El Secreto del Subjefe: La Huida de una Novia de la Mafia

Elara POV:

Los pedazos rotos del pájaro yacían esparcidos sobre el impecable mármol blanco. Era más que madera. Era la última promesa de mi padre, un símbolo de una lealtad que lo había llevado a la muerte y a mí a esta trampa.

"¡Ay, Dios mío, lo siento tanto!", exclamó Sofía, pero sus ojos contenían un brillo triunfante que apenas disimulaba. Se agachó, fingiendo recoger los pedazos, y luego soltó un grito agudo. "¡Auch! Me corté".

Levantó su dedo, una diminuta, casi invisible gota de sangre brotando.

Toda la actitud de Damián cambió. La fría indiferencia que me mostraba se desvaneció, reemplazada por una furia oscura y protectora. Se arrodilló junto a Sofía, tomando su mano como si estuviera hecha de cristal.

"¿Estás bien?", murmuró, su voz más suave de lo que jamás la había oído.

Algo dentro de mí, algo que había estado en silencio y roto durante tres años, finalmente se quebró.

"Está mintiendo", dije, mi voz temblorosa, cruda por una furia que no me había dado cuenta que llevaba enroscada dentro de mí. "Lo hizo a propósito. Revisa las cámaras de seguridad, Damián".

Di un paso adelante, y Sofía se encogió contra él, con los ojos desorbitados de falso miedo. "Damián, me está asustando".

Eso fue todo lo que se necesitó.

La abofeteé. El sonido fue como un disparo en el silencioso penthouse.

La cabeza de Damián se giró bruscamente hacia mí. Su rostro era una máscara de incredulidad que rápidamente se endureció hasta convertirse en pura amenaza. Vio mi desafío. Un insulto a su autoridad, en su casa, frente a su futura esposa.

"¿Te atreves?", susurró, la palabra un gruñido bajo.

Se irguió en toda su estatura, una imponente sombra de rabia. Se acercó a mí y me preparé. Levantó la mano, la misma mano que me había sostenido y herido y prometido un futuro. Por un segundo, vi venir el golpe. Una humillación pública y final.

Pero se detuvo, su mano suspendida a centímetros de mi cara. La violencia en sus ojos era peor que cualquier golpe físico.

"No vuelvas a tocarla nunca más", gruñó, su voz cargada de una promesa letal. "Lárgate".

No necesité que me lo dijera dos veces. Agarré mi maleta y huí, sin siquiera mirar atrás a los restos de la memoria de mi padre en su suelo. Afuera, en el pasillo, las puertas del ascensor se abrieron. Al entrar, alcancé a ver una última imagen de él, de espaldas a mí, secando suavemente el dedo de Sofía con su pañuelo.

La fría lluvia de Monterrey me golpeó en el momento en que salí. Empapada en segundos, arrastré mi maleta por la calle, el recuerdo una cruel punzada en mis entrañas. Recordé tener trece años, cuando un grupo de chicos mayores de un territorio rival me habían acorralado. Damián, con solo dieciséis años, había aparecido de la nada. Le había roto la nariz a un chico y el brazo a otro, parándose sobre mí como un demonio guardián. "Nadie toca lo que es mío", había gruñido entonces.

Ahora, ya no era suya.

Los siguientes días fueron un borrón de duelo y sombría determinación. Me quedé en el pequeño departamento que la pensión de mi padre había pagado y reservé un vuelo. Solo de ida. A España. A ver a Julián.

La puerta de mi departamento se abrió de golpe, astillando el marco.

Damián estaba allí, su rostro una máscara de fría furia. La lluvia goteaba de su abrigo negro sobre el desgastado piso de madera. Avanzó hacia mí, acorralándome contra la pared hasta que mi cabeza golpeó el yeso.

Su mano se cerró alrededor de mi garganta, no lo suficiente para ahogarme, pero sí para mantenerme cautiva. Sus ojos estaban desorbitados.

"¿Dónde está?", exigió, su voz un retumbo bajo y peligroso.

Lo miré fijamente, desconcertada. "¿Quién?"

"No te hagas la tonta conmigo", gruñó, su agarre apretándose. "Sofía. Se ha ido. Dejó una nota diciendo que la amenazaste, que le dijiste que desapareciera si sabía lo que le convenía".

Se inclinó, su rostro a centímetros del mío. "Así que te lo preguntaré una vez más. ¿Dónde está?".