Su Aliento Moribundo, Su Furia Gélida

Los dedos de Jimena se cerraron alrededor del sobre con una fuerza sorprendente. El papel áspero rozó mi piel.

—¿Qué está haciendo? —grité, tratando de alcanzarlo—. ¡Devuélvame eso!

—Estoy haciendo mi trabajo —se burló, manteniendo el sobre fuera de mi alcance. Sus ojos brillaban con un regocijo frío y vicioso—. Estoy protegiendo al señor Mora de la basura.

Miró alrededor del vasto y abierto vestíbulo. Su mirada se posó en una puerta marcada como "Sala de Personal".

—¿Crees que un vestido barato y una historia inventada sobre una hermana moribunda te conseguirán una reunión con un multimillonario? —dijo, su voz un gruñido bajo—. Todas ustedes son iguales. Patéticas.

Me agarró del brazo, sus uñas clavándose en mi piel.

—¡Suélteme! —Intenté zafarme, pero era fuerte.

—Vamos a tener una pequeña charla —dijo, arrastrándome hacia la puerta de la sala—. Voy a enseñarte una lección sobre molestar a gente importante.

Me empujó dentro de la pequeña habitación sin ventanas y cerró la puerta de golpe. El clic de la cerradura resonó en el repentino silencio. La habitación olía a café rancio y productos de limpieza.

Me arrojó contra un mostrador. El borde afilado se clavó en mi espalda y jadeé de dolor.

—Por favor, solo escúcheme —supliqué.

—Oh, ya he oído suficiente —dijo. Sostuvo el sobre manila—. Veamos qué tipo de porquería has inventado.

Con un movimiento brusco y deliberado, rasgó el sobre para abrirlo.

—¡No! —Me abalancé sobre él, pero me empujó hacia atrás con fuerza.

Tropecé y caí al suelo, mi cabeza golpeando el linóleo con un ruido sordo. Por un momento, la habitación dio vueltas.

Ni siquiera me miró. Sacó el contenido: todo el historial médico de Alía. Las cartas de los doctores, los resultados de las pruebas, el plan quirúrgico detallado que representaba nuestra última esperanza.

—Mira todo esto —dijo con un suspiro teatral, esparciendo los papeles por el suelo—. Cuánto esfuerzo. De verdad, deberías haber intentado ser actriz. Podrías haber sido buena.

Recogió la primera página, la que tenía la foto de Alía.

—"Alía Alanís" —leyó en voz alta, su voz goteando falsa compasión—. "Diagnóstico terminal". Qué dramático.

Me miró, tirada en el suelo en medio de los registros esparcidos del sufrimiento de mi hermana.

—¿Sabes lo que pienso? —dijo, agachándose para que su cara quedara a mi nivel—. Pienso que eres una mentirosa. Y odio a las mentirosas.

Su mano salió disparada y me abofeteó.

El ardor fue agudo, impactante. Mi cabeza se giró hacia un lado. Me quedé allí, aturdida, saboreando la sangre en mi boca.

—Eso es por mentir —dijo con calma.

Luego comenzó a rasgar metódicamente los papeles. Cada rasgadura sentenciaba a muerte a mi hermana. La referencia del doctor. La propuesta quirúrgica. La página con el desglose de costos. Los rasgó en pedazos cada vez más pequeños.

—Y esto es por pensar que podías engañarme.

Reunió el confeti de nuestra última esperanza en sus manos.

—Mi hermanita… —susurré, las palabras ahogadas por las lágrimas—. Usted no entiende…

—Entiendo que estás tratando de atrapar a un hombre rico —dijo, su voz elevándose con un fervor extraño y obsesivo—. ¿Crees que puedes venir aquí y ponerle tus garras encima? He dedicado mi vida a Damián. Soy yo quien está a su lado. No un pedazo de basura de la calle con un vestido barato.

Se levantó y caminó hacia el bote de basura industrial en la esquina. Sostuvo los puñados de papel triturado sobre él.

—Por favor, no —sollocé, tratando de levantarme. Me dolía el cuerpo. Me palpitaba la cabeza.

Ella sonrió, una sonrisa verdaderamente aterradora y triunfante.

Y dejó caer los pedazos.

Revolotearon hacia la oscuridad del contenedor. Se habían ido. Todo se había ido.

Miré fijamente el bote de basura, mi mente en blanco por el horror. El retraso. Las palabras del doctor resonaron en mi cabeza. La ventana se está cerrando.

Jimena no había terminado. Pateó los papeles restantes en el suelo, manchándolos con el tacón de su zapato caro.

Luego miró mi bolso, que había caído a mi lado. Lo recogió y vació su contenido en el suelo. Una barrita de granola a medio comer, mis llaves, una cartera gastada con quinientos pesos y mi viejo teléfono con la pantalla rota.

Empujó el teléfono con la punta de su pie.

—¿Intentando llamar para pedir refuerzos?

—Es la vida de mi hermana lo que acaba de tirar a la basura —dije, mi voz temblando con una rabia que comenzaba a arder a través del shock.

Ella se rio. Fue un sonido agudo y feo.

—¿La vida de tu hermana? No seas tan melodramática. Es solo papel.

Se inclinó, su cara cerca de la mía de nuevo.

—El mensaje es lo importante. Y el mensaje es: mantente alejada de Damián Mora. Él es mío.