Laura: Renascida das Cinzas

O cheiro de tinta a óleo ainda flutuava levemente no ar, um fantasma do que eu costumava ser. Cinco anos. Fazia cinco anos que eu não pegava em um pincel de verdade, cinco anos que troquei minha paixão pela dele, meu ateliê por seu escritório, meu futuro pelo sucesso estrondoso de Marcos.

Ele chegou tarde, como sempre, o som da sua maleta de couro caindo no chão de mármore ecoou pela casa vazia, ele tirou os sapatos caros, um suspiro de cansaço escapando de seus lábios, era o som familiar da minha vida atual.

"Laura, estou em casa."

Sua voz, antes a melodia que acalmava minha alma, agora era apenas um ruído de fundo, eu estava na cozinha, finalizando o jantar, um prato que ele amava, mas que eu sabia que ele mal notaria.

"Bem-vindo de volta," eu disse, sem me virar. "O jantar está quase pronto."

Ele me abraçou por trás, seu queixo descansando no meu ombro, o cheiro do seu perfume caro misturado com a exaustão do dia.

"Cheira bem," ele murmurou. "Tive um dia infernal. Mas fechei o contrato. O projeto do Litoral Plaza é nosso."

Eu me forcei a sorrir. "Isso é incrível, meu amor. Eu sabia que você conseguiria."

Seu sucesso era meu sucesso, era o que ele sempre dizia, era o que eu repetia para mim mesma no espelho todas as manhãs, uma mentira que eu tentava desesperadamente transformar em verdade.

Mas a verdade era uma ferida antiga, uma que eu cutucava nas noites solitárias, a verdade estava guardada em uma pequena caixa de veludo vazia no fundo da minha gaveta de joias.

"Sabe o que isso significa?" ele disse, virando-me para encará-lo, seus olhos brilhando com uma ambição que eu conhecia bem. "Significa que estamos mais perto. Mais perto de ter tudo o que sempre sonhamos."

Nós. A palavra soava oca. Os sonhos eram dele, eu era apenas uma espectadora.

"Eu sei," eu disse suavemente, tocando seu rosto. "Estou tão orgulhosa de você."

Naquela noite, enquanto ele dormia profundamente ao meu lado, eu me levantei e fui até a varanda, o ar frio da noite me envolveu, mas não acalmou a inquietação dentro de mim.

Minha mente voltou no tempo, para um pequeno apartamento apertado, o cheiro de tinta e terebintina era a minha realidade, não a dele, Marcos era apenas um arquiteto sonhador com um portfólio cheio de projetos que ninguém queria financiar.

Eu era uma pintora, com um futuro promissor, recém-saída da faculdade de Belas Artes, com uma exposição solo agendada.

"É o meu grande projeto, Laura," ele me disse um dia, seus olhos desesperados, os papéis de mais uma rejeição espalhados pela nossa pequena mesa de jantar. "Preciso de um capital inicial, só para começar a maquete, para mostrar a eles que é real."

Eu não tinha dinheiro, nenhum de nós tinha. Mas eu tinha uma coisa, o colar da minha avó, uma peça única, um camafeu de safira esculpido à mão, passado por gerações na minha família, era a minha única herança de valor.

"Eu vou conseguir o dinheiro," eu disse a ele, meu coração apertado.

No dia seguinte, vendi o colar, o rosto do joalheiro era uma mistura de pena e ganância, ele sabia que eu estava desesperada, ele me deu uma fração do seu valor real, mas era o suficiente.

Quando entreguei o dinheiro a Marcos, ele chorou, ele me segurou com força e jurou.

"Eu vou te devolver, Laura. Eu juro. Vou comprar de volta cada grama de ouro, cada pedaço daquela safira. Um dia, vou te dar um império, e esse colar será a joia da coroa."

Ele usou o dinheiro para construir sua maquete, a maquete que lhe rendeu seu primeiro investidor, o primeiro tijolo no império que ele construiu.

A minha exposição foi cancelada, eu não tinha mais o foco, a energia, o coração, eu me tornei sua assistente, sua gerente de projetos, sua parceira silenciosa, e a pintora dentro de mim foi morrendo lentamente, até que tudo o que restou foi o cheiro fraco de tinta em um ateliê trancado.

Eu olhei para a cidade cintilante abaixo, as luzes dos prédios que ele projetou, nosso sucesso.

Mas o gosto era de cinzas na minha boca, a promessa dele, a jura que ele fez, se tornou uma piada cruel que só eu entendia.