Marido Troféu, Coração Partido

A caridade era apenas uma desculpa, uma forma de a elite de Lisboa exibir a sua riqueza sob o pretexto de boas ações. Eu sabia disso, e Sofia, a minha mulher, sabia-o ainda melhor, afinal, ela era a rainha deste mundo.

Esta noite, o item principal era uma garrafa de Vinho do Porto de 1945, do ano em que o império da família de Sofia foi fundado. Era um símbolo, e ela queria-o.

Ou melhor, o seu novo protegido queria-o.

Lucas Andrade, o artista plástico brasileiro com um sorriso fácil e olhos que prometiam tudo, estava sentado ao lado dela, sussurrando-lhe ao ouvido. Sofia ria, um som que antes era música para os meus ouvidos e que agora me causava um aperto no estômago.

Eu era Tiago Almeida, o marido troféu, o engenheiro de software cuja família de artesãos de azulejos tinha ido à falência, "salvo" por ela. O meu único valor agora era a minha aparência e a minha obediência.

O leiloeiro começou: "Cem mil euros."

Lucas levantou a sua placa com um ar casual. "Cento e cinquenta mil."

Sofia olhou para mim, um brilho de aviso nos seus olhos. Não te atrevas.

Senti um impulso, uma faísca de rebeldia que pensei ter morrido há muito tempo. Era pelo meu avô, que amava Vinho do Porto. Era pelo meu irmão, Pedro, cuja vida dependia do dinheiro desta mulher. Era por mim.

Levantei a minha placa. "Duzentos mil."

O salão ficou em silêncio. Sofia olhou para mim, o seu sorriso congelado. Lucas franziu a testa, o seu charme a vacilar por um segundo.

"Duzentos e cinquenta mil," disse Lucas, a sua voz mais tensa.

"Trezentos mil," respondi, sem desviar o olhar de Sofia.

A sala prendeu a respiração. Lucas olhou para Sofia, à espera que ela o autorizasse a ir mais longe, mas ela estava demasiado ocupada a fuzilar-me com o olhar. O martelo bateu.

"Vendido ao senhor Almeida!"

O silêncio foi quebrado por um murmúrio de surpresa. Eu tinha vencido. Tinha desafiado a rainha no seu próprio castelo.

A viagem de carro para o Algarve foi silenciosa. Sofia conduzia o seu Aston Martin a uma velocidade perigosa pelas estradas sinuosas. Eu olhava para a escuridão lá fora.

Chegámos a uma vila moderna, isolada no topo de uma falésia, com o Atlântico a bater violentamente lá em baixo. Era a nossa "casa de refúgio", a sua gaiola dourada.

Ela não gritou. Sofia nunca precisou de gritar. A sua arma era o silêncio e o poder.

Ela sentou-se numa poltrona de couro branco, de frente para mim, e pegou no seu telemóvel.

"Sabes, Tiago, o tratamento experimental do Pedro na Suíça é terrivelmente caro."

O meu coração parou.

"A clínica precisa de financiamento constante para a investigação. É uma pena que o coração dele seja tão fraco."

Ela marcou um número. A chamada foi para o altifalante.

"Dr. Muller, aqui é Sofia Oliveira. Tenho más notícias. Devido a circunstâncias imprevistas, o Grupo Oliveira terá de cortar o financiamento para o tratamento do paciente Pedro Almeida. Sim, com efeito imediato."

O meu mundo desabou. "Não, Sofia, por favor, não faças isso!"

Ela ignorou-me, os seus olhos frios e calculistas.

"Peço desculpa, Tiago," disse ela, desligando a chamada. "O Lucas ficou tão magoado esta noite. A tua pequena vitória custou-lhe a sua dignidade. Ele precisa de ser compensado."

O que é que ela queria? O meu dinheiro? Eu não tinha nenhum. A minha vida? Era dela de qualquer maneira.

"A guitarra portuguesa do teu avô," disse ela, a sua voz suave como veneno. "Aquela que ele fez à mão. O Lucas acha-a encantadora. Traz-ma."

A guitarra. A única coisa de valor que me restava da minha família, da minha herança. O meu avô, um fadista famoso, tocara nela até ao dia da sua morte. O seu cheiro, o seu toque, era a minha única ligação a um passado onde eu era alguém.

"Sofia, tudo menos isso," implorei, o meu orgulho a transformar-se em pó. "É a única coisa que tenho dele. Por favor."

"Tens dez minutos para a trazer aqui," disse ela, olhando para o seu relógio de diamantes. "Ou a chamada para o Dr. Muller torna-se permanente."

Corri para o nosso quarto, as minhas mãos a tremer. Peguei na caixa de veludo gasta. Abri-a. A madeira escura e polida da guitarra brilhava. Toquei nas cordas. Um som mudo e triste encheu o ar.

Voltei para a sala. Sofia estava de pé, impaciente. Lucas tinha chegado, de alguma forma, e estava ao lado dela, com um sorriso presunçoso.

Entreguei-lhe a guitarra. Ele pegou nela como se fosse um brinquedo barato.

Nesse momento, o meu telemóvel tocou. Era um número suíço. Atendi, com o coração na boca.

"Senhor Almeida?" A voz era fria, profissional. "Sou o Dr. Muller. Lamento informar, mas o tratamento do seu irmão foi cancelado por falta de pagamento. Ele foi retirado do programa."

"Não! Não, esperem! O pagamento vai ser feito!" gritei, em pânico.

Olhei para Sofia. Ela sorriu, um sorriso verdadeiramente cruel.

"Foi apenas um aviso, querido," disse ela, pegando no seu próprio telemóvel e enviando uma mensagem. "Para te lembrar quem manda. Mas da próxima vez, será real."

O meu telemóvel vibrou. Uma mensagem do banco. Uma transferência maciça tinha sido feita para a clínica suíça.

Senti-me vazio. Humilhado. Destruído. Ela tinha-me despido de tudo.

Sofia passou um braço pelo ombro de Lucas. "Vamos, querido. Deixa-o ter um momento."

Ela deu-me um último olhar. "Ah, e Tiago, sê um bom menino e lustra os sapatos do Lucas. Ele sujou-os a vir até aqui por tua causa."

Fiquei sozinho na sala enorme, com o som do oceano a zombar de mim. Peguei no meu telemóvel. As minhas mãos ainda tremiam, mas agora era de raiva.

Percorri os meus contactos até encontrar um nome que não usava há anos: Helena Costa. Oficial da Marinha Portuguesa. A minha colega de universidade. A mulher que me oferecera uma saída, um projeto confidencial, uma nova vida.

Na altura, recusei. Eu amava Sofia, ou pensava que amava.

Enviei-lhe uma mensagem: "A oferta ainda está de pé?"

A resposta foi quase imediata: "Sempre esteve. Estás pronto?"

Olhei para a garrafa de Porto de 1945 que tinha "ganho". Estava na mesa, um monumento à minha estupidez.

O meu plano começou a formar-se. A cirurgia crucial do Pedro era em dois meses. Depois disso, eu desapareceria. Tiago Almeida morreria num "acidente" no mar.

E Sofia, a mulher que me destruiu, ia perder-me para sempre. Essa seria a minha vingança.

Digitei a minha resposta para Helena: "Sim. Estou pronto."