Suas Belas Mentiras, Meu Mundo Destroçado

Ponto de Vista: Clara

Na manhã seguinte, encontrei Gabriel na cozinha, cantarolando uma das músicas de Lia — uma das minhas músicas — que tocava suavemente nos alto-falantes embutidos. Ele estava montando o café da manhã com a precisão focada de um cirurgião.

— Eu já ia levar isso para você — disse ele, exibindo um sorriso que não alcançava seus olhos.

— Na verdade — eu disse, com a voz firme —, mudei de ideia. Acho que gostaria de ir à festa da Lia hoje à noite.

Seu sorriso vacilou por uma fração de segundo. Um lampejo de algo — irritação? pânico? — cruzou seu rosto antes que ele o suavizasse com sua máscara usual de preocupação.

— Tem certeza, amor? Você parecia tão exausta ontem.

— Estou me sentindo melhor — menti. — Quero estar lá pela minha irmã. É uma grande noite para ela.

Ele hesitou, depois assentiu lentamente.

— Claro. Então vamos só dar uma passada rápida. Não queremos que você se esforce demais.

Eu sabia exatamente por que ele não me queria lá. Ele tinha medo que eu, de alguma forma, ofuscasse sua preciosa Lia. Ele não queria a artista de verdade ao lado da falsa. Ele não queria que ninguém olhasse de perto demais.

Mas eu tinha que ir. Tinha que vê-los uma última vez. Isso não era apenas um adeus ao meu marido; era um adeus a toda a minha família, à vida que eu estava prestes a deixar para trás para sempre. Amanhã, os preparativos finais para minha nova identidade, minha nova vida, começariam. Esta noite era para o encerramento.

A mansão da família Ávila estava agitada, uma colmeia de taças de champanhe e risadas forçadas. Os convidados se aglomeravam em torno de Lia, que estava como uma rainha no centro do grande salão, uma mão repousando possessivamente em sua barriga de grávida pequena e arrumada. Ela estava radiante, absorvendo os elogios por sua conquista. Pela minha conquista.

— Um verdadeiro gênio! — um crítico elogiou.

— Essa pintura é uma obra-prima. É a favorita para o grande prêmio — declarou outro.

Lia se deliciava com aquilo, seu sorriso largo e radiante. Quando ela me viu entrar de braços dados com Gabriel, seu sorriso se contraiu por uma fração de segundo. Uma sombra passou por seus olhos antes que ela a mascarasse com um calor fraternal ensaiado.

— Clara! Que bom que você pôde vir — ela arrulhou, a voz escorrendo falsa sinceridade. — Fiquei preocupada que você ainda estivesse enfurnada naquele seu estúdio, fazendo... bem, seja lá o que você faz hoje em dia.

A alfinetada foi sutil, destinada a me pintar como uma reclusa, uma amadora, enquanto ela era a artista celebrada. Eu a ignorei, meus olhos atraídos para além dela, para a pintura exibida em um cavalete coberto de veludo.

Uma onda de náusea me atingiu. Era como olhar para um fantasma.

Meu coração parecia estar sendo espremido em um torno. A pintura era de um farol solitário contra um mar tempestuoso, as ondas quebrando em um spray violento e caótico. O céu era um turbilhão de roxos machucados e cinzas raivosos. Era uma peça que eu havia pintado anos atrás, um desabafo cru e emocional após a morte de nossa mãe.

Era uma das minhas obras mais privadas e pessoais. Eu nunca a havia mostrado a ninguém. Estava trancada em um depósito, junto com outras peças de uma vida que eu pensei ter deixado para trás.

Como aquilo chegou aqui?

Como estava pendurado neste salão, com o nome de Lia em uma pequena placa de latão embaixo? Como era a sua inscrição em uma competição nacional?

Lia seguiu meu olhar, um sorriso presunçoso e triunfante brincando em seus lábios. Ela deslizou até mim, sua voz um sussurro baixo e zombeteiro, destinado apenas para que eu ouvisse.

— Gostou? Eu chamo de 'Tempestade'.