Até que a morte nos separe, e assim foi

Meu marido, Augusto, era um traidor em série, e eu era uma artista com uma doença terminal.

A amante dele não apenas roubou meu casamento; ela esfregou isso na minha cara publicamente, me provocando a cada passo.

O golpe final veio quando eles profanaram a escultura que fiz para minha mãe falecida, rindo enquanto profanavam minha memória mais sagrada.

Ele usou o trauma da minha infância para me destruir, congelando meus bens, arruinando minha carreira e me prendendo em nossa casa como uma prisioneira.

Ele havia prometido ser meu porto seguro, mas, em vez disso, tornou-se o monstro que transformou minha dor mais profunda em uma arma.

Mas meu câncer me deu um prazo e um propósito sombrio.

Eu o atraí de volta, manipulando-o para que destruísse sua amante e fosse à falência por um perdão que eu nunca concederia.

Enquanto ele se ajoelhava diante de mim, um homem quebrado oferecendo seu império em ruínas, eu lhe dei minha ordem final.

"Agora", sussurrei, minha voz fria como um túmulo, "é hora de pagar com a sua vida."

Capítulo 1

Analu Mendes POV:

O cheiro do suor de um estranho ainda grudava na minha pele quando o punho de Augusto esmurrou a porta do quarto, sacudindo toda a estrutura. Ele estava de volta, e ele sabia.

A madeira se partiu com um estalo doentio que ecoou o som do vidro da garrafa de vinho que ele acabara de atirar contra a parede. O líquido vermelho se espalhou como uma flor violenta na tinta branca impecável. Ele nem sequer gritou ainda, mas o silêncio que se seguiu ao estrondo foi mais alto que qualquer berro. Sua fúria era uma tempestade se formando, e eu estava presa bem no olho dela.

"Quem era ele?" A voz de Augusto era um rosnado baixo, quase inaudível sobre a batida frenética do meu próprio coração. Ele estava recortado contra a luz do corredor, uma figura imponente e ameaçadora. Sua pergunta pairava pesada no ar, densa com acusações não ditas e uma violência fervilhante.

Eu apenas o encarei de volta, minha expressão cuidadosamente vazia. Por dentro, porém, uma calma estranha havia se instalado. Uma calma arrepiante, quase vitoriosa. Minha respiração falhou, mas não de medo. Era outra coisa — um tremor silencioso e interno.

"Ele era só um homem", respondi, minha voz suave, quase um sussurro, mas que atravessou o silêncio estilhaçado do quarto. "O tipo de homem que presta atenção." Minhas palavras estavam carregadas de um veneno que eu não sabia que possuía, um veneno de ação lenta, projetado para se infiltrar em sua essência.

Augusto deu um passo à frente, seus olhos queimando buracos através de mim. "Atenção? Você acha que isso é sobre atenção? Você acha que eu me importo com 'atenção' quando você traz um estranho para a nossa cama, para a minha casa?" Ele cuspiu as palavras, cada uma um caco afiado de vidro. "Depois de tudo? Depois que a gente se acertou?" A acusação em seu tom era para me esmagar, para invocar culpa. Mas havia apenas um espaço oco onde a culpa costumava estar.

Eu não vacilei. "Nos acertamos? Foi isso que a gente fez, Augusto? Ou eu só parei de lutar?" Meu peito estava apertado, uma dor familiar começando no fundo das minhas costelas. Não era apenas a traição, era a dor crônica e lancinante que se tornara minha companheira constante. Meu corpo era um traidor, ecoando as feridas da minha alma.

Seu rosto se contorceu, uma máscara de incredulidade e dor. "Você me odiou por isso, não foi? Todo esse tempo. Você me odiou." Ele parecia perplexo, como se a profundidade do meu ressentimento fosse uma revelação, não uma consequência natural.

Fechei os olhos por um momento, uma onda de náusea me invadindo. O quarto girou. A náusea era uma companheira constante agora, um lembrete cruel da doença que me consumia por dentro. Meu corpo estava falhando, mas minha mente, ah, minha mente estava mais afiada do que nunca. Era um diamante frio e duro. "Ódio?", repeti, abrindo os olhos para encontrar seu olhar. "Você me disse uma vez, Augusto, que amor e ódio são dois lados da mesma moeda. Acho que eu só decidi virar a minha."

O quarto em ruínas era um campo de batalha, o ar denso com o cheiro metálico de sangue — o dele, de onde ele socou a porta, ou talvez o meu, das dores fantasmas que arranhavam meu estômago. O cheiro persistente de um perfume barato, não o dele, caro, era uma provocação silenciosa.

Augusto estava na porta, seus ombros largos caídos, sua sombra se estendendo longa e distorcida atrás dele. Seus nós dos dedos sangravam livremente, pingando no carpete branco impecável, manchando-o de um vermelho enferrujado. Ele parecia ameaçador, mas estranhamente patético, como um titã quebrado.

"Analu? O que aconteceu?" A voz era jovem, desconhecida, tingida de medo. Era o cara do bar, aquele que eu tinha trazido para casa. Ele estava paralisado no corredor, segurando sua camisa, seus olhos arregalados e em pânico.

Augusto nem se virou. Ele apenas levantou uma mão, um único gesto desdenhoso. "Suma daqui", ele rosnou, sua voz baixa e perigosa. "Agora." O jovem não precisou de um segundo convite. Ele tropeçou para trás, atrapalhando-se com a porta, e então se foi, deixando apenas a batida reverberante da porta da frente em seu rastro.

Augusto se virou totalmente para mim então, seus olhos escuros, indecifráveis. Ele se moveu lentamente, deliberadamente, como um predador perseguindo sua presa. Cada músculo do meu corpo se tencionou, antecipando o ataque. Ele diminuiu a distância entre nós, sua sombra me engolindo.

Tentei me afastar, passar por ele, mas sua mão disparou, agarrando meu pulso com uma força brutal. Seu aperto era de ferro, inescapável. Ele me arrastou pelos cacos de vidro, ignorando o som deles se quebrando sob nossos pés, os fragmentos afiados cravando em minhas solas nuas. Meu protesto foi um gemido sufocado, engolido pela pura força de sua vontade.

Ele me puxou para o banheiro da suíte, um espaço ofuscantemente branco e estéril que de repente pareceu uma câmara de tortura. Com um empurrão violento, ele me jogou na banheira de mármore gigante. O impacto fez meus dentes rangerem, e antes que eu pudesse registrar a dor, a torneira rugiu. Água gelada jorrou sobre mim, encharcando meu cabelo, minhas roupas, me gelando até os ossos.

"Temos que te limpar", sussurrou Augusto, sua voz uma justaposição arrepiante à inundação gelada. Seus olhos, ainda queimando de fúria, continham um brilho aterrorizante de outra coisa — uma possessividade distorcida, uma ternura doentia. "Limpar ele de você. Limpar toda essa sua sujeira."

Um grito cru e gutural rasgou minha garganta, não pelo frio, mas pela humilhação lancinante. Eu me debati, a água espirrando descontroladamente, uma tentativa desesperada e fútil de escapar do dilúvio. Isso não era raiva; era algo muito pior. Era uma violação da minha própria alma.

Minha mão encontrou um objeto sólido — um pesado frasco de loção de vidro. Sem pensar, eu o balancei, um arco selvagem e desesperado em direção à sua cabeça. Ele nem piscou. O frasco atingiu sua têmpora com um baque surdo.

Ele cambaleou para trás, uma fina linha de sangue aparecendo em sua testa, mas seus olhos nunca deixaram os meus. Eram poços profundos e insondáveis de dor e acusação. Ele olhou para mim como se eu tivesse acabado de arrancar seu coração com minhas próprias mãos.

O medo, frio e agudo, perfurou minha calma fabricada. Encolhi-me contra a porcelana, tentando me tornar invisível. Mas ele estava sobre mim em um instante, suas mãos em meu pescoço, não apertando, ainda não, mas seus polegares pressionando com força minhas artérias carótidas. Sua boca desceu, um beijo brutal, punitivo, com gosto de sangue e fúria.

Ele arrancou seus lábios dos meus, sua respiração ofegante, quente contra minha bochecha. "Você acabou com a gente, Analu! Você destruiu tudo!", ele sibilou, sua voz densa com uma mistura de coração partido e fúria.

Meu estômago revirou. A água fria, o choque físico, o ataque súbito e violento — foi demais. Eu engasguei, uma ânsia seca e dolorosa, nada além de bile subindo.

Augusto recuou como se tivesse sido atingido. Seus olhos se arregalaram, um lampejo de algo parecido com horror substituindo a raiva. "Você me dá nojo", ele engasgou, sua voz rouca, incrédula. "Você realmente me dá nojo."

Eu não conseguia responder. Meu corpo tremia incontrolavelmente, não apenas pelo frio, mas por um tremor mais profundo e insidioso. Meu estômago queimava, um poço de ácido ardente que se tornara uma parte permanente da minha existência. Eu apenas me encolhi, agarrando meu abdômen, a dor um grito silencioso.

"Você destruiu tudo o que tínhamos", disse ele novamente, sua voz ecoando na sala azulejada, cheia de autopiedade e acusação. "E para quê? Um momento de vingança patética? Você sempre faz isso, Analu. Você sempre dá um jeito de me transformar no vilão."

Ele se virou, de costas para mim, a água ainda caindo na banheira. "Cansei", ele rosnou, embora seus ombros ainda tremessem com a emoção contida. "Você quer me apagar? Ótimo. Cuidado com o que você deseja." A porta do banheiro bateu com uma força que sacudiu a casa inteira, me deixando sozinha, tremendo, no dilúvio gelado.