Coração de Pai, Amor Sem DNA

A cirurgia de transplante da Sofia foi marcada para a semana seguinte.

O Tiago ficou no hospital para os exames pré-operatórios.

A Clara passava a maior parte do tempo com ele, a discutir os pormenores, a agradecer-lhe incessantemente.

Eu ficava com a Sofia.

"Papá, porque é que a mamã está sempre com aquele tio?"

A Sofia perguntou-me um dia, a sua vozinha fraca a cortar o silêncio do quarto.

Eu acariciei o seu cabelo ralo.

"Ele é um amigo, querida. Ele está a ajudar-nos."

"Ele vai fazer-me ficar boa?"

"Sim, meu amor. Ele vai."

Naquela noite, fui buscar um café à cantina.

Quando voltei, ouvi vozes do corredor.

Era a Clara e o Tiago.

"Tiago, eu não sei como te agradecer. Estás a dar-lhe uma segunda oportunidade de viver."

"Clara, não precisas de agradecer. Ela é... ela também é minha filha."

Houve uma pausa.

"Eu sei que foi um erro, o que aconteceu entre nós. Mas às vezes... às vezes pergunto-me como teria sido se tivéssemos ficado juntos."

O meu coração parou.

Eu não conseguia acreditar no que estava a ouvir.

"Não digas isso, Clara. Tu estás com o Miguel. Ele é um bom homem."

"Eu sei. Ele é demasiado bom. Ele perdoou-me. Mas será que alguma vez esqueceu? Eu vejo nos olhos dele, Tiago. A dor está sempre lá."

Eu recuei, o café a arrefecer na minha mão.

A dor estava lá? Sim, estava.

Mas eu amava-a. Eu amava a nossa família.

Pensei que isso era suficiente.

Aparentemente, para ela, não era.

Voltei para o quarto da Sofia em silêncio.

Ela estava a dormir, a sua respiração suave e regular.

Eu sentei-me ao lado dela, a observar o seu rosto pálido.

A mulher que eu amava estava lá fora, a questionar a nossa vida inteira com o homem que a tinha magoado.

E eu estava aqui, a lutar pela filha que nem era minha.

A ironia era esmagadora.