El Precio de una Reina de la Mafia

Punto de vista de Isabella:

Mi padre me dijo una vez que un Don solo se arrodilla por dos cosas: ante Dios y ante su Reina. Es una señal de reverencia máxima, un reconocimiento de que ella es el corazón de su imperio, la única persona ante la cual puede mostrar vulnerabilidad.

Cuando era niña, imaginaba a Marco arrodillándose ante mí el día de nuestra boda, un símbolo de su lealtad eterna. Una promesa de que yo sería su centro sagrado e intocable.

Pero siempre había sentido una resistencia en él, una parte de él que se irritaba bajo el peso de la tradición, bajo las leyes que gobernaban nuestro mundo.

Ahora, en el jardín de abajo, lo veía romper esa ley sagrada.

Se arrodilló en el frío sendero de piedra, no por mí, sino por ella. Por Ángela.

Mi corazón no se rompió. No fue una fractura limpia. Se sintió como si lo estuvieran desgarrando lenta y metódicamente en dos, el dolor un profundo y visceral tormento que me robaba el aliento.

No pude seguir mirando. Me aparté del balcón, con la imagen grabada en mi mente.

Reprimí el sollozo que amenazaba con escapar. No lloraría. No por él.

Necesitaba moverme. Necesitaba el ardor del esfuerzo para ahuyentar el dolor helado en mi pecho. Fui a los establos, el familiar olor a caballos y heno un pequeño consuelo.

Ensillé a Diablo, mi semental, una magnífica bestia negra con un espíritu tan salvaje como el mío. Era un desafío, una fuerza de la naturaleza que exigía respeto. Hoy, necesitaba su fuego.

Salimos a la pista de entrenamiento, un agotador recorrido de saltos y obstáculos. Lo presioné con fuerza, cada vez más rápido, el viento azotando mi cara, el trueno de sus cascos un redoble contra la tierra.

Nos acercamos al último salto, un muro alto y traicionero. Estábamos perfectamente sincronizados, una sola entidad de músculo y voluntad. Volamos sobre él, un momento de libertad ingrávida.

Y entonces, algo se rompió.

La rienda en mi mano izquierda se aflojó. Había sido cortada, un tajo limpio y deliberado a través del grueso cuero.

Salí disparada de la silla, una marioneta indefensa con sus hilos cortados. Caí al suelo con fuerza, un destello cegador de dolor explotó en mi pierna mientras el hueso se hacía añicos.

Diablo, sin jinete y asustado, galopaba salvajemente por la pista, sus poderosos cascos una amenaza caótica y mortal.

A través de una neblina de dolor, vi a Marco a lo lejos. Todavía estaba con ella, de espaldas a mí, completamente absorto en su drama inventado.

Un grito crudo y animal se desgarró de mi garganta, un sonido de pura agonía y rabia.

Eso finalmente llamó su atención.

Giró la cabeza bruscamente, sus ojos se abrieron de horror cuando me vio en el suelo, con Diablo embistiendo erráticamente. En un borrón de movimiento, estuvo allí, una mano tranquilizadora en el cuello del semental, su voz una orden baja que calmó instantáneamente al animal en pánico.

Lo último que vi antes de que la oscuridad me envolviera fue el blanco puro del hueso que sobresalía de mi piel.

Las semanas que siguieron fueron un borrón de dolor, cirugía y fisioterapia.

Y Marco estuvo allí para todo.

Se sentó junto a mi cama, me trajo comidas, me leyó en las largas y silenciosas horas de la noche. Su cuidado era eficiente, su atención inquebrantable.

Una pequeña y tonta parte de mí comenzó a tener esperanza. Quizás el accidente lo había asustado. Quizás se dio cuenta de lo que podía perder. Quizás se disculparía, rogaría mi perdón y sacaría a Ángela de su vida para siempre.

Pero no había calidez en su tacto.

Era el mismo cuidado obediente que me había mostrado cuando me rompí la muñeca, pero esta vez era más frío, más distante. Podía ver la diferencia entre la ferviente devoción que le daba a Ángela y el deber superficial que estaba cumpliendo conmigo ahora. Era educado, pero distante, sus ojos mantenían una frialdad que nunca antes había estado allí.

Una noche, me desperté con el sonido de voces susurrantes fuera de mi habitación. Era Marco, hablando con Lucas.

—Fuiste demasiado lejos, Marco —dijo Lucas, su voz baja y tensa—. Una advertencia era una cosa. Esto… esto es otra cosa. Si Don Alejandro se entera…

La sangre se me heló.

—No quise que se lastimara tanto —la voz de Marco era un susurro áspero—. Las riendas solo debían romperse, desequilibrarla. Una advertencia para que dejara de interferir, para que dejara en paz a Ángela. Calculé mal.

No podía respirar. El aire en mis pulmones se convirtió en hielo.

—Ahora tengo que hacer el papel del prometido devoto —continuó Marco, su voz teñida de resentimiento—. Para asegurarme de que nadie sospeche nada.

La habitación comenzó a girar. Las paredes parecían deformarse y distorsionarse a mi alrededor.

No fue un accidente.

Fue un castigo.

Su cuidado no era una señal de remordimiento; era una tapadera. No había corrido a mi lado para salvarme. Había corrido para salvarse a sí mismo.

La última chispa de esperanza dentro de mí murió, sus cenizas convirtiéndose en hielo en mis venas.

El dolor en mi pierna no era nada. Un dolor sordo y distante comparado con la agonía que desgarraba mi alma. No solo me había traicionado. Había intentado romperme.