O Antídoto Dele, o Tormento Dela

Arthur Ferraz concordou sem hesitar. Sua culpa era um peso tão grande que eu podia sentir até mesmo através da linha telefônica. Ele organizou tudo. Uma nova identidade, um lugar tranquilo para desaparecer e uma rota de fuga.

Voltei à cobertura uma última vez para pegar minhas coisas. Foi um processo rápido. Em cinco anos, eu não havia acumulado quase nada. Heitor odiava ver qualquer vestígio meu em seu espaço. Meus pertences estavam confinados a um pequeno quarto de hóspedes, um armário e uma única mesa de cabeceira.

Ele havia deixado claro que minha presença era uma mancha em sua vida perfeita.

Abri a gaveta de baixo da mesa de cabeceira, alcançando o fundo, atrás de um painel falso. Meus dedos se fecharam em torno de uma pequena caixa de veludo.

Dentro estava a única coisa que eu realmente possuía naquele lugar. Uma fotografia desbotada.

Era de mim e de Heitor, tirada quando éramos crianças em um parque de diversões. Ele tinha dez anos, eu tinha oito. Seu braço estava em volta do meu ombro, e ele sorria para a câmera, um sorriso com a janelinha cheia de alegria infantil. Eu olhava para ele, meu rosto cheio de adoração.

Lembro-me daquele dia com tanta clareza. Ele me chamou de sua "futura esposa" na frente de nossos pais.

"Eu vou casar com a Bia!" ele havia declarado, estufando o peito.

Os adultos riram, bagunçando seu cabelo. "Claro que vai, campeão."

Ele havia ganhado um ursinho de pelúcia para mim naquele dia e me comprado um anel de plástico barato de uma máquina de chicletes. Ele também me deu um pequeno amuleto trançado, um "amuleto da sorte" que ele comprou de um vendedor de rua, prometendo que sempre me manteria segura.

Lembro-me de outra vez, um ano depois, quando caí em um riacho fundo atrás da propriedade de sua família. Ele pulou sem pensar duas vezes, me tirando da água e arranhando feio o próprio joelho em uma pedra no processo. Ele nunca reclamou.

Agora, ele estava noivo de outra mulher. O menino que prometeu me proteger havia se tornado o homem que me causou a maior dor.

Lágrimas brotaram em meus olhos enquanto eu olhava para a fotografia. Tracei o contorno de seu rosto sorridente, o fantasma de um menino que há muito se fora.

Com um último suspiro trêmulo, levei a caixa, a fotografia, o anel de plástico e o amuleto da sorte para a lareira. Observei as chamas os consumirem, transformando os últimos resquícios do meu amor de infância em cinzas.

Quando eu estava prestes a sair, uma das empregadas, uma mulher chamada Clara que sempre fora particularmente cruel, bloqueou meu caminho.

"O Sr. Ferraz quer que o jardim seja replantado. Você vai fazer isso."

"Eu não posso", eu disse, minha voz neutra. "Sou alérgica a essas flores específicas. Você sabe disso."

Era verdade. Uma alergia severa, geneticamente ligada, da qual Heitor estava bem ciente. Era uma das muitas pequenas torturas que ele gostava de me infligir.

"Ele disse que você vai fazer, ou vai se arrepender", Clara zombou, me empurrando em direção à porta.

Eu tropecei, me segurando no batente da porta. Eu havia suportado tanto, mas essa crueldade final e mesquinha era demais. Eu me virei, minha mão se ergueu e dei um tapa forte em seu rosto.

O som ecoou no corredor silencioso.

Clara me encarou, atordoada, antes de seu rosto se contorcer de raiva. "Sua vadia!"

Antes que ela pudesse revidar, uma voz fria cortou o ar. "O que está acontecendo aqui?"

Heitor estava no final do corredor, seus olhos cravados em mim.

Clara imediatamente começou a chorar. "Sr. Ferraz! Ela me bateu! Eu só pedi para ela ajudar com as flores, e ela me atacou!"

Eu nem me dei ao trabalho de negar. Qual era o sentido? Ele nunca acreditaria em mim.

"Eu..." comecei, mas ele me cortou.

Seu olhar era gélido. "Você vai para aquele jardim e vai replantar cada uma daquelas flores. Agora."

Ele não se importava com a verdade. Ele só se importava com seu poder sobre mim.

A última centelha de esperança de que o menino da fotografia ainda pudesse existir em algum lugar dentro dele morreu. Tinha acabado. Completamente.

"Tudo bem", eu disse, minha voz desprovida de emoção.

Eu faria isso. Seria meu último ato de submissão. Um adeus final ao homem que um dia amei e à vida que quase me destruiu.