Sangue na Calçada

O silêncio no quarto foi quebrado pelo som da porta a abrir-se. A minha sogra, a Sra. Helena, entrou a correr, com a cara cheia de preocupação.

Mas a sua preocupação não era para mim.

"Sofia, meu amor! Estás bem? A tua mãe estava tão preocupada!" ela disse, correndo para abraçar a filha.

Ela examinou Sofia da cabeça aos pés, verificando o pequeno penso no seu joelho como se fosse uma ferida de guerra.

"Oh, meu Deus, o teu joelho! Dói muito? O Pedro, porque é que não cuidaste melhor da tua irmã?"

Só depois de se certificar de que Sofia estava perfeitamente bem é que ela se virou para mim. A sua expressão mudou de preocupação para uma frieza calculada.

"Eva," disse ela, o seu tom cortante. "Ouvi dizer que estás a causar problemas."

Eu não respondi. Apenas continuei a olhar para a parede.

"O que é esta história de divórcio?" ela exigiu. "Depois de tudo o que esta família fez por ti? Demos-te uma casa, uma vida. E é assim que nos agradeces? Sendo egoísta e ingrata?"

"Egoísta?" a minha voz saiu como um sussurro amargo. "Eu perdi o meu filho."

"E de quem é a culpa?" ela retorquiu. "Se fosses mais forte, talvez tivesses conseguido aguentar o bebé. Mulheres passam por coisas piores todos os dias e não perdem os seus filhos. Talvez simplesmente não fosses feita para ser mãe."

Cada palavra era um golpe. Senti o meu corpo a tremer, não de fraqueza, mas de uma raiva crescente.

"Saiam," disse eu, a minha voz baixa mas firme.

"O quê?" perguntou a Sra. Helena, claramente ofendida.

"Eu disse, saiam," repeti, virando-me para os encarar. Os meus olhos estavam secos agora. A dor tinha-se transformado em gelo. "Quero que todos vocês saiam do meu quarto. Agora."

Pedro deu um passo à frente. "Eva, a minha mãe só está preocupada."

"Preocupada com quem, Pedro? Comigo? Ou com a imagem da vossa família perfeita?"

"Não fales assim com a tua mãe!" gritou ele.

"Ela não é minha mãe," respondi friamente. "E tu já não és meu marido. O advogado vai entrar em contacto convosco."

A Sra. Helena bufou. "Advogado? Achas que vais conseguir alguma coisa de nós? És uma órfã sem um tostão. Foste tu que perdeste o bebé. Ninguém vai acreditar em ti."

"Vamos ver," disse eu, pegando no meu telemóvel da mesa de cabeceira.

Com os dedos a tremer, procurei o número do meu amigo de infância, Lucas, que por acaso era um dos melhores advogados da cidade.

Eles observaram-me, as suas caras uma mistura de desprezo e incerteza.

Eu não tinha família. Não tinha dinheiro. Eles tinham-me tirado tudo.

Mas eles tinham subestimado uma coisa.

A determinação de uma mulher que já não tinha nada a perder.