Um Novo Acorde

Os pais de Tiago ficaram surpreendidos com a sua súbita aceitação do casamento arranjado. Quando ele chegou ao Porto no dia seguinte, a sua mãe olhou para ele com preocupação.

"Filho, o que aconteceu? Pareces... exausto."

"Estou cansado de Lisboa, mãe. Só isso." Era uma meia-verdade. Ele estava cansado de tudo o que Lisboa representava.

Ele passou os dias seguintes num torpor, ajudando o pai na histórica casa de fados da família na Ribeira. O som melancólico da guitarra portuguesa, que antes lhe trazia paz, agora parecia zombar dele.

Na terceira noite, o seu telemóvel tocou. Um número desconhecido. Ele atendeu com relutância.

"Tiago? Sou eu."

A voz de Leonor. O seu coração deu um salto involuntário de dor.

"Onde te meteste? Desapareceste da festa. Fiquei preocupada."

Ele riu, um som seco e sem alegria. "Estou no Porto."

"No Porto? Porquê? Volta. Tenho saudades tuas." A voz dela era sedutora, a mesma voz que o tinha enredado durante cinco anos.

Ele fechou os olhos, a imagem dela a rir com as amigas gravada na sua mente. "Não."

"O que queres dizer com 'não'?" Havia uma ponta de irritação na voz dela. "Não sejas parvo. Volta para Lisboa. Eu preciso de ti."

"Para quê, Leonor? Para mais umas aulas de condução?" O sarcasmo na sua voz era cortante.

Ela ficou em silêncio. "O que... o que estás a dizer?"

"Estou a dizer que ouvi tudo. Na adega. Um artesão sabe quando uma peça é só para praticar. Adeus, Leonor."

Ele estava prestes a desligar, mas ela falou rapidamente. "Espera! Eu não sei do que estás a falar! Deves ter percebido mal! Eu... eu estou a ir para o Porto agora mesmo. Vou apanhar o primeiro voo. Espera por mim."

Ele desligou e bloqueou o número. Mas sabia que ela viria. Leonor nunca desistia do que queria.

Ele começou a sentir um arrepio. A noite fria, o stress, a dor emocional... tudo estava a cobrar o seu preço. Quando acordou na manhã seguinte, estava a arder em febre.

Ele tentou ignorar, mas o seu corpo não obedecia. Ele estava deitado no sofá da sala de estar dos pais quando a campainha tocou. A sua mãe atendeu.

"Leonor! Que surpresa. O que fazes aqui?"

"Vim ver o Tiago. Ele não está bem, pois não?"

Ela entrou na sala como um furacão, a sua energia a preencher o espaço. Quando o viu, pálido e a tremer no sofá, a sua expressão mudou para uma de preocupação genuína.

"Tiago! Estás a arder!" Ela ajoelhou-se ao lado dele, colocando a mão fria na sua testa. Por um momento, ele quase cedeu ao gesto familiar.

Mas depois, o telemóvel dela tocou. Ela olhou para o ecrã e o seu rosto iluminou-se.

"Diogo! Chegaste?" A voz dela era pura alegria. "O quê? Uma greve de táxis? Não te preocupes. Fica aí. Eu vou buscar-te."

Ela levantou-se, já a pegar na sua mala. Olhou para Tiago, uma sombra de culpa a passar pelos seus olhos. "Eu... eu tenho de ir. É uma emergência. Ligo-te mais tarde."

E com isso, ela desapareceu. Deixou-o ali, a tremer de febre e de coração partido, para ir buscar o homem para quem ele tinha sido apenas um ensaio. A confirmação da frieza dela foi absoluta.

Ele lembrou-se de todas as vezes que ela lhe tinha dito "amo-te". Lembrou-se da guitarra que estava a construir para ela, um trabalho de amor que agora parecia uma piada cruel. Cada promessa, cada gesto, agora estava manchado pela verdade.

A febre piorou. Ele delirava, vendo o rosto dela a rir-se. A sua mãe encontrou-o assim e levou-o para o hospital.

No hospital, enquanto esperava numa maca no corredor lotado, viu-a. Leonor estava lá, mas não para o ver. Ela estava de braço dado com um homem alto e carismático, com um sorriso de estrela de cinema. Diogo Santos.

Ela estava a falar com um médico, a sua voz cheia de ansiedade. "Ele só torceu o tornozelo a sair do avião, mas tem de ser visto pelo melhor especialista. O dinheiro não é problema."

Ela nem sequer olhou na direção de Tiago. Ele era invisível.

Uma enfermeira aproximou-se dele. "O senhor está sozinho? Não tem ninguém para o acompanhar?"

Tiago olhou para Leonor, que agora ria de algo que Diogo lhe dizia ao ouvido. Ele sentiu a agulha da infusão a entrar na sua veia, uma dor física que não era nada comparada com a dor no seu peito.

"Não," ele disse à enfermeira, a sua voz vazia. "Não tenho ninguém."

Ela reapareceu horas mais tarde, quando ele já estava num quarto. Trazia um saco de uma loja de luxo.

"Desculpa a demora," disse ela, sem fôlego. "O Diogo é um bebé. Um pequeno entorse e pensa que o mundo vai acabar. Como te sentes?"

Ele não respondeu. Apenas olhou para ela, para a mulher que amara, e não viu nada além de uma estranha.