Meu Aniversário, Sua Traição Cruel

Alana POV:

O cheiro familiar de terra úmida e rosas recém-cortadas enchia o ar. Minha floricultura, um pequeno refúgio que eu construí meticulosamente nos últimos três anos, estava quase vazia. O último dos contratos estava sobre o balcão, esperando por minha assinatura. Peguei a caneta, minha mão tremendo levemente. Era isso. O ato final.

"Você tem certeza disso, Alana?", Dona Helena, a doce senhora idosa que estava comprando minha loja, perguntou, sua voz cheia de preocupação. Ela olhou para as prateleiras agora vazias, uma carranca no rosto. "É um lugar tão adorável. Você se dedicou tanto a ele."

Forcei um sorriso, uma forma de arte praticada que eu aperfeiçoei ao longo dos anos. "Tenho certeza, Dona Helena. É hora de uma mudança. Um novo começo." Assinei meu nome com um floreio, uma estranha mistura de tristeza e liberdade emocionante me invadindo. Esta galeria representava quatro anos do meu trabalho - minha alma - pendurada nessas paredes brancas imaculadas. E assim como meu relacionamento, tinha que ir.

"E para onde você vai, querida?", ela perguntou, seus olhos brilhando de curiosidade.

"Curitiba", respondi, um pequeno sorriso genuíno finalmente tocando meus lábios. "Para abrir uma nova loja. Começar completamente do zero."

Curitiba. Um mundo longe da fachada brilhante e superficial de São Paulo. Um mundo longe de Caio. Parecia certo.

Lembrei-me dos primeiros dias, sete anos atrás, quando Caio e eu chegamos a São Paulo. Éramos apenas crianças, recém-saídos da faculdade em nossa cidadezinha monótona do interior, um lugar onde os sonhos iam para morrer. Ele tinha estrelas nos olhos, um desejo ardente de se tornar grande. Eu o tinha. Isso era o suficiente para mim. Meus próprios sonhos eram vagos, indefinidos, sempre secundários aos dele. Eu só queria ser amada, pertencer, finalmente ter uma família que não me abandonaria.

Minha infância foi um campo minado de negligência emocional. Meu pai morreu quando eu tinha cinco anos, deixando minha mãe, uma mulher bonita, mas volátil, à deriva. Ela sofreu, sim, mas seu luto rapidamente se transformou em uma busca inquieta por sua própria felicidade. Ela namorou, casou-se novamente e, eventualmente, encontrou uma nova vida, uma nova família, uma que não incluía uma menina difícil e de coração partido. Fui jogada entre parentes, sempre me sentindo um fardo, sempre tentando ser "boa o suficiente" para que ninguém me mandasse embora. Esse medo, esse terror primal de abandono, apodreceu dentro de mim.

Então, quando Caio, com seu sorriso deslumbrante e ambição sem limites, me arrebatou, eu me agarrei a ele como uma tábua de salvação. Ele era minha estabilidade, meu futuro, meu tudo. Pedi demissão do meu emprego local, embalei meus poucos pertences e o segui para a cidade brilhante e aterrorizante dos anjos.

Nosso primeiro apartamento em São Paulo era uma caixa de sapatos, uma quitinete apertada acima de um boteco barulhento. A cama era um futon irregular, a cozinha um canto minúsculo com um fogareiro elétrico. Não tínhamos dinheiro, nem contatos, apenas um ao outro e um sonho compartilhado. Todas as noites, o cheiro de fritura subia, misturando-se com o cheiro de purificador de ar barato e as camisetas velhas de Caio. As paredes eram finas como papel. Eu podia ouvir nossos vizinhos discutindo, rindo, fazendo amor. Parecia exposto, cru, mas de alguma forma, também intimamente nosso.

O inverno naquele apartamento era brutal. O velho aquecedor elétrico falhou e morreu, nos deixando tremendo sob camadas de cobertores. Lembro-me de uma noite, uma garoa fina, uma ocorrência rara em São Paulo, caiu silenciosamente lá fora, transformando a cidade em uma paisagem silenciosa e mágica. Lá dentro, nosso aquecedor defeituoso soltou uma faísca e pegou fogo. Um pequeno e aterrorizante incêndio que encheu o pequeno quarto de fumaça. Gritei, puxando o extintor de incêndio de debaixo da pia, minhas mãos tremendo enquanto eu lutava contra as chamas.

Caio estava no set, é claro, filmando um pequeno curta independente que pagava uma miséria. Liguei para ele, minha voz embargada pelas lágrimas. Ele largou tudo. Ele correu de volta, seu rosto pálido de medo, medo por mim. Ele irrompeu pela porta, deu uma olhada na parede chamuscada, depois me puxou para seus braços, me segurando tão forte que eu mal conseguia respirar. Ele não era de grandes demonstrações emocionais. Ele era reservado, contido. Mas naquela noite, ele chorou. Soluços reais e de cortar o coração.

"Eu quase te perdi", ele sussurrou, sua voz rouca de emoção. "Eu juro, Alana, eu vou conseguir. Vou garantir que você nunca mais tenha que lidar com algo assim. Teremos uma casa grande, um lar seguro. Eu cuidarei de você. Eu prometo. Eu prometo que te amarei para sempre."

Aquele momento, no apartamento esfumaçado e congelante, pareceu a coisa mais pura. Foi uma promessa construída sobre medo e amor, uma base na qual eu acreditei com cada fibra do meu ser.

Sete anos depois, ele havia conseguido. Seu rosto estava de fato em outdoors. Morávamos em uma casa moderna e espaçosa nos Jardins. Mas em algum lugar ao longo do caminho, essa promessa se quebrou. Quanto maior sua estrela crescia, menor eu me sentia. Quanto mais bem-sucedido ele se tornava, mais irrelevante eu era. Nossa conexão, uma vez tão feroz e inegável, se desfez em um emaranhado de ressentimentos não ditos e expectativas não cumpridas.

Minha ansiedade, aquele medo profundo de abandono, só se intensificou com sua fama. O trabalho dele, ele costumava dizer, era se apaixonar. Incorporar personagens, sentir seus desejos, viver suas vidas. Mas o que acontecia quando essas linhas se confundiam? O que acontecia quando os afetos de mentira transbordavam para a vida real?

Lembro-me de sentar no set, assistindo-o filmar uma cena de beijo intensamente apaixonada. Seus lábios nos dela, suas mãos traçando suas costas, seus corpos se movendo juntos com um ritmo inegável. O diretor aplaudiu: "Perfeito! Isso é emoção de verdade!" Meu estômago revirou. Mais tarde, eu os vi rindo, cabeças próximas, a mão de Késia demorando em seu braço, um reconhecimento silencioso das faíscas persistentes. Era apenas atuação, ele insistiu. Apenas profissionalismo. Mas meu coração sabia que não.

O pior foi no aniversário dele, apenas alguns meses atrás. Ele estava filmando uma cena particularmente picante. Eu entrei no set com um pequeno bolo, esperando surpreendê-lo. Em vez disso, eu o vi, sem camisa, montado em Késia, seus rostos a centímetros de distância, a risada dela ecoando pelo estúdio. Ele a puxou para mais perto, um gesto possessivo que parecia real demais, íntimo demais. Minhas mãos tremeram, o bolo quase escorregando. Ele ainda era o mesmo homem, mas algo havia mudado. A maneira como ele olhava para ela, a maneira como a segurava, era diferente. Era o que eu desejava.

Forcei um sorriso, um rictus doloroso no rosto, e dei minhas desculpas. Saí rapidamente, o gosto da traição amargo na boca. Senti uma raiva familiar subir, rapidamente seguida pelo peso esmagador da vergonha. *Ele está apenas trabalhando, Alana. Você está sendo dramática. Você está sendo grudenta. Você está sendo aquela garota insegura de novo.* Minhas próprias inseguranças, usadas como arma contra mim por sua indiferença.

Comecei a verificar o celular dele. Apenas uma olhada rápida, quando ele estava no chuveiro, quando estava dormindo. Eu me odiava por isso, todas as vezes. Não confirmava nada, mas alimentava minha paranoia. Uma noite, ele me pegou. Ele explodiu, uma tempestade de acusações e raiva.

"Você está louca, Alana? Você está doente? Esta é a minha vida privada! Meu trabalho! Você não tem mais nada para fazer com seu tempo além de bisbilhotar meu celular?"

"Você me disse para largar meu emprego!", gritei de volta, as lágrimas finalmente fluindo. "Você disse que cuidaria de mim! Você disse que eu não teria que me preocupar com nada!"

Ele me incentivou a deixar meu pequeno emprego em uma floricultura local quando nos mudamos para São Paulo, dizendo que queria que eu "focasse no que te faz feliz", sabendo muito bem que apoiá-lo era o que me fazia feliz. Mas então, à medida que ele ascendia, suas palavras se transformaram em acusações de eu ser "ociosa" e "dependente".

Então, usei minhas parcas economias, o pouco dinheiro que guardei do meu emprego anterior, e abri minha própria floricultura. Despejei meu coração e alma nela, esperando que as cores vibrantes e os aromas delicados abafassem a ansiedade roendo em minhas entranhas. Funcionou, por um tempo. O trabalho intenso, os arranjos intermináveis, o cheiro de flores frescas. Era uma distração. Uma distração bonita e temporária do abismo crescente em meu relacionamento, da maneira como o mundo dele estava se expandindo enquanto o meu parecia estar encolhendo, sufocando sob o peso de sua fama e minha dor não reconhecida.

Olhei para o contrato assinado da loja, depois para o meu celular. Uma mensagem de Caio. Ele queria "conversar". Não havia mais nada para conversar. As paredes finas como papel da minha compostura finalmente desmoronaram. O silêncio que se seguiu à sua partida não era apenas liberdade, era uma tela em branco. E eu estava pronta para pintar uma nova vida.