El Precio de una Reina de la Mafia

Punto de vista de Isabella:

—No quiero saber nada de un hombre que me ofrece un trono compartido —dije, mi voz tan fría y dura como el cristal roto en el suelo—. Seré una reina, no un premio de consolación.

Mi padre me miró fijamente, sus ojos escudriñando mi rostro. Vio la resolución inquebrantable allí, la nueva dureza que se había asentado en lo profundo de mis huesos. Vio que su hija, la niña que había protegido y resguardado, había crecido en el lapso de una sola noche.

Asintió lentamente.

—Esta traición no es solo contra ti, Isabella. Es contra la familia de la Torre. Es contra mí.

Vi algo cambiar en sus ojos, un brillo familiar y peligroso. Era la mirada que ponía antes de una guerra, antes de que se derramara sangre para saldar una deuda de honor.

—Dime qué quieres que haga —dijo, su voz un gruñido bajo.

—Quiero que sufran —susurré—. Quiero que él sepa lo que ha perdido. Y a ella… quiero que desaparezca.

—Considéralo hecho —dijo. El aire en la habitación crepitaba con su autoridad, el poder absoluto de un Don—. Será exiliado. Despojado de su nombre, su poder, todo. Y en cuanto a la chica… él verá cómo paga el precio de su deslealtad.

Una sombría satisfacción se instaló en mi pecho. No era felicidad, pero era algo sólido a lo que aferrarse en los escombros de mi vida. Una promesa de venganza. *Vendetta*.

Un peso que no sabía que llevaba se levantó de mis hombros. La decisión estaba tomada. El camino estaba claro.

Estaba saliendo del estudio cuando la vi. Ángela. Venía por el pasillo, una imagen de inocencia en un simple vestido blanco. Me vio y su rostro se iluminó con una sonrisa dulce y encantadora.

—¡Bella! Justo venía a verte.

Se acercó a mí, con los brazos abiertos para un abrazo. El empalagoso aroma a gardenias me golpeó primero, una ola de náuseas me invadió. Era el olor del engaño, el olor de mi futuro robado.

Retrocedí como si su contacto fuera a quemarme.

—No lo hagas —espeté, mi voz aguda.

Me miró, su labio inferior temblando, sus grandes ojos llenándose de lágrimas fabricadas.

—¿Qué pasa? ¿Hice algo?

Y entonces, orquestó su obra maestra. Dio un torpe paso hacia atrás, su tobillo torciéndose en un ángulo imposible. Soltó un grito de dolor y se desplomó en el suelo, una muñeca rota a mis pies.

—¡Ángela!

La voz de Marco retumbó desde el final del pasillo. Apareció en un instante, su rostro una máscara de furia. Ni siquiera me miró. Sus ojos solo eran para ella.

Se arrodilló a su lado, su tacto suave mientras examinaba su tobillo.

—¿Qué pasó?

Enrique y Javier estaban justo detrás de él, sus rostros oscuros por la acusación.

—Ella solo… me empujó —gimió Ángela, mirando a Marco con los ojos llenos de lágrimas—. No sé por qué. Solo intentaba hablar con ella.

—No la toqué —dije, mi voz plana.

Marco me miró entonces, y la decepción en sus ojos fue un golpe físico. *Estás siendo infantil*, parecía decir su mirada. *¿Por qué no puedes ser amable con ella?*

La levantó en sus brazos como si no pesara nada.

—Te llevaré al médico —murmuró, su voz suave con una ternura que no había usado conmigo en años.

Pasó a mi lado sin otra mirada, sus soldados siguiéndolo como una leal guardia de honor. Me dejó sola en el pasillo, el eco de sus falsos sollozos aún flotando en el aire.

Más tarde, desde mi balcón, los observé en el jardín de abajo. Marco estaba arrodillado, envolviendo suavemente el tobillo de Ángela con una bolsa de hielo. Ella se apoyaba en él, su cabeza en su hombro, mirándolo con adoración.

Un recuerdo afloró, agudo e inoportuno. El año pasado, me caí de mi caballo durante un paseo. Me había roto la muñeca, una fractura limpia de hueso que me hizo gritar de dolor.

Marco había estado allí. Me había ayudado, pero su tacto había sido reacio, su expresión resentida.

—Mi padre me matará si no estás perfecta para la gala —había murmurado, su agarre en mi brazo un poco demasiado fuerte. Había atendido mi herida no por amor, sino por obligación, un deber ordenado por mi padre.

Lo miré ahora, cuidando a Ángela por una lesión inventada. No estaba cumpliendo un deber. Estaba ofreciendo devoción.

Una certeza fría me invadió, helándome hasta los huesos. Esto no se trataba solo de un beso. Se trataba de una elección que él había hecho hace mucho, mucho tiempo.

Él acunaba la mano de ella como si fuera un cristal precioso. Recordé cómo había sostenido mi muñeca rota como si fuera una carga.

Y sin otra palabra, me di la vuelta y me alejé.