Tandis que je me vidais de mon sang, il allumait des lanternes pour elle

Une sensation aiguë, un déchirement, traversa le bas-ventre de June.

Ce fut si soudain, si violemment intense, que ses doigts s'engourdirent. Le verre d'eau glissa de sa main.

Il percuta le parquet, se brisant en dizaines d'éclats acérés. Le son résonna bruyamment dans l'immense chambre principale vide du domaine des Compton.

June tenta de faire un pas, mais ses genoux se dérobèrent.

Des sueurs froides perlèrent instantanément sur son front, collant ses cheveux à sa peau. Elle s'effondra sur le coûteux tapis persan, ses mains se portant vivement à son ventre.

Ses poumons oublièrent comment inspirer. La douleur n'était pas un simple élancement sourd ; c'était comme une lame dentelée qui se tordait dans ses organes.

Sa vision se brouilla sur les bords, virant au gris. Elle connaissait son corps. Elle était chercheuse en médecine. Ce n'était pas une crampe de grossesse normale. Ses signes vitaux s'effondraient.

Son téléphone était sur la table de chevet, à un mètre de là. Il lui parut être à des kilomètres.

Tremblant violemment, June traîna son corps sur le sol. Les éclats de verre acérés lui mordirent le genou, mais elle ne les sentit même pas, submergée par l'agonie qui ravageait son abdomen.

Elle tendit le bras, ses doigts griffant aveuglément la table de chevet jusqu'à ce qu'elle fasse tomber le téléphone.

L'écran lumineux lui transperça les yeux. Ses doigts étaient glissants de sueur froide. Elle appuya sur la touche de numérotation rapide. Le numéro 1.

Cole.

Le téléphone sonna une fois.

June ferma les yeux si fort que ses ongles s'enfoncèrent dans ses paumes jusqu'à en déchirer la peau. Décroche, s'il te plaît. S'il te plaît.

Il sonna une deuxième fois. Chaque seconde s'étirait, lourde et suffocante.

Puis, un déclic.

« Quoi ? » La voix de Cole retentit dans le haut-parleur.

Ce n'était pas une salutation. C'était un mur de glace. En arrière-plan, June pouvait entendre le tintement des flûtes de champagne et le jazz feutré d'un orchestre.

« Cole… » haleta June, la gorge serrée et sèche. « Aide-moi… le bébé… »

Avant que Cole ne puisse répondre, une voix aiguë et douce parvint à travers le combiné.

« Cole, qui est-ce ? On va être en retard pour le tapis rouge. »

Alycia.

L'estomac de June se souleva. La douleur s'intensifia, envoyant une vague de nausée lui remonter dans la gorge.

« June, » dit Cole, son ton se muant en un grognement sourd et impatient. « Si c'est ta pathétique tentative pour m'empêcher d'assister au gala, c'est une stratégie déplorable. »

« Non… » articula June avec difficulté. Elle sentit un goût métallique dans sa bouche. Du sang. « Je saigne. S'il te plaît. »

« Arrête ta comédie, » lança Cole sèchement. Elle pouvait presque le voir ajuster ses coûteux boutons de manchette, agacé par son existence. « Tu vas très bien. Nous montons sur scène dans deux minutes. Ne rappelle plus ce numéro ce soir. »

« Cole, attends… »

La communication fut coupée.

La tonalité bourdonna dans la pièce silencieuse. Elle sonnait comme une condamnation à mort.

June fixa l'écran noir. Son téléphone glissa de sa prise affaiblie, atterrissant sur le tapis.

Une chaleur soudaine et terrifiante se répandit entre ses cuisses.

June baissa les yeux. Une flaque sombre et épaisse de liquide rouge imbibait les motifs complexes du tapis persan.

Du sang. Tellement de sang.

Une panique primaire lui serra la poitrine. Elle était en train de perdre le bébé.

Avec la dernière once de force dans ses doigts tremblants, elle attrapa de nouveau le téléphone et composa le 911.

« 911, quelle est votre urgence ? »

« Manoir Compton… » murmura June, sa voix s'échappant à peine de sa gorge. « Hémorragie. Enceinte. Dépêchez-vous, s'il vous plaît. »

Elle laissa tomber le téléphone. Sa tête retomba contre le sol.

De l'autre côté de la pièce, l'immense télévision à écran plat était en mode silencieux, diffusant en direct le gala de charité.

À travers ses paupières mi-closes, June vit Cole. Il était à couper le souffle dans son smoking sur mesure. Il souriait.

Il souriait à Alycia, qui avait son bras enroulé fermement autour du sien. Alycia portait une superbe robe blanche, aux allures de robe de mariée. Les yeux de Cole exprimaient une tendresse que June n'avait pas vue en quatre ans de mariage.

Le contraste était brutal. Il était sous les feux des projecteurs, tenant une autre femme, pendant que sa propre épouse se vidait de son sang sur le sol de sa chambre.

Le hurlement des sirènes d'ambulance perça l'air de la nuit, s'intensifiant.

En bas, les lourdes portes en chêne s'ouvrirent avec fracas. Des bruits de pas précipités montèrent l'escalier.

Mrs. Lynch, la gouvernante en chef, apparut dans l'embrasure de la porte. Elle ne haleta pas d'horreur en voyant le visage blême de June. Au lieu de cela, son regard se porta vivement sur le sol.

« Grands dieux, » marmonna Mrs. Lynch avec dégoût. « Vous avez ruiné le tapis d'époque. »

Les ambulanciers bousculèrent la gouvernante. Ils laissèrent tomber un sac médical et s'agenouillèrent à côté de June.

« Madame ? Vous m'entendez ? » cria un ambulancier, dirigeant une lampe-stylo dans ses yeux.

June ne pouvait pas parler. La pièce se mit à tourner.

Ils la soulevèrent sur un brancard. Le mouvement envoya une nouvelle vague d'agonie à travers son bassin, et une larme silencieuse glissa sur sa tempe.

À l'intérieur de l'ambulance, les néons clignotaient.

« La tension chute ! » hurla un secouriste par-dessus la sirène. « Huit/quatre ! Suspicion de rupture de grossesse extra-utérine. Foncez ! »

Les portes des urgences s'ouvrirent à la volée. Les roues du brancard roulant cliquetèrent violemment contre le sol en linoléum. Les lumières du plafond défilaient dans un flou vertigineux.

Des infirmières l'assaillirent. Des ciseaux découpèrent ses vêtements imbibés de sang.

« Où est la famille ? » exigea un médecin, tenant un porte-bloc. « Où est le mari ? Nous avons besoin du consentement pour une intervention d'urgence ! »

Une infirmière se pencha sur June. « Mrs. Compton ? Où est votre mari ? »

June força ses lourdes paupières à s'ouvrir. Elle regarda l'infirmière. Ses lèvres tremblaient.

« Il… » La voix de June n'était qu'un murmure brisé. « Il ne viendra pas. »

Le médecin n'attendit pas. « On est en train de la perdre. Emmenez-la au bloc, maintenant ! »

Les lourdes portes du bloc opératoire se refermèrent. Un masque fut plaqué sur son nez et sa bouche.

L'odeur douce et chimique de l'anesthésiant emplit ses poumons. Sa dernière pensée consciente fut le son de Cole raccrochant le téléphone.

Des heures plus tard, le bip rythmé d'un moniteur cardiaque la réveilla.

June ouvrit les yeux. La chambre d'hôpital était sombre, éclairée seulement par les lampadaires de New York City qui filtraient à travers les stores.

Son abdomen lui semblait vide. Une douleur sourde et lancinante irradiait de ses incisions chirurgicales.

La chambre était complètement vide. Il n'y avait pas de fleurs. Il n'y avait pas de mari assis sur la chaise à côté de son lit.

Une infirmière entra pour vérifier sa perfusion. Elle adressa à June un regard de profonde pitié.

« Mrs. Compton, » dit doucement l'infirmière. « Nous avons essayé d'appeler le numéro d'urgence de votre dossier à plusieurs reprises. Un certain Mr. Compton. Il… il n'a pas répondu. »

June tourna lentement la tête pour regarder par la fenêtre. Les lumières de la ville se brouillèrent en traînées d'or et d'argent.

Elle ne pleura pas. Les larmes avaient disparu, remplacées par un bloc de glace solide et glacial dans sa poitrine.

Elle ferma les yeux. La June qui aimait Cole Compton était morte sur cette table d'opération.