Renascida da Dor, Caçadora da Justiça

Dois dias depois, recebi alta do hospital. O meu corpo ainda estava fraco, mas a minha mente estava clara.

A minha mãe ajudou-me a fazer as malas. Não eram muitas coisas. Apenas o essencial.

Quando chegámos ao apartamento que eu partilhava com o Pedro, a porta estava destrancada.

Lá dentro, o ambiente era pesado. A Sofia e a sua mãe, a minha sogra, estavam sentadas no sofá, vestidas de preto.

O Pedro estava de pé junto à janela, de costas para nós.

Ninguém disse olá. A minha sogra olhou para mim com desprezo.

"Então, decidiste finalmente aparecer," disse ela, a sua voz cheia de veneno. "Depois de teres matado o meu neto e o meu marido."

Congelei. A sua acusação era ainda mais direta do que a do Pedro.

"Eu não matei ninguém," respondi, a minha voz mais forte do que eu esperava.

A Sofia riu-se, um som feio. "Oh, a sério? Estavas a correr por aí, grávida de oito meses. O que esperavas que acontecesse? E depois, quando o meu pai estava a morrer, tu desapareceste. Nem tiveste a decência de lhe trazer a bebé para um último adeus."

"A bebé estava a lutar pela vida!" A minha voz subiu. "Ela nasceu prematura. Ela morreu!"

"Uma história conveniente," disse a Sofia, levantando-se. "Uma história perfeita para encobrir o teu egoísmo."

O Pedro virou-se finalmente. O seu rosto estava sombrio, os seus olhos vazios de qualquer emoção.

"Onde estiveste, Helena?" perguntou ele, a sua voz monótona.

"No hospital. Onde mais estaria? Dei à luz, Pedro. A nossa filha nasceu e morreu no mesmo dia."

Mostrei-lhe os papéis da alta do hospital. O meu nome, a data, o procedimento.

Ele olhou para os papéis sem os tocar.

"Isto não prova nada," disse a Sofia rapidamente. "Poderias ter falsificado isto."

A minha mãe, que tinha estado em silêncio até então, deu um passo em frente.

"Chega," disse ela, a sua voz calma mas cheia de autoridade. "Vocês não têm vergonha? A vossa neta morreu. A vossa nora quase morreu. E tudo o que conseguem fazer é cuspir acusações?"

A minha sogra levantou-se, o seu rosto contorcido de raiva. "Não fales connosco sobre vergonha! Esta mulher destruiu a nossa família!"

"Ela não destruiu nada," a minha mãe retorquiu. "Vocês fizeram isso sozinhos, com o vosso ódio e a vossa desconfiança."

O Pedro olhou para a minha mãe e depois para mim. Por um segundo, vi uma centelha de dúvida nos seus olhos.

Mas depois a Sofia colocou a mão no seu braço.

"Pedro, não te deixes enganar por elas," disse ela suavemente. "Lembra-te do que o pai disse. Ele nunca confiou nela."

Isso foi um golpe baixo. O meu sogro e eu nunca nos demos bem. Ele sempre achou que eu não era boa o suficiente para o seu filho.

O Pedro desviou o olhar. A dúvida desapareceu, substituída por uma frieza de pedra.

"Eu quero o divórcio," disse ele.

As palavras pairaram no ar, pesadas e finais.

Eu não fiquei chocada. Eu já esperava por isto. Na verdade, eu também o queria.

"Ótimo," respondi. "Eu também."

Peguei numa caneta e num pedaço de papel da mesa de centro. Escrevi rapidamente um acordo de divórcio simples. Sem partilha de bens. Sem pensão alimentícia. Apenas um fim limpo.

"Assina," disse eu, empurrando o papel na sua direção.

Ele olhou para o papel, depois para mim. Hesitou.

"O que foi?" perguntei. "Não era isto que querias?"

A Sofia pegou no papel. "Ela quer fugir. Ela sabe que está errada."

Ignorei-a. Os meus olhos estavam fixos no Pedro.

"Assina, Pedro. Vamos acabar com isto."

Ele pegou na caneta. A sua mão tremeu ligeiramente. Ele assinou o seu nome.

Senti um estranho alívio. Era como se um peso enorme tivesse sido tirado dos meus ombros.

"Agora é a minha vez," disse eu. Peguei na caneta e assinei o meu nome por baixo do dele.

Estava feito.

"Eu vou buscar as minhas coisas," disse eu, virando-me para o quarto.

"Não há nada aqui para ti," disse a Sofia. "Já deitámos tudo fora."

Parei. Virei-me lentamente. "O quê?"

"As tuas roupas, os teus livros. Tudo. Isto já não é a tua casa."

Olhei para o Pedro. Ele não disse nada. Apenas olhou para o chão.

A sua cumplicidade era a confirmação final.

A minha mãe agarrou no meu braço. "Vamos embora, Helena. Não há nada aqui para nós."

Ela tinha razão.

Quando chegámos à porta, olhei para trás uma última vez. Para o homem que eu amava, que agora era um estranho. Para a família que me tinha rejeitado da forma mais cruel.

"Vocês vão arrepender-se disto," disse eu, não como uma ameaça, mas como um facto.

Depois, virei-me e saí, sem olhar para trás.