Marcada Pelo Bisturi do Amor

A cobertura parecia esvaziada, despojada da minha presença.

Eu havia me apagado sistematicamente.

Roupas, livros, itens pessoais – tudo se fora.

Apenas as coisas de Ethan permaneciam, austeras e masculinas contra a decoração minimalista que ele favorecia.

Encontrei a pequena caixa de veludo, ainda fechada, da desastrosa proposta nos Hamptons em sua mesa de cabeceira.

Peguei-a, abri.

O diamante era de fato grande, impecável e absolutamente frio.

Não representava nada.

Joguei-o na lixeira ao lado dos restos retalhados de uma roupinha de bebê – um pequeno macacão de gênero neutro que comprei em um momento de frágil esperança após o aborto espontâneo, uma esperança que Ethan, sem saber, ou talvez sabendo, esmagou.

Minha demissão da Reed Innovate causou ondas de choque na empresa.

Minha equipe, as pessoas que eu mentorei e liderei, ligaram, implorando para que eu reconsiderasse.

"Ava, a empresa precisa de você. Ethan precisa de você."

"Eu preciso de descanso," eu lhes disse, minha voz gentil, mas firme.

"E de independência."

A libertação naquelas palavras era uma sensação inebriante.

Ethan finalmente ligou de novo, sua voz uma mistura de confusão e aborrecimento.

"Ava, que diabos está acontecendo?"

"Primeiro a demissão, agora sua assistente diz que você limpou seu escritório."

"Você ainda está chateada com os Hamptons? Chloe estava genuinamente mal."

"Estou me preparando para o meu casamento, Ethan," eu disse, a mentira saindo facilmente.

Deixe-o acreditar no que quisesse.

"Ah. Certo." Ele parecia distraído.

"Bem, não demore muito."

"Escute, Chloe não consegue encontrar sua manta de caxemira favorita, a da Hermes. Você sabe onde está?"

Desliguei a chamada.

Sua falta de percepção era um escudo que eu não precisava mais penetrar.

Uma semana depois, o Instagram de Chloe apresentava uma nova postagem: uma selfie, fazendo beicinho de forma bonita, com a legenda: "Meu herói @EthanReed está trabalhando demais. Com saudades do nosso tempo de aconchego. #negligenciada."

Era uma manipulação flagrante e infantil, e senti um lampejo de algo parecido com pena por Ethan, rapidamente extinto.

A próxima chamada, no entanto, não foi tão facilmente descartada.

Era Ben Carter, sua voz tensa de urgência.

"Ava. É o Ethan. Ele está... Deus, Ava, ele foi gravemente ferido."

"Ele estava protegendo a Chloe. Algum tipo de ataque, um ex-funcionário descontente dela."

"Ele está no Lenox Hill. É grave."

"Eles precisam de você. Seu tipo sanguíneo... de novo."

Uma risada amarga me escapou.

Meu sangue raro, um recurso a ser explorado à vontade.

"Chloe?" perguntei, minha voz seca.

"Fugiu da cena," disse Ben, o nojo tingindo seu tom.

"Disse que o estresse era demais para seus 'nervos frágeis'."

"Ele a protegeu, levou a pior parte."

"Ava, por favor. Ele pode não sobreviver."

Meu próprio corpo ainda se sentia fraco pela remoção do rim, pela doação anterior.

O pensamento de dar mais, de me esgotar ainda mais por ele, era repulsivo.

E ainda assim...

"Estarei no próximo voo," ouvi-me dizer.

Alguns hábitos, alguns padrões profundamente enraizados de autossacrifício, morrem mais dificilmente do que outros.

O procedimento me deixou exausta, minha visão turva.

Enquanto eu me recuperava em um pequeno quarto particular, ouvi a voz de Ethan da suíte adjacente, mais clara do que deveria, a porta ligeiramente entreaberta.

Ele estava falando com Ben.

"Chloe... ela está bem? Ela deve estar apavorada."

Sua voz estava fraca, mas a preocupação com ela era inconfundível.

"Ela está bem, Ethan. Já em um avião para algum lugar ensolarado, imagino," disse Ben, sua voz desprovida de simpatia.

"Bom. Ela precisa estar segura," Ethan murmurou.

"Ava... ela vai entender. Ela sempre entende."

"Ela faria qualquer coisa por mim. Ela nunca vai embora. Nunca."

As palavras, tão confiantes, tão absolutamente desdenhosas da minha própria agência, da minha própria dor, foram o golpe de martelo final.

Quaisquer brasas tolas e remanescentes de compaixão que eu pudesse ter sentido foram instantaneamente extintas, substituídas por uma raiva gélida.

Ele nunca entenderia. Ele nunca mudaria.

E eu nunca, jamais, voltaria.

Desta vez, a ruptura foi absoluta. Irreversível.