Su traición forjó una reina despiadada

Mi matrimonio terminó de la misma forma en que el mundo se enteró: con un informe policial que aterrizó en mi escritorio. Yo era una fiscal que había regresado a la Ciudad de México para salvar mi matrimonio por conveniencia política con el multimillonario tecnológico Héctor Garza.

Cuando lo confronté en el hotel, encontré a mi esposo de rodillas, pero no para pedirme matrimonio, sino para atarle con ternura el zapato a su amante influencer.

Esa noche, me abandonó en una carretera oscura para correr a su lado, provocando que perdiera al bebé que llevaba en secreto. En el hospital, me acusó públicamente de fingir el embarazo, me abofeteó y luego me cortó el brazo con un trozo de vidrio roto.

"Ahora sí tienes una razón para estar en el hospital", dijo con una frialdad que helaba la sangre.

El amor que le había tenido desde los dieciséis años no se desvaneció; fue asesinado. Él pensó que me había roto, pero solo creó un monstruo.

Usé el poder de mi familia para meterlo en la cárcel. Cuando me suplicó una segunda oportunidad, traje a mi amigo de la infancia, Adrián, y le di el golpe de gracia.

"El bebé no era tuyo", dije, mi voz como el hielo. "Era de él".

Capítulo 1

Mi matrimonio terminó de la misma forma en que el mundo se enteró: con un informe policial que aterrizó en mi escritorio.

Acababa de ser transferida de vuelta a la Fiscalía de la Ciudad de México. La razón oficial era un ascenso, un regreso a la ciudad donde había forjado mi reputación. La verdadera razón era rescatar el frío y vacío matrimonio que tenía con Héctor Garza, el multimillonario tecnológico con el que mi familia me había emparejado estratégicamente hacía dos años.

El papel blanco y nítido se sentía anormalmente pesado en mis manos. El expediente era delgado, un simple altercado público, pero los nombres que contenía hicieron que mi corazón se convirtiera en un puño apretado y helado.

Sospechoso 1: Héctor Garza.

Sospechosa 2: Cynthia Rosas.

Me quedé mirando el nombre de Cynthia Rosas. Era un nombre que conocía por las revistas de chismes, por los susurros en las galas de beneficencia, por los comentarios venenosos en su ostentoso perfil de Instagram. Era su novia, la influencer que él presumía mientras yo, su esposa, seguía siendo un activo cuidadosamente gestionado y en gran parte invisible para su imagen pública.

El estómago se me revolvió. Las náuseas matutinas que había estado ocultando cuidadosamente durante semanas amenazaron con desbordarse.

"Parece un caso sencillo, Alejandra", dijo mi subordinado, Marcos, apoyado en el marco de mi puerta. Era joven, ambicioso y felizmente ignorante del infierno personal que acababa de entregarme. "Héctor Garza y su capricho del mes, Cynthia Rosas, tuvieron una pequeña riña en el St. Regis. Tiraron champaña, rompieron una lámpara. El hotel quiere presentar cargos para sentar un precedente".

Marcos revisó su teléfono. "Internet ya se está volviendo loco. Aman a esa pareja. La gente lo llama una 'pelea de enamorados apasionados'. Al parecer, él reservó todo el último piso para ella anoche".

Una pelea de enamorados apasionados. La frase resonó en mi mente, una risa amarga y burlona. La pasión era un país que Héctor и yo nunca habíamos visitado juntos. Nuestras interacciones eran educadas, guionizadas y tan estériles como el acuerdo prenupcial que nos unía.

"El gerente del hotel nos está esperando", dije, mi voz plana y uniforme. Me levanté, con un movimiento preciso, controlado. No dejaría que mis manos temblaran. Yo era Alejandra de la Vega, fiscal adjunta, hija del Senador De la Vega. Era profesional. Era intocable.

Caminé hacia la puerta, mis tacones marcando un ritmo firme y decidido sobre el suelo pulido.

Marcos me siguió. "¿Envío a un equipo?"

"No", respondí, con la mirada fija en el pasillo. "Me encargaré de este personalmente".

La suite presidencial del St. Regis era una zona de desastre. Una lámpara de cristal yacía en brillantes fragmentos sobre la alfombra de felpa. Una botella a medio vaciar de Dom Pérignon estaba volcada en una cubitera, su contenido manchando la alfombra de seda blanca.

Pero apenas vi el desorden. Mis ojos estaban fijos en la escena junto a los ventanales que iban del suelo al techo.

Héctor Garza, mi esposo, estaba de rodillas.

No estaba pidiendo matrimonio. Estaba atando con cuidado, casi con reverencia, la cinta de satén de una zapatilla de ballet alrededor del delgado tobillo de Cynthia Rosas. Ella estaba sentada en una chaise longue de terciopelo, haciendo un puchero.

"Listo", murmuró Héctor, su voz, usualmente tan cortante y arrogante, ahora un zumbido bajo y tranquilizador que nunca antes había escuchado. La miró, su expresión era de una devoción completa y humillante. "¿Así está mejor, bebé?"

La zapatilla de ballet era de una marca de lujo que sabía que costaba más que mi salario mensual. Probablemente se la había comprado esa mañana, un detalle para apaciguarla después de su "pelea".

Cynthia sorbió por la nariz, un sonido calculado y delicado. "Pero me gritaste, Hecty. Todavía estoy sentida".

"Lo sé, lo siento", dijo él, su mano todavía descansando en el tobillo de ella. Ni siquiera parecía notar a los policías en la habitación, ni a mí, parada en la puerta como un fantasma en su festín privado. "Haré lo que sea. Lo que sea para compensártelo. Solo dime qué quieres".

Mi visión se redujo a un túnel. El aire en la habitación se sentía espeso, sofocante. Era como si un agujero negro se hubiera abierto en mi pecho, succionando toda la luz y el aire de mi mundo. Este era el hombre que había amado desde los dieciséis años. El hombre por el que había sacrificado mi carrera en la capital, con la esperanza de construir algo real a partir de las cenizas de una alianza política.

Y aquí estaba él, arrodillado a los pies de otra mujer, rogando su perdón como un suplicante ante una reina.

El amor que había albergado por él, la esperanza terca y tonta a la que me había aferrado durante años, finalmente se hizo añicos. No se desvaneció; murió. Instantánea y violentamente.

En su lugar, algo frío y duro comenzó a formarse.

Di un paso adelante, mi sombra cayendo sobre ellos. "Marcos", dije, mi voz cortando la empalagosa intimidad de su pequeño drama.

Héctor finalmente levantó la vista. Sus ojos, que habían estado tan llenos de adoración por Cynthia, se convirtieron en hielo cuando se posaron en mí.

"Alejandra. ¿Qué estás haciendo aquí?"

"Mi trabajo", dije fríamente. No lo miré a él. Miré a Marcos. "Léeles sus derechos. Arréstalos a ambos por vandalismo y alteración del orden público".

Marcos vaciló. "Alejandra, es Héctor Garza…"

"¿Acaso Héctor Garza está por encima de la ley?", pregunté, mi voz peligrosamente suave. "En mi jurisdicción, nadie lo está".

Marcos tragó saliva y asintió. "Sí, señora fiscal".

Él y otro oficial se acercaron a la pareja.

Cynthia soltó un jadeo teatral. "¿Arrestarnos? ¡Hecty, haz algo! ¡No pueden arrestarme! ¡Ni siquiera tengo las uñas hechas!"

Héctor se levantó, protegiéndola detrás de él. Me miró, su rostro una máscara de desprecio. Pero no discutió. Conocía esa mirada en mis ojos. Era la mirada de los De la Vega. La que significaba que la discusión ya había terminado.

"Vamos, Cyn", dijo suavemente, su tono en marcado contraste con el veneno en sus ojos mientras me miraba. "Es solo una formalidad. Haré que mis abogados lo arreglen en una hora".

Salieron de la suite, Cynthia todavía quejándose de la inconveniencia, Héctor murmurando palabras de consuelo. Los vi irse, mi mirada deteniéndose en la apariencia perfectamente curada de Cynthia: el vestido de muñeca, el maquillaje impecable, la vulnerabilidad calculada que hacía que hombres como Héctor se sintieran poderosos.

Un nudo de hielo se formó en mi estómago, tan frío que quemaba. Presioné una mano contra mi abdomen, un gesto reflexivo y protector.

Los seguí a la delegación, observando a través del espejo unidireccional de la sala de observación mientras los colocaban en salas de interrogatorio separadas.

Le di instrucciones a Marcos: "Obtén una declaración detallada de la señorita Rosas. Cada palabra".

No necesitaba escuchar la versión de Héctor. Conocía su guion. Pero Cynthia... Cynthia sería toda una actuación.

Su voz, aguda y petulante, llegó a través del altavoz. "Está tan obsesionado conmigo, ¿sabes? Es agotador. Anoche, me compró un collar de diamantes, solo porque dije que me gustaba cómo brillaba. Costó un millón de dólares. ¿Puedes creerlo? Un millón de dólares por un pequeño brillo".

Se rio tontamente. "Incluso se hizo un tatuaje por mí. En la cadera. Una pequeña rosa. ¿No es lindo? Dice que es para que siempre esté con él, incluso cuando tiene que ir a casa con su esposa aburrida y frígida".

Presioné el botón para cortar el audio.

No necesitaba escuchar más.

"Esposa aburrida y frígida". Esa era yo. Esa era Alejandra de la Vega, una mujer que se había graduado con los más altos honores de la facultad de derecho del ITAM, que tenía una tasa de condenas casi perfecta, que había renunciado a una prometedora carrera federal para volver y jugar el papel de esposa comprensiva para un hombre que no la veía más que como un accesorio político.

Lo había intentado. Dios, lo había intentado. Organicé sus eventos de caridad, encanté a los miembros de su junta directiva y soporté el frío escrutinio de su familia, todo por la escasa esperanza de que el chico que una vez me había sonreído en un baile de debutantes todavía estuviera allí en alguna parte.

Ahora lo sabía. No estaba.

O tal vez sí. Pero esa pasión, esa devoción obsesiva y absorbente que acababa de presenciar, nunca, jamás, estuvo destinada a mí.

El último destello de esperanza dentro de mí murió, y en la oscuridad, un pensamiento frío y claro echó raíces: había terminado de intentar salvar mi matrimonio.

Era hora de enterrarlo.