Su Aliento Moribundo, Su Furia Gélida

Un golpe repentino y seco en la puerta de la sala hizo que Jimena se estremeciera.

—¿Jimena? ¿Estás ahí? —una voz de mujer llamó desde el otro lado—. ¿Todo bien?

Un rayo de esperanza atravesó mi desesperación. Alguien estaba ahí fuera. Me ayudarían.

Abrí la boca para gritar, pero Jimena me lanzó una mirada de puro veneno. Se llevó un dedo a los labios en un gesto de falso secreto, y luego una sonrisa cruel se extendió por su rostro.

Se alisó el traje, se compuso en un instante y caminó hacia la puerta.

La abrió una rendija, bloqueando la vista hacia el interior de la habitación con su cuerpo. Otras dos asistentes, ambas mujeres más jóvenes con atuendos corporativos similares, estaban en el pasillo.

—¿Qué pasa? —preguntó Jimena, su tono de vuelta a su habitual mando nítido y profesional.

—Oímos gritos —dijo una de las asistentes, asomándose más allá de Jimena, tratando de ver adentro—. Pensamos que tal vez había un problema.

Jimena se rio ligeramente, un sonido completamente fabricado.

—¿Un problema? No, solo sacando la basura.

Se hizo a un lado lo suficiente para que me vieran, un montón patético en el suelo, rodeada por el desastre de mi vida.

Las dos mujeres me miraron. No había simpatía en sus ojos. Solo un desprecio frío y displicente que reflejaba el de Jimena.

—Ah —dijo la primera—. Otra más.

—Esta vez afirmó que era la hermana del señor Mora —dijo Jimena, poniendo los ojos en blanco—. Se están volviendo más creativas, eso sí se los reconozco.

La segunda asistente, una rubia de nariz afilada, intervino.

—¿Viste sus zapatos? Ni muerta me pondrían eso.

Todas se rieron. Eran una manada, y yo era la presa. Mi esperanza murió tan rápido como había nacido. Esta gente no estaba aquí para ayudar. Estaban aquí para mirar.

Los ojos de Jimena volvieron a mí, y notó el teléfono tirado en el suelo. Una nueva ola de ira cruzó su rostro.

—¿Creíste que ibas a llamar a alguien? —siseó, volviendo a entrar en la habitación y cerrando la puerta de nuevo.

Me arrastré hacia el teléfono, mis dedos torpes con la pantalla rota. Tenía que llamar a alguien. Al hospital. A la policía. A cualquiera.

Mi pulgar logró presionar el botón de llamada de emergencia justo cuando el zapato de Jimena cayó sobre mi mano.

Grité cuando un dolor agudo y agonizante me recorrió el brazo. El teléfono se deslizó fuera de mi alcance.

Jimena lo recogió. Miró la pantalla.

—¿Intentando llamar al 911? ¿Para decirles qué? ¿Que estabas invadiendo propiedad privada y te pedí que te fueras? —se burló.

Le dio la vuelta al teléfono en su mano. En la parte de atrás había una calcomanía descolorida de un girasol, una que Alía había puesto allí años atrás. Era nuestra flor favorita. Damián solía llevárselas a nuestra mamá.

Los ojos de Jimena se entrecerraron.

—¿De dónde sacaste esto?

—Es solo una calcomanía —logré decir, acunando mi mano palpitante.

—¡No me mientas! —espetó—. El señor Mora tiene un girasol tatuado en la muñeca. Lo he visto. ¿Estás tratando de copiarlo? ¿Es parte de tu patética fantasía?

Estaba delirando. El tatuaje era en memoria de nuestra madre. Se lo hizo el año antes de irse.

Antes de que pudiera explicar, arrojó el teléfono al suelo. Luego lo pisoteó, una, dos, una tercera vez con un crujido nauseabundo de plástico y vidrio. La pantalla se volvió negra. La calcomanía del girasol fue aniquilada.

Mi última conexión con el mundo exterior se había ido.

—Listo —dijo, respirando pesadamente—. No más llamadas.

La furia en ella parecía haber roto sus cadenas. Agarró un puñado de mi cabello y tiró de mi cabeza hacia atrás.

—Me has causado tantos problemas hoy —escupió, su cara a centímetros de la mía—. Vienes a mi edificio, me mientes en la cara, me haces perder el tiempo.

Me empujó de nuevo, y caí hacia atrás contra la pared, mi cabeza golpeando la superficie dura.

—Creo que necesitas un recordatorio más permanente para que te mantengas alejada.

Miró alrededor de la habitación, sus ojos posándose en una cafetera dejada en un quemador. Una idea oscura se formó en sus ojos.

—Te ves fría —dijo con una sonrisa maliciosa—. Vamos a calentarte un poco.

Agarró la jarra de café de vidrio. Todavía estaba medio llena. El vapor salía del pico.

Mis ojos se abrieron de terror.

—¡No, por favor, no lo haga!

Me ignoró. Caminó hacia mí, la cafetera caliente sostenida como un arma. Las otras dos asistentes, que se habían deslizado en la habitación detrás de ella, simplemente se quedaron junto a la puerta y observaron, sus rostros una mezcla de miedo y curiosidad morbosa. Ahora eran sus cómplices, su silencio una forma de consentimiento.

Esto ya no se trataba solo de deshacerse de una supuesta acosadora. Esto era crueldad por sí misma. Ella estaba disfrutando esto.