Zero: Minha Fuga do Don da Máfia

Helena POV:

“Vou deixá-lo.”

As palavras soaram estranhas na minha língua, ditas ao telefone para minha antiga professora de arquitetura da FAU-USP. Ela não pareceu surpresa.

“Bom”, foi tudo o que ela disse. “Seu portfólio ainda é o mais brilhante que já vi. O mundo precisa dos seus prédios, Helena. Para onde você vai?”

“Para algum lugar novo”, eu disse, uma centelha de algo que eu não sentia há anos se acendendo no vazio do meu peito. “Vou abrir meu próprio escritório.”

Nos dias que se seguiram, transformei uma ala não utilizada da vasta e fria mansão em um estúdio vibrante. Desenrolei meus antigos projetos, a paixão que eu havia sacrificado para ser a esposa perfeita do Dom inundando-me novamente. O cheiro de grafite e papel era como voltar para casa.

No nosso terceiro aniversário de casamento — uma data que todo o Comando de São Paulo reconhecia — Dante me encontrou lá, desenhando, meu mundo reduzido à página. Ele ficou na porta por um longo tempo, me observando.

“Estou relançando minha carreira”, eu disse a ele sem levantar o olhar. “Não estarei mais disponível para ser anfitriã de seus jantares de negócios.”

Um lampejo de algo — irritação? surpresa? — cruzou seu rosto. “Claro”, ele disse, o apoio em sua voz oco. “É bom para você ter um hobby.”

Um hobby. A palavra não era apenas um descarte — era um tapinha na cabeça. Quase perguntei a ele então se ele apoiaria um divórcio, mas seu telefone tocou. Ele desapareceu em seu escritório. Ouvi a voz dela, aguda e exigente, mesmo através da grossa porta de carvalho.

Naquela noite, ele me surpreendeu.

“Vista-se”, ele disse. “Vamos jantar.” Um gesto raro. Uma oferta de paz pelo meu “hobby”, talvez.

Ele me deixou na entrada de um novo e luxuoso restaurante, uma aquisição dos Moretti, enquanto ia estacionar o carro. O manobrista correu para abrir minha porta.

Quando Dante voltou, ele segurava uma pequena e elegantemente embrulhada caixa de presente de grife e um enorme buquê de rosas cor-de-rosa. Uma esperança selvagem e tola floresceu em meu peito. Ele os entregou a mim.

“Feliz aniversário”, ele murmurou, seus olhos indecifráveis.

Nesse momento, Isabella apareceu na entrada do restaurante, uma visão em vermelho. Ela caminhou em direção a Dante, sua mão pousando possessivamente em seu braço.

“Dante, querido, você veio.” Ela se virou para mim, seu sorriso puro açúcar. “Você deve ser a Helena. Dante fala tanto do... acordo de vocês.”

Antes que eu pudesse reagir, Dante pegou a caixa de presente das minhas mãos e a deu para Isabella.

“Uma pequena lembrança pela sua grande inauguração”, ele disse, sua voz mais suave do que eu jamais ouvira. Então, ele arrancou o buquê do meu alcance. “E flores para a nova proprietária.”

Isabella ofegou de prazer, enterrando o rosto nas rosas. “Oh, Dante! Você se lembrou! Desta floricultura específica da Oscar Freire, o tom exato de rosa que eu amo!”

A esperança que havia florescido em meu peito não apenas morreu. Foi encharcada de gasolina e incendiada.

Os presentes, o jantar, a noite inteira — era tudo para ela.

Eu era apenas o serviço de entrega.