Frágil? Eu Sou Uma Tempestade

A cirurgia foi um borrão de anestesia e vozes abafadas.

Quando acordei, a minha melhor amiga, a Clara, estava sentada ao meu lado, a segurar a minha mão.

Os olhos dela estavam vermelhos.

"Como te sentes?" ela perguntou suavemente.

"Vazia," eu disse. Era a única palavra que se aplicava.

O meu telemóvel estava na mesa de cabeceira. Estava silencioso. Nenhuma chamada perdida do Pedro. Nenhuma mensagem.

Claro que não. A Sofia precisava dele.

Clara viu-me a olhar para o telemóvel. A sua expressão endureceu.

"Ele não ligou. Mandei-lhe uma mensagem a dizer que tinhas saído da cirurgia. Ele apenas respondeu com um 'Ok'."

Ok.

Uma palavra. Pelo nosso filho. Pela sua esposa.

Senti uma risada amarga a borbulhar no meu peito, mas saiu como um soluço.

"Clara, eu quero o divórcio."

Ela apertou a minha mão com mais força. "Eu sei. E eu vou ajudar-te."

Peguei no meu telemóvel. As minhas mãos tremiam, mas a minha determinação era firme.

Liguei ao Pedro.

Demorou uma eternidade a atender. Quando o fez, a sua voz estava cheia de sono e irritação.

"Ana? São três da manhã. O que se passa?"

"Eu quero o divórcio, Pedro."

Houve silêncio do outro lado. Depois, um suspiro pesado.

"Estás a ser dramática por causa do que aconteceu. Estás emocional. Vamos falar sobre isto de manhã."

"Não há nada para falar. Eu já decidi. O bebé era a única coisa que nos mantinha juntos, e agora ele se foi."

A menção do bebé pareceu finalmente atingi-lo.

"Não uses o nosso filho como desculpa! Achas que eu também não estou a sofrer?"

"A sofrer? Onde estavas tu, Pedro? Onde estavas quando o médico me disse que o nosso filho estava morto? Onde estavas quando me levaram para a cirurgia?"

"Eu já te disse! A Sofia estava a ter um ataque de pânico! Ela é a minha irmã, Ana! Ela não tem mais ninguém!"

"E eu? Eu não sou nada? O teu filho não era nada?"

"Isso não é justo! Tu és forte, sempre foste. A Sofia é frágil."

Frágil. Essa era a desculpa dele para tudo.

"Estou farta das tuas desculpas, Pedro. Farta de ser a segunda opção. Acabou."

"Tu não podes fazer isto," a sua voz subiu, pânico a infiltrar-se. "O que é que as pessoas vão pensar? A minha mãe vai matar-me!"

A sua mãe. A matriarca que o controlava como uma marioneta.

"Isso já não é problema meu," eu disse, a minha voz fria como gelo.

Desliguei antes que ele pudesse responder.

Bloqueei o número dele.

Foi a primeira vez em anos que senti que podia respirar.