Protegida pelo Implacável: O Arrependimento do Meu Ex-Marido

A carta de recusa da academia de segurança particular da Família chegou numa terça-feira. Dizia claramente que a única vaga destinada ao meu filho, Dani, tinha sido preenchida por outro garoto.

Meu marido, um Chefe de alto escalão, tinha entregado a proteção do nosso próprio filho para dar lugar ao bastardo da sua amante.

Ele debochou de mim, chamando Dani de "mole", e o mandou para um sítio isolado em Atibaia, sem segurança alguma, para endurecer.

Três dias depois, a facção rival o levou.

Quando o mensageiro chegou, não havia pedido de resgate. Apenas um pacote contendo um pedaço de algodão azul com um T-Rex verde, encharcado de sangue escuro e seco.

Heitor não derramou uma lágrima. Serviu-se de um uísque, passou por cima de mim enquanto eu soluçava no chão e me culpou por mimar o menino.

Sufocada pelo silêncio de uma casa que nunca mais ouviria a risada do meu filho, engoli um frasco de soníferos para escapar da dor.

Mas a escuridão não durou.

Acordei ofegante, meu coração batendo descontrolado contra as costelas. A luz do sol feria meu rosto.

"Mamãe?"

Dani estava parado na porta, vestindo seu pijama de dinossauro, inteiro e vivo.

Olhei para o calendário. Era 15 de maio. O dia em que a carta chegou.

A dor no meu peito se transformou em puro ódio, frio como gelo.

Eu sabia dos desvios. Eu sabia da farsa da viúva. Eu sabia exatamente como enterrar meu marido.

Peguei o telefone e disquei o único número que nenhuma esposa jamais deveria ligar diretamente — o do Conselheiro.

"Eu tenho provas de traição", eu disse. "E estou levando tudo."

Capítulo 1

A carta de recusa da academia de segurança particular da Família não era só um pedaço de papel; era a sentença de morte do meu filho, assinada pelo próprio pai para dar lugar ao bastardo da sua amante.

Eu estava parada no corredor da nossa casa impecável num condomínio fechado na Granja Viana, o papel grosso e creme tremendo na minha mão.

Dizia claramente que a única vaga alocada para o Chefe Heitor Vargas tinha sido preenchida.

Por Caio Spencer.

Meu marido entrou pela porta da frente, cheirando a uísque caro e ao perfume doce e enjoativo de outra mulher.

Ele nem sequer olhou para mim.

Jogou as chaves na tigela de cerâmica, o som ecoando como um tiro na casa silenciosa.

"O Dani não entrou", eu disse, minha voz mal passando de um sussurro.

Heitor afrouxou a gravata, a expressão completamente entediada.

"É complicado, Sofia. Política."

"Você deu a vaga para o Caio", eu disse, a ficha caindo como um soco no estômago. "Você deu a proteção do nosso filho para o garoto da Kátia."

Heitor finalmente me olhou, seus olhos frios e vazios de qualquer coisa que um dia pareceu amor.

"A Kátia é viúva de um soldado que morreu pela Família", ele mentiu, as palavras escorregando suaves como óleo. "Apoiar ela me traz honra. O Dono repara nessas coisas."

"E o Dani?", perguntei, avançando na direção dele com uma raiva que me fazia tremer. "Ele é seu sangue. Ele é seu herdeiro."

"O Dani é mole", Heitor debochou, passando por mim em direção à cozinha como se eu fosse um fantasma. "Ele precisa endurecer. Vou mandá-lo para o sítio em Atibaia. O isolamento vai fazer bem a ele."

Eu deveria ter lutado com ele naquele momento.

Deveria ter arrancado seus olhos.

Mas eu era a boa esposa.

Eu era o passarinho na gaiola, treinada para cantar canções bonitas e nunca bicar a mão que me alimentava.

Então, eu acreditei nele.

Arrumei a mala do Dani com lágrimas nos olhos, colocando seu dinossauro de pelúcia favorito debaixo das camisetas.

Beijei sua testa no ponto de encontro, vendo-o subir na van preta com vidro fumê, dirigida por um dos capangas de Heitor.

"Seja corajoso, meu amor", sussurrei.

Ele acenou para mim através do vidro escuro, sua mãozinha pressionada contra a janela.

Foi a última vez que o vi vivo.

Três dias depois, o telefone tocou.

Não era Heitor.

Era um soldado que eu mal conhecia, sua voz trêmula.

O sítio não tinha segurança.

A facção rival estava vigiando.

Eles o levaram.

Eu caí no chão, o telefone escorregando dos meus dedos dormentes.

Heitor chegou em casa horas depois.

Ele não chorou.

Ele não gritou de raiva.

Ele serviu uma bebida e me olhou com nojo.

"Para de choramingar, Sofia", ele disse, passando por cima de mim como se eu fosse um móvel quebrado. "Essa é a vida. Pessoas morrem. Se você não tivesse mimado tanto ele, talvez ele tivesse sobrevivido ao ataque inicial."

Ele me culpou.

Ele sacrificou nosso filho por um jogo político, por uma amante, e depois me culpou.

O mensageiro chegou na manhã seguinte.

Nenhum pedido de resgate.

Apenas uma mensagem.

Dentro do pacote havia um pedaço de tecido.

Algodão azul com um T-Rex verde.

Estava encharcado de um sangue que tinha se tornado preto e duro.

Eu o apertei contra o peito, o cheiro metálico enchendo meu nariz, me sufocando.

Heitor já tinha saído.

Estava com ela. Provavelmente a consolando.

Caminhei até o banheiro.

Abri o armário.

Despejei o frasco inteiro de soníferos na minha mão.

Não escrevi um bilhete.

Não havia mais ninguém para ler.

Engoli os comprimidos a seco, um punhado atrás do outro, rezando para que o silêncio abafasse o som da voz do meu filho, gritando por uma mãe que falhou com ele.

A escuridão veio rápido.

Era pesada e fria.

E eu a recebi de braços abertos.