Обратный отсчёт

Сигнал тревоги выбросил его из сна в вязкий, чёрный кисель; когда будят не вовремя, первые несколько секунд тело отказывается повиноваться. По этой причине Вильям предпочитает просыпаться самостоятельно. Ну или не от сигнала тревоги.

Очень мило. Заснул прямо на рабочем месте - в морге то есть. Ну хорошо хоть за письменным столом, а не где-нибудь ещё. Вильям Смит, кодовое имя "Травматург", посмотрел на включившийся от движения человека экран - никаких угроз. То есть совсем, все датчики до единого показывают низший уровень возможной опасности. Интересно, такого давно не было.

Дверь отворилась, и вбежала Магна Торнс. У неё подлинное имя совпадает с позывным. То ли воображение на минутку отказало у тех, кто придумывал позывные, то ли что ещё. Как и сам Травматург, Магна выглядит сонной и недовольной.

— Что случилось? - она огляделась - морг сейчас чист и практически стерилен. Если и есть "экспонаты", они в герметичных ячейках холодильника. - Нападение?

— Нет, это Профессор, - отозвался Травматург, прочитав входящие. Ну замечательно, среди ночи включать сигнал общей тревоги. На объекте - только они трое, внешняя охрана не в счёт. И вот с точки зрения внешней охраны, всё замечательно и тихо.

— Убью гада, - посулила Магна - без особой, впрочем, злости. Это она правильно. Злиться ей противопоказано. - И где он сам? - Она пододвинула стул и уселась рядом с Травматургом.

— Уже здесь, - следующим в морг вошёл Даниэль Корвин, он же Профессор. Седовласый, под два метра ростом, и с неизменной улыбкой на длинном лице. И в белом халате. - Где Док и Лаки?

— Где положено, - проворчала Магна, зевнув и потянувшись. - В отпуске. Что случилось-то?

— Надо отозвать, - Профессор уселся в кресло и положил свой планшет на краю стола. - Дождались, наконец. Есть аномалия, четвёртого класса. Трижды перепроверил, ошибки нет. Нам нужно посетить все хранилища. Лучше не откладывать.

— То же самое, и человеческими словами, - потребовала Магна и, вновь зевнув, уселась вертикально, поморгала. - Стой, ты сказал "четвёртого"? Это что, конец света, или что-то подобное?

— Пока только предвестники, - успокоил её Профессор. - Смотри прогнозы на ноябрь. Нет, астрономические. Вон там, метеорный поток Леониды. Видишь?

— Не вижу, - честно призналась Магна. Ну посмотрела на три разных сайта (остальные продолжали открываться в других вкладках). - И что я должна... Чёрт!

— Вроде того, - благодушно улыбнулся Профессор. На вид - либо нелепая шутка, либо совпадение: строка "K47" мелькала на всех страницах. Перезагружаешь страницу любого сайта, посвящённого астрономическому календарю на текущий год - и видишь эту строку, но уже в другом месте страницы. Мелочь вроде, если не знать, что это значит и откуда берётся.

— Идём в столовую, кофе готов, - предложил Профессор. - Ну, кто скажет нашей сладкой парочке?

— Не я, - буркнула Магна, поднимаясь на ноги первой. - Ты поднял тревогу, ты и звони. А я так хотела сама в отпуск съездить...

* * *

Из еды Профессор умеет готовить только кофе. К счастью, в холодильнике нашлись и ветчина, и сыр, так что через несколько минут на столе стояло блюдо с бутербродами. Пока Магна нарезала их, Профессор позвонил. Ежу понятно, что ему пришлось выслушать "с той стороны": Лаки очень не любит, когда её отвлекают от законного отдыха. Да ещё ночью.

— То есть мы первые, что ли? - поинтересовался Травматург, который тем временем опросил конторские мониторы по всему свету. Ничего угрожающего. Наоборот, везде средний уровень опасности ниже среднего. Как интересно, последний раз такой низкий уровень был... так-так... аккурат накануне Карибского кризиса. Хотя пока что это – просто совпадение.

— Не думаю. Вряд ли допустят панику, публикаций не будет. – Профессор задумчиво почесал подбородок. – Понаблюдаем. Сейчас главное - посетить хранилища. Если всё спокойно, можно расслабиться и спать дальше.

— А я и не напрягалась. – Магна посмотрела, поджав губы, на блюдо с постепенно исчезающими бутербродами. – Билли, у тебя есть, я знаю. Где прячешь?

— Мэг, начинать утро с виски... - попытался было возразить Профессор.

— Не спорь, Дэн. Мне нужно. Ну так где прячешь?

— В четвёртой ячейке, - вздохнул Травматург. - Тащи тогда сразу и лёд тоже. Там же, в железной коробке.

— Вот ведь псих! - с уважением отметила Магна, и удалилась из столовой.

— Четвёртого на моей памяти не было, - подумал Травматург вслух. - Ну, настоящего не было, учебные не в счёт. Точно не ошибка программы?

— Три раза проверил. - Профессор допил свою чашку и направился к кофе-машине. - Я тревогу шутки ради не... Чёрт!

Чуть чашку не разбил. Оглушительный визг донёсся из коридора. Приугасло освещение, зажглись и вновь остыли оранжевые огни у дверей – аварийное освещение. Доля секунды – включился аварийный генератор. А вот теперь внешняя охрана в курсе, что на объекте непорядок, и доложит куда положено.

Это Магна. Не надо её пугать; хорошо, если только генератор вылетел, думал Травматург на бегу, едва поспевая за Профессором.

Магна сидела на полу, глядя вверх, на дверцу злополучной ячейки. Вроде бы всё закрыто, что тут стряслось? Травматург взял Магну за руку, заглянул ей в глаза. Кивнул Профессору: ничего страшного.

— Ч-ч-что там у т-т-тебя т-т-такое? - Магна отказалась от помощи. Сама поднялась на ноги, пошатнулась, но не упала. И почти сразу же перестала заикаться. - Оно движется! И смотрит на меня! Псих проклятый! Что за шутки?!

— Мэг, ты какую ячейку открывала?

— Четвё... - Магна осеклась. На уголке дверцы была начертана маркером небольшая цифра "3". - Вот чёрт! Дэн, у него что, отсчёт с нуля начинается?!

— Ну да, с нуля. - Травматург открыл ячейку, помеченную цифрой "4". Всё верно: немаленький такой склад спиртного. Если Шеф узнает... - Держи. Дэн, возьми стаканы. Не бойся, всё стерильно.

— Здесь я пить не буду! - Магна поёжилась, и твёрдым шагом направилась к выходу.

Двое остальных проводили её взглядом.

— Билли, и в самом деле, почему с нуля? - поинтересовался Профессор, покинув гостеприимные стены морга. - Ты же не программист.

Травматург пожал плечами. Это они ещё не видели "отрицательных" ячеек.

— И всё-таки, что там у тебя лежит? - Магна посмотрела в глаза Травматурга. - Там такой холод! А оно живое!

— Позаимствовал у вояк. - Травматург провёл карточкой. Дверная ручка засветилась красным - защита включена. - Всё законно. Оно не живое, Мэг. Просто тропизм, тянется к свету и теплу. Потом расскажу, после завтрака. Чтобы аппетит не портить.

Остаток дня прошёл скучно и буднично. Прежде чем объявлять общую тревогу, множество раз всё перепроверили.