El Precio de una Reina de la Mafia

Mi matrimonio con Marco del Valle era un contrato firmado con sangre, una promesa para unir a las dos familias más poderosas del país. Él era mi futuro, el rey elegido para gobernar a mi lado. Todos decían que nuestra unión era el destino.

Pero llegó a casa oliendo a perfume barato y a las mentiras de otra mujer. Era el aroma de Ángela, la huérfana frágil que su familia había acogido, la chica que juraba proteger como a una hermana.

Lo seguí a un club privado. Desde las sombras, lo vi tomarla en sus brazos y darle un beso hambriento, desesperado; un beso que nunca me había dado a mí. En ese instante, todo mi futuro se hizo añicos.

Finalmente entendí los susurros de sus hombres: que yo era solo un trofeo político, mientras que Ángela era su verdadera reina. Él quería mi imperio, pero su corazón le pertenecía a ella.

No sería un premio de consolación. No sería la segunda de nadie.

Entré directamente al despacho de mi padre, con la voz fría como el hielo.

—Cancelo la boda.

Cuando protestó, le di el golpe final.

—Cumpliré con la necesidad de una alianza para nuestra familia. Me casaré con Don Dante Caballero.

El vaso de tequila de mi padre se estrelló contra el suelo. Dante Caballero era nuestro mayor rival.

Capítulo 1

Punto de vista de Isabella:

El contrato de mi matrimonio con Marco del Valle se firmó con sangre cuando éramos niños, una promesa de unidad entre dos de las familias más poderosas del país. Pero la mentira que descubrí en sus labios sabía a perfume barato y a otra mujer.

Esta ciudad, este reino expansivo de cristal y acero, algún día sería mío. Yo era Isabella de la Torre, hija de Don Alejandro de la Torre. Cada calle empedrada y cada callejón sombrío era parte de mi herencia, un derecho de nacimiento para el que fui criada para mandar.

Pero en los momentos de silencio, cuando el peso de mi apellido se sentía más abrumador que mi corona, lo único que quería era a él.

Marco del Valle.

Él era mi futuro, mi otra mitad, el hombre elegido para gobernar a mi lado. Era el heredero de la familia Del Valle, un hombre de cuya fuerza y mente estratégica se hablaba en tonos bajos y respetuosos desde Monterrey hasta Cancún. Era todo lo que un futuro Don debía ser.

Todos decían que estábamos destinados. Desde los viejos capos que sorbían su espresso en la Condesa hasta las esposas que dirigían las organizaciones benéficas que lavaban nuestro dinero, era un hecho conocido: Isabella de la Torre pertenecía a Marco del Valle.

Mi corazón siempre sabía cuándo estaba cerca. Era un latido frenético y salvaje contra mis costillas, un ritmo familiar que había sentido desde que era una niña.

Estaba de pie junto al ventanal de nuestro penthouse en Polanco, esperando. Anticipaba el aroma que siempre se adhería a él, una mezcla limpia y penetrante de sándalo y cuero. Era el aroma del poder, de la seguridad. Era lo único que podía domar a la bestia inquieta que vivía dentro de mi alma.

Las puertas del elevador se abrieron con un suave siseo. Salió, sus anchos hombros llenando el marco de la puerta.

Pero el aire que lo seguía estaba mal.

Estaba contaminado.

Debajo del familiar sándalo, una dulzura empalagosa se aferraba a su ropa. Un aroma floral barato y sintético que hizo que se me revolviera el estómago.

Gardenia.

Conocía ese olor. Le pertenecía a Ángela Ríos.

Era la huérfana que la familia Del Valle había acogido hacía años, una chica con ojos grandes e inocentes y una fragilidad que hacía que los hombres quisieran protegerla. Marco, especialmente. La trataba como si estuviera hecha de cristal, una hermana preciosa a la que tenía que proteger del mundo.

De nuestro mundo.

Me aparté de la ventana, mi rostro una máscara de calma cuidadosamente construida.

—Estuviste con ella.

No era una pregunta.

La sonrisa de Marco era tan suave e impecable como su traje a la medida. Caminó hacia mí, con movimientos fluidos y seguros.

—Solo la dejé en su casa. Tuvo un día largo.

Se inclinó para besarme, pero retrocedí. El olor era más fuerte ahora, una nube sofocante de mentiras.

De repente, respirar se sintió como una tarea imposible. El aire en la habitación, antes lleno del cómodo silencio de nuestra vida compartida, ahora estaba espeso por la traición.

—Me voy a la cama —dijo, su voz casual. Se desabrochó los puños de la camisa, su mirada ya distante—. No me esperes despierta.

Asentí, con un solo movimiento brusco.

—Buenas noches, Marco.

Pero no fui a mi habitación. Esperé hasta que oí el chorro de la ducha, un flujo constante de agua lavando la evidencia de su engaño. Luego, me deslicé fuera del penthouse.

No necesité preguntar a dónde iba. Podía sentir el tirón de su traición en mis entrañas. Seguí el aroma, un rastro de veneno que me llevaba al corazón oscuro de la ciudad.

Fue a un club privado propiedad de su familia, un lugar de sombras y secretos. Me quedé en la oscuridad del pasillo, mi corazón latiendo un ritmo frenético contra mis costillas. Se encontró con ella en un reservado apartado, oculto a la vista.

Pero no de la mía.

Vi cómo la tomaba en sus brazos. Vi cómo bajaba la cabeza, sus labios encontrando los de ella en la penumbra. No fue un beso tierno. Fue hambriento, desesperado. Un beso que nunca me había dado a mí.

El mundo se tambaleó sobre su eje. El futuro que había sido trazado para mí desde mi nacimiento —la vida con Marco, los hijos que tendríamos, el imperio que gobernaríamos— se partió por la mitad, haciéndose añicos en un millón de pedazos irreconocibles.

Mi destino era una mentira.

No hice ningún sonido. Simplemente retrocedí, fundiéndome en las sombras que siempre habían sido mi hogar.

El camino de regreso al penthouse se sintió como caminar a través de agua helada. Cada punto de referencia familiar —la fuente en la plaza, las estatuas de leones que custodiaban nuestro edificio— parecía ajeno y hostil.

Fui directamente al despacho de mi padre. Las puertas eran imponentes, talladas en roble oscuro. Las abrí sin llamar.

Estaba detrás de su escritorio, con un vaso de tequila en la mano. Sonrió cuando me vio.

—Isabella. Qué agradable sorpresa. —Su sonrisa se desvaneció al ver mi rostro—. ¿Qué pasa? ¿Qué sucede?

Caminé hacia su escritorio, mis pasos firmes, mi voz desprovista de emoción. Se sentía como si estuviera hablando otra persona, una versión más fría y dura de mí misma que no había conocido hasta esta noche.

—Padre.

—Dime, querida.

—Cancelo la boda.

Me miró fijamente, con el ceño fruncido.

—Isabella, las invitaciones ya se enviaron. Las familias esperan esta unión. Es una cuestión de honor.

—¿Honor? —Solté una risa pequeña y amarga—. Su honor está manchado con el perfume de otra mujer. —Lo miré directamente a los ojos, mi decisión un bloque de hielo en mi pecho—. He hecho otros arreglos.

—¿Qué otros arreglos? —preguntó, su voz teñida de confusión y un toque de pavor.

—Cumpliré con la necesidad de la familia de una alianza —dije, mi voz clara y firme—. Me casaré con Don Dante Caballero.

El vaso de mi padre se le resbaló de los dedos, haciéndose añicos en el suelo de mármol.

—¿Caballero? Bella, no puedes hablar en serio. Es nuestro rival. Marco… Marco es tu vida.

—No, padre —dije, las palabras sabiendo a ceniza en mi boca—. Marco fue mi error.

No fue una decisión repentina. El beso fue solo la confirmación final de una verdad que había estado susurrando en mi oído durante meses.

Recordé hace unas semanas, escondida en el estudio para sorprender a Marco, cuando escuché una conversación a través del enlace de comunicaciones seguras que conectaba a nuestro círculo íntimo. Era un canal privado, un lugar para pensamientos sin filtro.

Enrique, uno de los soldados de mayor confianza de Marco, había estado hablando.

—Es una princesa, Marco. Una hermosa princesa de la Torre, de alto mantenimiento. Nació con una corona. No entiende nuestra lucha.

Se me cortó la respiración. Sentí un pavor helado recorrer mi espalda.

Luego Lucas, el *consigliere* de Marco, su voz suave y calculadora.

—Ángela, sin embargo… Ángela es diferente. Es una de los nuestros. Tiene fuego. Un hombre sabe a qué atenerse con una mujer así.

Javier, otro soldado, se había reído.

—Tiene razón. Además, Angie me dijo que Marco es la única familia real que tiene. Haría cualquier cosa por él.

Las palabras se sintieron como un golpe devastador. Me veían como un premio político, una muñeca frágil que debía ser manejada. Veían a Ángela como su reina.

Entonces lo entendí. Marco y Ángela habían sido llevados a la familia Del Valle del mismo orfanato hacía años. Eran los únicos dos sobrevivientes de un incendio que se había cobrado a todos los demás. Él sentía un deber profundo e inquebrantable hacia ella.

Y cada vez que Ángela había llorado, cada vez que había afirmado que otra chica la había molestado, Marco se había puesto de su lado. Me miraba, sus ojos suplicando comprensión.

—Ha pasado por mucho, Bella. Es frágil.

Ahora, viéndolos juntos, los susurros y el favoritismo encajaron. El beso no fue un momento de debilidad. Fue una declaración.

Él quería poder. Quería el apellido de la Torre y el imperio que venía con él. Pero su corazón, su lealtad, su alma… eso le pertenecía a Ángela.

Y yo no sería la segunda de nadie.