure rage lui brûlant les yeux.

« Je vais le tuer », marmonna Vera, se faufilant dangereusement dans la circulation de Manhattan. « Je vais lui arracher le cœur à mains nues. »

June posa sa tête contre le siège en cuir frais. Sa vision se brouillait.

Alors que la voiture heurtait une bosse, une nouvelle vague de douleur la submergea, et son esprit glissa dans le passé.

Dix ans plus tôt.

Le bruit du métal qui se tord et du verre qui se brise. La pluie lavant le sang sur l'autoroute. Le jour où ses parents sont morts.

Elle se souvenait d'être debout sous la pluie, une adolescente de quinze ans qui n'avait plus rien. Son oncle, Richard Erickson, lui avait brandi une liasse de documents juridiques sous le nez, déclarant la famille en faillite et la chassant de sa propre maison.

Elle s'était effondrée sur le trottoir détrempé.

Puis, un garçon était sorti d'une berline noire. Il avait un visage d'ange. Il s'était agenouillé dans la boue, lui tendant un mouchoir en lin blanc qui sentait le cèdre et la pluie. Il l'avait regardée avec une pitié et une gentillesse si profondes.

Ce garçon avait été sa raison de vivre pendant la dernière décennie.

June rouvrit les yeux sur le présent, le souvenir s'estompant face à la dure réalité du tableau de bord de la voiture.

« Je pensais qu'il était mon sauveur », marmonna June dans le silence de la voiture. « J'avais tort. J'étais amoureuse d'un fantôme. »

Vera lui jeta un regard, confuse mais trop concentrée sur sa conduite pour poser des questions.

Elles arrivèrent à l'hôpital privé. Les relations de Vera leur permirent d'éviter complètement la salle d'attente. June fut emmenée d'urgence dans une suite VIP.

Le médecin de garde examina les points de suture déchirés. Son visage devint rouge de colère.

« C'est un traumatisme secondaire grave », lança le médecin en regardant Vera. « Qui lui a fait ça ? Cela nécessite un rapport de police. »

Vera se tenait près de la fenêtre, les bras croisés si fort que ses ongles s'enfonçaient dans sa propre peau. « Je m'occuperai de la police. Contentez-vous de la soigner. »

On lui posa une poche de transfusion sanguine et on resutura la plaie. Les analgésiques firent enfin effet, plongeant June dans un sommeil profond et sans rêves.

Quand June se réveilla, la chambre était silencieuse. Vera était assise sur une chaise à côté du lit, les yeux rouges et gonflés d'avoir pleuré.

Voyant June éveillée, Vera versa immédiatement un verre d'eau tiède et le porta à ses lèvres.

« As-tu signé les papiers du divorce ? » demanda Vera, la voix rauque.

June avala l'eau et hocha la tête. « Signés. Je pars sans rien. »

Vera bondit de sa chaise, les yeux écarquillés. « Quoi ? Tu es folle ? C'est l'argent des Compton ! Tu lui as donné quatre ans de ta vie, et tu pars les mains vides ? »

June regarda sa meilleure amie. Ses yeux étaient parfaitement calmes, vides de la panique et du chagrin qui l'avaient hantée pendant des années.

« Je n'ai pas besoin de son argent, Vera », dit June doucement. « Je veux juste effacer son nom de ma vie. »

Vera la dévisagea. Elle savait que June était un génie — elle la connaissait depuis l'université — mais elle l'avait vue jouer le rôle de la femme au foyer soumise pendant si longtemps qu'elle en avait presque oublié qui était vraiment June.

June tendit la main et attrapa le poignet de Vera. « Rends-moi un service. Va à mon ancien garde-meuble. Apporte-moi mon vieil ordinateur portable. Le gros, le noir. »

Vera fronça les sourcils, perplexe. « Ton ordinateur de la fac ? Pourquoi ? »

« Apporte-le, c'est tout. »

Deux heures plus tard, Vera revint avec un ordinateur portable noir, lourd et démodé.

June le posa sur ses genoux. Elle appuya sur le bouton d'alimentation. L'écran vacilla et s'alluma.

Ses doigts volaient sur le clavier, tapant une chaîne de code complexe dans une fenêtre de terminal noire. Un écran de connexion hautement crypté apparut.

Vera se pencha, plissant les yeux pour regarder l'écran. Elle ne comprenait pas une seule ligne du code, mais la vitesse pure à laquelle June tapait lui donna un frisson dans le dos.

À ce moment précis, la télévision accrochée au mur de la chambre VIP passa aux informations du soir.

Un journaliste tendait un micro sous le nez de Cole alors qu'il sortait d'un immeuble de bureaux.

« Monsieur Compton ! Votre femme était remarquablement absente du gala hier soir. Tout va bien dans votre couple ? »

À l'écran, Cole s'arrêta. Il ajusta la veste de son costume, son visage un masque de préoccupation parfaite et polie.

« Ma femme ne se sent pas très bien », mentit Cole avec aisance à la caméra. « Elle se repose à la maison. Merci de votre sollicitude. »

Vera attrapa la télécommande et la projeta contre l'écran. Le plastique se brisa contre le verre, laissant une fissure en toile d'araignée sur le visage souriant de Cole.

« Espèce d'hypocrite ! » hurla Vera.

June ne tressaillit pas au bruit. Elle regarda l'écran fissuré, ses doigts posés sur la touche Entrée de son ordinateur.

« Laisse-le sourire », dit June, sa voix s'abaissant en un murmure mortel. « Il ne sourira plus pour très longtemps. »