Nível Zero Amor Parte 2

Bruno Ortega sempre fora o homem do controle.

Controle de gestos, de silêncios, de pensamentos. Controle de códigos, de rotas, de reações.

Mas naquele dia - naquele exato segundo em que aquele nome apareceu na tela - ele sentiu algo que não se lembrava de sentir há anos:

Tremor.

Não físico.

Não externo.

Era algo mais profundo. Uma quebra invisível, como quando o gelo se quebra sob o peso de um passo em falso.

O nome estava lá.

Não como um título oficial, não como um arquivo aberto.

Foi uma coincidência aparentemente insignificante. Uma menção escondida entre linhas obsoletas de um registro fechado há mais de uma década.

Iván Ortega.

I07.

Status: não registrado.

Isso era tudo.

E, ao mesmo tempo, não era tudo.

Bruno recostou-se na cadeira, mas não tirou os olhos do terminal.

O módulo em que a última menção apareceu era um que, oficialmente, não existia mais. Uma área de isolamento chamada 5C, parte de uma rede de instalações de contenção que a NCA havia desmantelado anos atrás, ou assim diziam.

Mas alguém estivera lá.

E registrara uma leitura biométrica incompleta.

Um sinal.

Um sussurro.

Uma fenda pela qual o passado retornava.

Ivan.

Seu irmão mais novo.

Seu reflexo mais sujo e puro.

Às vezes, em seus sonhos, Bruno ainda o via rindo, com os joelhos ralados e o cabelo desgrenhado, atirando pedras no portão de uma escola que ambos odiavam.

Ivan não conhecia o medo.

Ou assim parecia.

Ele era impulsivo, apaixonado e emotivo ao extremo.

E isso, no mundo em que acabaram crescendo, era praticamente uma sentença.

Bruno, por outro lado, aprendeu a ficar quieto.

A se esconder.

A obedecer.

Ele se tornou a engrenagem ideal do sistema porque entendia que a emoção era o código mais fácil de ler... e destruir.

Não Ivan.

Ivan era um fogo.

E incêndios, na NCA, não se contêm: se apagam.

No último dia em que o viu, os olhos de Ivan estavam tomados por algo que Bruno não conseguia entender na época.

"Não assine esse contrato, feiticeiro. É uma armadilha", dissera-lhe, com um misto de raiva e ternura que só ele sabia usar.

Bruno não respondeu. Ele já o havia assinado.

Naquela noite, Ivan desapareceu.

Durante anos, Bruno procurou discretamente. Nada oficial, nada direto. Aprendeu a ler nas entrelinhas, a detectar ausências disfarçadas de relatórios fechados. Sabia que, se fizesse muito barulho, não simplesmente não encontraria Ivan: o arrastaria consigo.

Então, engoliu a dor.

O remorso.

O silêncio.

E ele se tornou o que o sistema queria: invisível, eficiente, letal.

Mas o tempo não apaga. Apenas acumula.

E naquele dia, diante daquela tela, Bruno sentiu novamente algo que julgava morto: esperança... seguida por uma fúria tão pura, tão serena, que lhe doía nos ossos.

Respirou fundo e inclinou-se sobre o terminal novamente. Desta vez, sem medo.

Entraram por uma rota secundária, ativaram um protocolo de auditoria secreta e extraíram todos os dados relacionados a realocações externas não confirmadas entre os anos do desaparecimento de Iván e o fechamento do módulo 5C.

Criou um mapa de transferências, rastreou nomes falsos e, o mais importante, detectou uma série de autorizações que não correspondiam a nenhum supervisor atual.

Alguém mais estava movendo peças nas sombras.

E não estava sendo feito por ordem do Comitê.

Era uma operação paralela.

Secreta.

Indetectável.

A menos que se estivesse procurando com as ferramentas certas...

Ou com um motivo forte o suficiente para quebrar todas as regras.

Bruno recostou-se na cadeira e esfregou o rosto.

Ele não chorava há anos.

E ele não ia começar agora.

Mas um nó no peito o lembrou de que, por mais que quisesse negar, Iván ainda estava lá.

Não vivo, talvez.

Não inteiro.

Mas lá.

Presente como uma palavra nunca dita, como uma promessa quebrada que se recusa a apodrecer completamente.

"Vou te tirar daí, irmão", sussurrou ele, sem perceber que estava dizendo isso em voz alta.

Não importava se Iván não estava mais lá.

O que importava era que alguém o fizera desaparecer.

E essa verdade merecia ser trazida à tona.

Por mais que doesse.

Horas depois, ele encontrou Lucía em um dos corredores do Nível S2.

Ela caminhava rapidamente, com a testa franzida, o olhar repleto de algo que ele já começava a reconhecer: determinação misturada com medo.

Bruno não falou com ela.

Ele não conseguia.

Sua garganta estava como pedra.

Mas quando ele olhou para ela, ela parou por um segundo.

E pela primeira vez, eles não desviaram o olhar.

Ambos sabiam que o silêncio era a única maneira de falar com confiança.

Mas naqueles olhos - os dela, os dele - não havia mais espaço para dúvidas.

Ambos estavam cruzando linhas invisíveis.

E não havia como voltar atrás.

Bruno nunca falou com Lucía sobre seu irmão Iván porque aquela ferida estava selada de medo e culpa, dois sentimentos que se entrelaçavam tão fortemente em seu peito que parecia impossível desatá-los.

Para Bruno, Iván representava muito mais do que uma simples lembrança dolorosa: ele era a prova viva de que, na NCA, o sistema podia arrancar uma pessoa de sua vida sem deixar vestígios, sem oferecer nenhuma explicação. Falar sobre Iván significava abrir uma porta para um passado que Bruno tentara enterrar para sobreviver.

Além disso, Bruno temia que, se falasse sobre Iván, sua vulnerabilidade fosse exposta. Em um lugar onde força era sinônimo de poder, admitir que um pedaço de sua alma estava quebrado poderia fazê-lo parecer fraco, uma engrenagem fraca na máquina que a organização poderia esmagar sem hesitar.

Mas talvez o mais importante: Bruno não sabia como explicar algo tão imenso e doloroso para Lucía sem também arrastá-la para o abismo. A conexão que compartilhavam já desafiava as regras; revelar a verdade sobre Iván poderia colocá-la em perigo, ou pelo menos forçá-la a carregar um peso que ele sentia que só ele deveria carregar. Havia um silêncio mais poderoso que palavras, um pacto tácito entre eles: a dor estava reprimida, contida e enfrentada sozinha.

Bruno estava dividido entre a necessidade de proteger Lucía e o desejo de confiar nela, mas o passado com Iván era um território frágil demais para se arriscar a compartilhar. Então, ele optou por permanecer em silêncio, acreditando que era a maneira mais segura de proteger os dois.