O Marido Que Envenenou Nosso Amor

Depois do meu décimo aborto espontâneo em cinco anos, eu acreditei que meu corpo estava quebrado. Meu marido, Bernardo, era meu salvador perfeito e dedicado, o homem que reconstruiu minha vida depois de destruir a empresa da minha família.

Então, eu o ouvi no telefone.

Ele confessou que envenenava meu chá todas as noites, assassinando metodicamente nossos dez filhos para pagar uma dívida com sua amante. Uma vida para cada ano que ela passou na prisão por ele.

Meu mundo inteiro não era apenas uma mentira — era uma jaula de ouro construída pelo destruidor da minha família.

Ele achou que me deixou para morrer num incêndio. Estava enganado. Agora, com um novo rosto, eu voltei para queimar seu império até as cinzas.

Capítulo 1

Ponto de Vista: Elisa Monteiro

Na décima vez que você perde um filho, o luto é diferente. Não é uma dor aguda, um estilhaçar súbito. É uma erosão lenta e dolorosa da alma, uma agonia familiar que se instala no fundo dos seus ossos, sussurrando uma verdade que você tenta negar há cinco anos: você está quebrada.

Eu encarava o teto branco e imaculado do quarto do hospital, o bipe rítmico do monitor cardíaco era a trilha sonora monótona e vazia para o meu nada. O ar cheirava a antisséptico e lírios — os que meu marido, Bernardo, insistiu em trazer. Ele sempre trazia lírios.

Ele era um mestre nos detalhes, o meu Bernardo.

Quando ele apareceu na minha vida, foi como uma cena de filme. Meu mundo tinha implodido. A Farmacêutica Monteiro, o legado da minha família por três gerações, tinha sido aniquilada por uma aquisição hostil, um ataque corporativo brutal orquestrado com precisão cirúrgica. A vergonha e o desespero foram demais para os meus pais. Eles escolheram deixar o mundo juntos, num último e trágico ato de união, me deixando órfã, à deriva nos destroços do nosso nome.

E então, apareceu Bernardo Castilho. O arquiteto da ruína da minha família.

Ele não veio a mim como um conquistador, mas como um salvador. Confessou sua admiração pelo meu pai, inventou uma história de que queria preservar a integridade da empresa, de que foi um predador relutante, forçado pelo mercado. Seus olhos, da cor de um mar tempestuoso, continham uma profundidade de sinceridade que me desarmou. Ele me abraçou enquanto eu soluçava, absorveu minha fúria e, então, pedaço por pedaço, ele me reconstruiu.

Ele cuidou de tudo. Dos funerais, das questões legais, dos abutres da imprensa. Ele se tornou meu escudo. Mostrou-me um lado de si que ninguém no mundo dos negócios jamais viu — gentil, paciente, totalmente devotado. Ele aprendeu minha marca de chá favorita, a temperatura exata que eu gostava do meu banho, os obscuros filmes franceses que me faziam rir. Ele conhecia a história da família Monteiro melhor do que eu, reverenciando o retrato do meu avô como se fosse o seu próprio. Ele adquiriu os bens mais preciosos da minha família em casas de leilão — a pintura favorita da minha mãe, uma Tarsila do Amaral, a coleção de primeiras edições de Machado de Assis do meu pai — e os devolveu para mim, enquadrando tudo como um ato de penitência, de amor.

E eu, destroçada e sozinha, acreditei nele. Apaixonei-me pelo homem que destruiu meu mundo porque ele havia construído com maestria uma jaula de ouro ao meu redor e a chamou de lar.

Cinco anos de casamento. Cinco anos do que eu pensei ser um amor profundo e curador. E dez gestações. Dez pequenas faíscas de esperança que piscaram e morreram dentro de mim, sempre entre a oitava e a décima semana.

A cada vez, Bernardo era o marido perfeito e dedicado. Ele segurava minha mão em todas as consultas médicas, a testa franzida de preocupação. Ele pesquisou especialistas, trouxe os melhores do mundo. Ele me consolou em cada aborto, suas lágrimas se misturando com as minhas, sussurrando: "Nós vamos superar isso, meu amor. Teremos nossa família. Eu prometo."

Agora, deitada nesta cama fria e familiar, a décima promessa quebrada, uma onda de exaustão me dominou. O médico tinha acabado de sair, oferecendo condolências gentis e inúteis e sugerindo outra rodada de exames invasivos. Bernardo estava lá fora, falando ao telefone em um tom baixo e sério, provavelmente reorganizando sua agenda bilionária para cuidar de sua esposa frágil.

Uma enfermeira entrou e checou meu soro, adicionando um sedativo. "Ordens do Sr. Castilho", disse ela com um sorriso solidário. "Ele quer que você descanse um pouco. Ele se preocupa tanto com você."

Minhas pálpebras ficaram pesadas. As bordas do quarto se borraram. Enquanto eu mergulhava na névoa medicamentosa, ouvi o clique da porta que não se fechou completamente. Ficou aberta apenas uma fresta.

E através dessa fresta, ouvi a voz dele. Não o tom suave e carinhoso que ele usava comigo, mas um que era frio, seco e transacional.

"Está feito, Cíntia. A dívida está paga."

Uma pausa. Então a voz de uma mulher, afiada e tingida com algo que eu não consegui identificar — amargura, talvez triunfo. "Dez? Tem certeza que foi o décimo? Quero ter certeza, Bernardo. Uma vida por uma vida. Dez anos eu perdi naquele buraco infernal por causa do nosso pequeno negócio. Ela precisava sentir a perda. Dez vezes."

O mundo parou. O bipe do monitor pareceu desaparecer em um zumbido distante. Meu corpo estava pesado como chumbo, minha mente um vórtex de silêncio gritante.

"Eu fui... meticuloso", respondeu a voz de Bernardo, e a palavra, uma palavra que eu antes associava ao seu amor e cuidado, agora soava absolutamente monstruosa. "A mistura especial de ervas no chá de relaxamento dela funciona toda vez. Enfraquece sutilmente o revestimento uterino. Sem vestígios, sem suspeitas. Apenas mais um infeliz e trágico aborto espontâneo."

O ar me faltou nos pulmões. O sedativo mantinha meu corpo em um estado de imobilidade perfeita e horripilante, mas minha mente estava em chamas. Eu não conseguia me mover. Não conseguia gritar. Eu só podia ficar ali, prisioneira na minha própria carne, enquanto a fundação da minha vida virava pó.

O chá.

Todas as noites, por cinco anos, ele me trazia uma xícara de um chá especial de camomila com erva-cidreira. "Para te ajudar a relaxar, meu amor", ele dizia, acariciando meu cabelo enquanto eu bebia. "Para criar um ambiente de paz para o nosso bebê crescer."

A imagem brilhou em minha mente: Bernardo, meu marido amoroso, preparando cuidadosamente as folhas, seu rosto bonito uma máscara de devoção, enquanto ele estava metodicamente, pacientemente, envenenando meu útero. Matando nossos filhos. Um por um.

Dez deles.

Meus filhos.

Ele nunca tinha sido infiel. Essa era a única coisa da qual eu tinha certeza, mesmo nos meus momentos mais sombrios de luto. Lembro-me de uma vez, anos atrás, chorando em seus braços após a terceira perda, convencida de que estava sendo punida por algum pecado desconhecido. Ele me abraçou forte e disse: "Nunca duvide do meu amor, Elisa. Não há mais ninguém. Nunca haverá. Você é a única que eu sempre protegerei."

Ele não estava me protegendo. Estava protegendo ela. Cíntia Vasconcelos. Lembrei-me do nome das notícias de anos atrás, uma cúmplice brilhante, mas volátil, em um dos primeiros e impiedosos esquemas corporativos de Bernardo. Ela tinha assumido a culpa, ido para a prisão, enquanto Bernardo saiu limpo, seu império já começando a se erguer.

Esta era a penitência dele. Não para mim, por arruinar minha família, mas para ela. Ele não estava pagando uma dívida ao legado da minha família; estava pagando uma dívida à sua parceira de crime. E eu — meu corpo, minhas esperanças, meus filhos não nascidos — eu era a moeda de troca.

Toda a linda e trágica história de amor era uma mentira. Ele não me resgatou das cinzas da minha vida; ele estava lá o tempo todo com um galão de gasolina e um fósforo. O suicídio dos meus pais não foi apenas um dano colateral de um negócio; foi o primeiro passo calculado em seu plano para me adquirir, seu prêmio final. Ele me estilhaçou para que pudesse ser aquele a me juntar novamente à sua própria imagem.

A herdeira inteligente e confiante. Que tola eu fui. Que tola cega e patética, tão desesperada por amor que o aceitei do meu próprio destruidor.

A fúria que começou a arder no fundo do meu estômago era algo frio e puro. Era diferente do luto quente e confuso que eu conhecia. Esta era uma fúria dura como diamante, forjada na traição suprema. Ele havia tirado tudo de mim. Minha família. Minha empresa. Minha vida. E dez filhos que eu nunca conheceria.

O sedativo estava passando o suficiente para meus dedos se contraírem. Lentamente, com muito esforço, minha mão se moveu pelo lençol branco engomado em direção à mesa de cabeceira onde meu celular estava. Meus movimentos eram desajeitados, pesados pela medicação, mas minha mente estava focada como um laser.

Havia apenas uma pessoa no mundo que poderia me ajudar agora. Alguém de uma vida antes de Bernardo. Alguém que me avisou sobre ele, à sua maneira quieta, muito tempo atrás.

Meus dedos se fecharam ao redor do metal frio do celular. Consegui desbloqueá-lo, meu polegar tremendo. Abri meus contatos, minha visão embaçada, e encontrei o nome.

Caio Sullivan.

Meu amigo de infância. O garoto que meus pais praticamente criaram junto comigo. Agora um magnata da segurança poderoso e enigmático baseado em Zurique. Um fantasma do meu passado. Minha única esperança de um futuro.

Meu polegar pairou sobre o botão de chamada, mas em vez disso, digitei uma mensagem, as palavras duras contra a tela.

Preciso de você.

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