Promessa Aos 22, Sonho Esmagado

Meu mundo girava em torno de Jax Harding, o amigo roqueiro e cativante do meu irmão mais velho.

Desde os dezasseis anos, eu o adorava; aos dezoito, agarrei-me à sua promessa casual: "Quando tiveres 22 anos, talvez eu assente."

Aquele comentário casual tornou-se o farol da minha vida, guiando cada escolha, planeando meticulosamente o meu vigésimo segundo aniversário como o nosso destino.

Mas naquele dia crucial, num bar do Lower East Side, agarrando o meu presente, o meu sonho explodiu.

Ouvi a voz fria de Jax: "Não acredito que a Savvy vai aparecer. Ela ainda está presa àquela besteira que eu disse."

Depois, o plano esmagador: "Vamos dizer à Savvy que estou noivo da Chloe, talvez até dar a entender que ela está grávida. Isso deve assustá-la."

O meu presente, o meu futuro, escorregou dos meus dedos dormentes.

Fugi para a chuva fria de Nova Iorque, devastada pela traição.

Mais tarde, Jax apresentou Chloe como sua "noiva", enquanto os seus colegas de banda zombavam da minha "paixão adorável" - ele não fez nada.

Quando uma instalação de arte caiu, ele salvou Chloe, abandonando-me a um ferimento grave.

No hospital, ele veio para "controlo de danos", depois, chocantemente, empurrou-me para uma fonte, deixando-me a sangrar, chamando-me de "psicopata ciumenta".

Como pôde o homem que eu amava, que uma vez me salvou, tornar-se tão cruel e humilhar-me publicamente?

Por que a minha devoção foi vista como um incómodo a ser brutalmente extinto com mentiras e agressão?

Eu era apenas um problema, a minha lealdade recebida com ódio?

Eu não seria a sua vítima.

Ferida e traída, fiz um voto inabalável: para mim, chegava.

Bloqueei o número dele e de todos os ligados a ele, cortando laços.

Isto não era uma fuga; era o meu renascimento.

Florença esperava, uma nova vida nos meus termos, livre de promessas quebradas.

O ar em Austin sempre parecia denso de música, especialmente quando os The Night Howlers tocavam.

Eu tinha dezasseis anos, e Jax Harding tinha vinte e dois.

Ele era o melhor amigo do meu irmão mais velho, Ben, o guitarrista principal.

Carismático, um pouco distante.

Eu tinha uma paixão avassaladora por ele.

Não era apenas uma paixão; parecia que o meu mundo inteiro se inclinava quando ele estava por perto.

Eu fazia bolachas para os ensaios deles, aquelas com pepitas de chocolate extra, do jeito que o Jax gostava.

Eu desenhava os cartazes dos seus primeiros concertos, os meus traços de lápis preenchidos por um anseio que eu não sabia nomear.

Eu sabia de cor todas as letras de todas as músicas que ele já tinha escrito.

O meu décimo oitavo aniversário.

Eu era finalista do secundário, as minhas candidaturas para a escola de artes enviadas, sonhos de Nova Iorque a zumbir na minha cabeça.

Mas naquela noite, só Austin importava, só o The Continental Club onde os The Night Howlers estavam a arrasar no palco.

O Ben deu-me um gole de champanhe às escondidas nos bastidores, depois do concerto deles.

Sabia a rebelião e a coragem.

Coragem suficiente para encontrar o Jax, o seu cabelo escuro húmido de suor, um meio-sorriso a brincar nos seus lábios enquanto falava com um roadie.

O meu coração martelava.

"Jax?"

Ele virou-se, aquele olhar frio pousando em mim.

"Olá, Savvy. Feliz aniversário, garota."

As palavras saíram de uma vez, uma torrente desajeitada e sincera. "Eu gosto mesmo de ti, Jax. Há anos."

Então, alimentada pelo champanhe e por anos de esperança reprimida, inclinei-me e beijei-o.

Foi rápido, provavelmente desajeitado.

Ele não se afastou, mas também não me beijou de volta.

Quando me afastei, com as bochechas a arder, ele estava a olhar para mim com uma expressão divertida e um pouco surpresa.

Ele desarrumou o meu cabelo, um gesto que pareceu ao mesmo tempo gentil e desdenhoso.

"Ainda és uma miúda, Savvy."

O meu coração afundou-se.

"Mas olha," continuou ele, com um tom arrastado e preguiçoso na voz, um pouco enrolado pela cerveja que estava a beber. "Quando te formares na faculdade e tiveres, tipo, vinte e dois anos, se ainda te sentires assim... talvez eu finalmente esteja pronto para assentar com uma boa rapariga. Logo se vê."

Ele disse-o de ânimo leve, quase como uma piada.

Mas eu agarrei-me àquelas palavras como uma tábua de salvação.

Vinte e dois. Soava como uma promessa.

Quatro anos.

Entrei na Pratt, em design gráfico.

Nova Iorque engoliu-me por inteiro, um turbilhão de aulas, projetos e uma dor constante e surda por Austin, por Jax.

A sua "promessa" tornou-se a minha linha do tempo secreta.

Segui o sucesso modesto dos The Night Howlers à distância, as suas canções uma banda sonora para as minhas sessões de estudo noturnas.

Planeei meticulosamente o meu vigésimo segundo aniversário.

Não era apenas um aniversário; era um prazo, uma porta.

Até desenhei uma maquete de capa de álbum, uma representação visual do futuro que imaginava para nós.

Tolo, eu sabia, mas parecia importante. Um presente para ele.

Vinte e dois.

O dia finalmente chegou.

Os The Night Howlers estavam em Nova Iorque para um pequeno showcase da indústria, uma oportunidade de serem contratados.

As minhas mãos tremiam enquanto eu agarrava o presente da "capa do álbum", embrulhado cuidadosamente em papel pardo simples.

Eles estavam a ter uma reunião pré-concerto num bar da moda no Lower East Side.

Cheguei cedo, ansiosa demais, nervosa demais.

O bar estava mal iluminado, cheirando a cerveja velha e a novas ambições.

Eu vi-os numa cabine semiprivada perto do fundo – Jax, Ben, os outros colegas de banda.

E uma mulher que eu não reconheci, de aparência elegante, inclinada perto de Jax.

Hesitei, não querendo interromper.

Então ouvi a voz de Jax, baixa e queixosa.

"Cara, não acredito que a Savvy vai mesmo aparecer. Ela ainda está presa àquela besteira que eu disse há anos."

O meu sangue gelou.

Outro colega de banda, o baterista, interveio. "Mano, tens que acabar com isso. A Chloe vai passar-se se pensar que estás a dar esperanças a uma miúda da faculdade."

Chloe. Devia ser aquela mulher.

Jax suspirou. "Eu sei, eu sei. Esse é o plano."

A sua voz baixou um pouco, mas eu ainda conseguia ouvir cada palavra venenosa.

"Chloe Davenport, ela é a nossa agente de Relações Públicas, ou está a tentar ser. Estamos a tentar impressioná-la. Ela está a ajudar-me a encenar uma coisa toda. Eu disse-lhe que precisava de uma intervenção de 'fã maluca'."

Uma risada, fria e cruel.

"Vamos dizer à Savvy que estou noivo da Chloe, talvez até dar a entender que ela está grávida. Isso deve assustá-la de vez. Além disso, a Chloe acha que vai dar uma boa imagem de 'roqueiro que assentou' para a imprensa se formos contratados."

Ben. O meu irmão. Ele parecia desconfortável, um protesto resmungado.

"Jax, cara, isso é duro."

Mas ele não insistiu. Paz na banda, suponho. Ou talvez ele simplesmente não se importasse o suficiente.

O mundo inclinou-se, não com uma paixão, mas com náuseas.

A devastação abateu-se sobre mim, um golpe físico.

A "capa do álbum", o meu sonho cuidadosamente elaborado, escorregou dos meus dedos dormentes.

Bateu no chão pegajoso com um baque suave.

Virei-me e fugi, para fora do bar, para a súbita e fria chuva de Nova Iorque.

Cada gota parecia um pequeno caco de gelo contra a minha pele.

A chuva colou o meu cabelo ao meu rosto, transformando as luzes da cidade em riscos sem sentido.

A minha mente recuou, um reflexo estúpido e doloroso.

Anos atrás, um festival de música local, uma versão menor do SXSW. Eu tinha talvez quinze anos, definitivamente nova demais para estar nos bastidores, mas o Ben tinha-me metido lá.

Os The Night Howlers estavam apenas a começar, crus e famintos.

Caos. Roadies a gritar, equipamento por todo o lado.

Uma peça pesada de iluminação de palco, precariamente equilibrada, começou a oscilar.

Eu estava mesmo debaixo dela, hipnotizada pelo Jax no palco durante a passagem de som.

De repente, mãos fortes agarraram o meu braço, puxando-me para trás.

Jax.

Ele tinha saltado do palco baixo, os seus olhos arregalados de alarme.

O equipamento caiu onde eu estivera um segundo antes.

"Estás bem?", ele perguntara, a sua voz rouca.

Eu só consegui acenar com a cabeça, o coração a bater forte.

Ele pressionou algo na minha palma. A sua palheta de guitarra da sorte.

"Não te metas em sarilhos, garota."

Foi isso. O momento em que a minha paixão tola se solidificou em algo que eu pensava ser real, algo pelo qual valia a pena esperar.

Aquela palheta. Eu tinha-a guardado numa pequena caixa de veludo.

Agora, a própria memória parecia uma traição.

Todos aqueles anos.

As bolachas, os cartazes, as noites a ouvir as suas demos.

A forma como eu estruturei a minha vida universitária, a minha mudança para Nova Iorque, tudo com aquele "talvez" distante e descuidado dele como a minha Estrela do Norte.

Cada sacrifício, cada escolha, tingida com a esperança dele.

As suas palavras ecoaram, "Não acredito que ela ainda está presa a isso."

Um fardo. Era isso que eu era.

O meu amor não era um presente; era um incómodo, um problema a ser gerido com uma mentira cruel e encenada.

Um novo caminho. Eu tinha que encontrar um. Longe dele, longe disto.

O pensamento era uma pequena vela a piscar na tempestade da minha dor.

Procurei o meu telemóvel, os meus dedos rígidos e frios.

Eu precisava de falar com o Ben, de gritar, de entender.

Mas o que havia para entender?

O Ben estivera lá. Ele ouvira o plano de Jax. O seu silêncio naquela cabine foi uma confirmação mais alta do que quaisquer palavras.

Ele sabia que o Jax estava a sério com a Chloe. Ele sabia que o Jax ia partir o meu coração, e ele deixou que acontecesse.

Talvez ele até concordasse com o Jax. Talvez eu fosse apenas a irmã mais nova irritante.

Uma mensagem de texto soou.

Número desconhecido, mas o meu estômago revirou-se. Eu sabia.

Era o Jax.

"Ouvi dizer que estiveste no bar. Desculpa se ouviste coisas. O que tenho com a Chloe é sério. É melhor seguires em frente."

Não um pedido de desculpas. Uma demissão.

A minha vida de fantasia cuidadosamente construída estilhaçou-se em um milhão de pedaços.

Seguir em frente.

Sim.

Percorri os meus contactos, encontrei o número do Jax, aquele que eu sabia de cor.

Bloqueado.

Depois o do Ben.

Bloqueado.

Entrei a tropeçar no meu pequeno apartamento, a pingar água no chão de madeira gasto.

Os meus olhos pousaram na pequena caixa de veludo na minha cómoda.

A palheta da sorte.

Peguei nela. Parecia fria, estranha na minha mão.

Um símbolo de uma mentira.

Com um movimento súbito e brusco, atirei-a para o caixote do lixo, enterrando-a sob esboços descartados e borras de café.

O primeiro passo.