Vendida à Bratva: A Traição do Meu Marido

Noventa e nove dias. Esse foi o tempo exato desde que meu marido, Dante, trocou minha vida com o Comando Vermelho só para salvar sua amante de uma crise de pânico.

Eu pisei na mansão dos Vitti apenas para encontrá-lo acariciando a barriga de seis meses de gravidez dela no meu próprio funeral. Ele não parecia um viúvo em luto; parecia um homem que finalmente tinha enterrado seu erro.

Quando revelei que estava viva, Dante não caiu de joelhos, aliviado. Em vez disso, ele protegeu Letícia. Acreditou nas mentiras dela de que eu estava louca, que eu era uma ameaça ao seu "herdeiro".

Para provar sua lealdade a ela, ele ficou parado enquanto meu pai me açoitava na capela da família até minhas costas virarem frangalhos. Depois, me arrastou para o terraço e me jogou numa piscina congelante, assistindo eu me afogar simplesmente porque Letícia alegou que eu a empurrei.

Ele não sabia que Letícia estava fingindo a gravidez. Ele não sabia que era ela quem vendia segredos para o Comando. Ele destruiu sua esposa leal para proteger uma traidora.

Agora, seis meses depois, ele está parado na chuva, segurando o colar de diamantes dos Vitti, implorando para que eu volte para casa. Ele acha que pode comprar o perdão.

Mas ele não vê o homem parado nas sombras atrás de mim — o capanga que levou um tiro por mim quando Dante estava ocupado quebrando meus ossos.

Eu olhei para os diamantes, depois para o meu marido.

"Eu não quero um Rei", sussurrei. "Eu escolhi o soldado."

Capítulo 1

Noventa e nove dias.

Esse foi o tempo exato desde que meu marido trocou minha vida com o Comando Vermelho para salvar sua amante de uma crise de pânico.

Agora, noventa e nove dias depois, eu pisei na mansão dos Vitti para encontrá-lo acariciando a barriga de seis meses de gravidez dela no meu próprio funeral.

A chuva caía em cortinas impiedosas, abafando o som agudo dos meus saltos no asfalto molhado. Eu parei na beira da multidão de luto, um fantasma envolto em um sobretudo, assistindo à encenação.

Era um caixão fechado, claro. Não havia nada para colocar dentro.

Letícia estava ao lado da cova, secando os olhos secos com um lenço de seda, interpretando a amiga de luto com perfeição. E Dante Moretti, o homem que jurei amar até meu último suspiro, parecia sombrio — mas não destruído. Ele não parecia um viúvo; parecia um homem que finalmente tinha enterrado seus erros.

Eu não deveria estar aqui. A essa altura, eu deveria estar apodrecendo em uma vala qualquer na fronteira com o Paraguai.

Mas o ódio é um combustível poderoso. Queima mais que a cachaça do Comando e bate mais forte que seus punhos.

Eu dei um passo à frente. O mar de guarda-chuvas pretos se abriu como se cortado por uma lâmina. O silêncio que desceu sobre o cemitério era mais pesado que o trovão que rolava no céu.

Dante olhou para cima. Seus olhos, geralmente da cor de âmbar quente, se arregalaram. O sangue sumiu de seu rosto tão rápido que ele ficou parecendo o cadáver que deveria estar na caixa.

Ao lado dele, Letícia congelou. Sua mão voou instintivamente para a barriga, protegendo a protuberância que não deveria existir se a linha do tempo de "luto compartilhado" deles fosse verdade.

"Sofia", Dante sussurrou. Não foi um cumprimento. Foi uma questão de sanidade.

"Decepcionado?", perguntei. Minha voz estava rouca, arranhada por meses gritando em um porão à prova de som.

Não esperei por uma resposta. Virei nos calcanhares e caminhei em direção à limusine que me esperava, deixando para trás o caixão vazio — e a congregação atônita.

*

O trajeto até a cobertura foi sufocante. Dante sentou-se à minha frente, me encarando como se eu pudesse desaparecer em fumaça.

Ele tentou pegar minha mão. Eu a puxei antes que ele pudesse me tocar. Ele se encolheu como se eu o tivesse golpeado.

"Nós pensamos que você estava morta", ele disse finalmente, a voz áspera. "O Comando... eles mandaram um dedo."

"Não era meu." Levantei minhas mãos, abrindo-as na luz fraca. Dez dedos. Com cicatrizes, unhas quebradas e irregulares, mas todos ali.

"Você não checou as digitais", eu disse, meu tom desprovido de calor. "Você não checou porque só queria que tudo acabasse."

Ele não disse nada. Não podia.

Chegamos à cobertura — o lugar que costumava ser meu santuário. Agora, o ar estava pesado com o cheiro de baunilha e ambição barata.

O cheiro de Letícia.

Ela já estava lá quando entramos, tendo sido levada em um carro de segurança separado. Ela estava parada perto da lareira, com as mãos embalando a barriga. Olhou para Dante, depois para mim, seus olhos se movendo como um rato procurando uma saída.

"Sofi", ela começou, a voz trêmula. "Eu... nós estávamos de luto."

Baixei o olhar para a barriga dela. "O luto aparentemente envolve uma quantidade significativa de sexo sem proteção."

"Foi um acidente", Dante interveio, colocando-se entre nós. Protegendo-a. Sempre protegendo-a. "Encontramos conforto um no outro depois que você foi levada. Pensamos que você tinha partido."

"Faça as contas, Dante", eu disparei. "Ela está de seis meses. Eu sumi há três."

Dei um passo mais perto, observando a ficha cair para ele. "Esse bebê não é produto do luto. É produto da traição."

A temperatura na sala pareceu cair dez graus. Dante olhou para Letícia. Ela empalideceu, sua pele ficando da cor de cinzas.

"Ele está mentindo para si mesmo", eu disse a ela. "Mas você sabe a verdade."

Caminhei até a escrivaninha e peguei o telefone.

"O que você está fazendo?", Dante perguntou, a voz baixa.

"Marcando uma consulta", eu disse. "Na clínica. Você tem uma escolha, Dante. O herdeiro ou a esposa. Você não pode ter os dois. Não mais."

Letícia soltou um soluço estrangulado. "Minha asma! Não consigo respirar!"

Dante correu para o lado dela instantaneamente. "Sofi, pare com isso! Ela é frágil."

"Eu também era frágil", eu disse, observando-o segurá-la com uma ternura que ele não me mostrava há anos. "Até você me empurrar para o Comando porque ela tossiu."

Enfiei a mão no meu casaco e tirei os papéis que preparei no momento em que pisei em solo brasileiro. Joguei-os com força na mesa de centro de vidro. O som estalou na sala como um tiro.

"Assine", exigi. "Separação. Eu quero sair."

Dante olhou para os papéis, depois para mim. Sua expressão mudou. O choque evaporou, substituído por aquela frieza familiar e aterrorizante que o tornava o Capo.

Ele se levantou, deixando Letícia ofegante no sofá, e pegou os documentos.

Lentamente, deliberadamente, ele os rasgou ao meio. Depois em quartos.

"Você é uma Vitti", ele disse, sua voz um rosnado perigoso. "E você é a Sra. Moretti. Nós não nos divorciamos."

Ele jogou o confete de papel no chão. "Você é minha propriedade, Sofia. Viva ou morta."

Ele se virou para Letícia, pegando-a nos braços. "Vou levá-la para o hospital. Não saia deste apartamento."

Eu o observei carregá-la para fora, a porta se fechando atrás dele com um clique.

Ele a escolheu. De novo.