Amor Destinado, Finais Não Escritos

Por três anos, paguei milhões para ter Caio Mendes como meu namorado. Financiei o tratamento experimental de câncer da irmã dele e, em troca, o estudante brilhante e orgulhoso interpretou o papel de meu companheiro amoroso. Ele se ressentia de ser comprado, mas eu fui tola o suficiente para me apaixonar por ele.

Essa tolice acabou há dois meses, depois que uma queda de cavalo me deixou com uma concussão. Acordei com o conhecimento aterrorizante de que minha vida inteira era uma mentira — eu era apenas a vilã em um romance, uma nota de rodapé na história sobre ele.

Nessa história, Caio era o herói, destinado a se reunir com seu verdadeiro amor, Fernanda. Eu era o obstáculo que ele tinha que superar. Meu destino pré-escrito era enlouquecer de ciúmes, tentar destruí-los e acabar arruinada e morta.

Pensei que fosse uma alucinação até que a trama começou a se desenrolar. A prova final foi o relógio antigo que passei meses restaurando para o aniversário dele. Uma semana depois, ele o deu para Fernanda, dizendo a ela que era apenas uma bugiganga velha que ele havia encontrado.

De acordo com o roteiro, ver aquele relógio no pulso dela deveria me fazer explodir em uma fúria histérica, selando meu destino trágico.

Mas eu me recuso a seguir a história deles. Se a vilã está destinada a um fim trágico, então esta vilã simplesmente desaparecerá do livro por completo.

Deslizei um cartão de crédito black sobre a mesa polida. "Eu quero ser declarada morta", disse ao homem especializado em recomeços. "Perdida no mar. Sem corpo."

Capítulo 1

"Eu quero desaparecer", eu disse, minha voz firme.

O homem do outro lado da mesa de mogno polido não se abalou. Ele usava um terno sob medida que provavelmente custava mais que um carro, mas seus olhos eram como os de um réptil, frios e sem piscar. Seu escritório era estéril, cheirando a dinheiro antigo e segredos.

"Desaparecer ou ser declarada morta?", ele perguntou, seu tom neutro. "Há uma diferença de preço."

"Declarada morta", confirmei. "Perdida no mar. Sem corpo, ou um que não seja identificável, mas que corresponda à minha descrição geral. Quero que seja convincente."

Ele se recostou, juntando as pontas dos dedos. "Nossos serviços são de primeira linha, Srta. Alencar. Garantimos uma ficha limpa. Nova identidade, nova vida. Os arranjos para o 'acidente' serão impecáveis. Ninguém jamais a encontrará, a menos que você queira ser encontrada."

Deslizei um cartão de crédito black sobre a mesa. Não tinha nome, apenas um número. "Este é o depósito. O resto será transferido após a confirmação da minha 'morte' bem-sucedida."

Ele pegou o cartão, seus movimentos econômicos. "Entendido. Entraremos em contato com os detalhes finais."

Levantei-me, meu negócio ali estava concluído. Saí do prédio discreto e entrei no barulho agitado de uma tarde em São Paulo. Um carro preto elegante esperava na calçada, o motorista segurando a porta aberta.

"Boa tarde, Srta. Alencar", disse ele, com a cabeça respeitosamente inclinada.

Eu assenti e entrei, os assentos de couro macio um conforto familiar. O carro entrou suavemente no trânsito, em direção ao Itaim Bibi. Olhei pela janela para a cidade que estava prestes a deixar para trás para sempre.

O carro parou em frente a um arranha-céu moderno de vidro e aço. Esta não era a casa da minha família. Era a cobertura que eu dividia com ele. O homem que eu havia comprado.

Entrei no elevador privativo, e ele me levou silenciosamente até o último andar. As portas se abriram diretamente para uma vasta sala de estar com janelas do chão ao teto, oferecendo uma vista panorâmica do Parque Ibirapuera.

Era uma bela gaiola.

O apartamento estava silencioso. Eu sabia que ele não estava em casa. Ele ainda estava na USP, onde era o estudante brilhante e esforçado que eu tirei da obscuridade.

Fui até o bar e me servi de um copo d'água, minha mão perfeitamente firme. Eu tinha que estar. Minha vida dependia disso.

Alguns minutos depois, o elevador soou. Caio Mendes saiu, sua mochila pendurada em um ombro. Ele era lindo, com maçãs do rosto salientes, olhos escuros intensos e um ar de orgulho silencioso que não havia sido quebrado, mesmo pelo nosso acordo. Ele parecia o herói de uma história.

Ele era. Só não era da minha.

Ele me viu e sua expressão, que era neutra, esfriou. Ele largou a mochila perto da porta.

Ele caminhou em minha direção, suas pernas longas cobrindo a distância em poucas passadas. Ele estendeu a mão para segurar meu rosto, seu toque um gesto praticado e vazio. "Você chegou cedo."

Eu me encolhi e virei a cabeça, sua mão caindo ao lado do corpo. "Não me toque."

Suas sobrancelhas se franziram. "O que há de errado, Júlia? Outro dia ruim no comitê de planejamento do baile de caridade?" Sua voz continha um traço fraco, quase imperceptível, de zombaria. Ele achava que minha vida era uma série de eventos frívolos.

Ele não estava totalmente errado. Costumava ser.

"Estou com dor de cabeça", menti, virando de costas para ele para colocar o copo na pia. Era a desculpa mais fácil. Ele sempre a aceitava.

Ele suspirou, o som uma mistura de impaciência e resignação. "Tudo bem. Vou para o meu quarto estudar. Tenho uma prova amanhã."

"Ok", eu disse, mantendo minha voz neutra.

Ele parou na entrada do corredor. "Você tem agido de forma estranha ultimamente."

Eu não me virei. "Estou apenas cansada."

Ele aceitou a mentira, como sempre fazia. Ele nunca insistia. Ele nunca se importou o suficiente para isso. Ele desapareceu em sua ala da cobertura. Ouvi seus passos se afastarem e o clique suave da porta de seu quarto.

Por quase três anos, ele foi meu namorado. Um papel que ele desempenhou em troca de milhões de reais que pagaram pelo tratamento experimental de câncer de sua irmã mais nova. Era um relacionamento frio e transacional. Eu tinha um companheiro bonito e inteligente para exibir para a alta sociedade paulistana, e ele conseguia salvar a vida de sua irmã.

Ele me odiava por isso. Eu podia ver na maneira como ele me olhava quando pensava que eu não estava vendo. Um ressentimento profundo e latente por ser comprado, por pertencer a uma mulher como eu.

Eu costumava sonhar que um dia ele veria além do dinheiro. Que ele me veria. Eu esperava que minha devoção, meu apoio silencioso, meu amor, eventualmente aquecessem seu coração frio.

Que tola eu tinha sido.

Essa tolice acabou há dois meses, depois que uma queda de cavalo me deixou com uma concussão. Quando acordei no hospital, minha mente foi inundada com informações que não eram minhas.

Eu vi uma história. Um romance inteiro, exposto do começo ao fim.

Neste romance, Caio Mendes era o protagonista. Um homem brilhante e orgulhoso que eventualmente criaria um império de tecnologia e se tornaria um bilionário.

E eu, Júlia Alencar, era a vilã. A herdeira rica e arrogante que usou seu dinheiro para prender o herói, separando-o de seu único e verdadeiro amor, sua doce e inocente amiga de infância, Fernanda Queiroz.

De acordo com a trama, Caio estava destinado a me deixar. Ele se reuniria com Fernanda, a verdadeira heroína do romance. E eu, enlouquecida de ciúmes, tentaria destruí-los. Minhas tentativas de vingança falhariam espetacularmente, levando à ruína da minha família e à minha própria morte trágica e solitária.

No início, eu não acreditei. Era absurdo. Uma alucinação da concussão.

Mas então, os eventos do romance começaram a acontecer. Coisas pequenas no início. Um encontro casual com Fernanda, uma linha específica de diálogo de Caio, uma oportunidade de negócio que ele encontrou, exatamente como a história descrevia.

A prova final e inegável veio na forma de um relógio antigo. Eu passei meses restaurando-o meticulosamente para o aniversário de Caio, até mesmo mandei gravá-lo de forma personalizada. Uma semana depois, ele o deu para Fernanda, dizendo a ela que era apenas uma bugiganga velha que ele havia encontrado. Fernanda, é claro, fez questão de que eu a visse usando-o.

Esse foi o dia em que aceitei meu destino. Ou melhor, o dia em que decidi lutar contra ele.

Eu não era uma vilã. Eu era apenas uma mulher apaixonada por um homem que estava destinado a me destruir. E eu não deixaria isso acontecer. Se a história exigia um fim trágico para a vilã, então a vilã teria que desaparecer da história por completo.

Meu plano estava traçado. Eu orquestraria minha própria morte. Eu cortaria todos os laços com este mundo, com Caio, com o destino que estava escrito para mim.

Naquele momento, a porta do quarto de Caio se abriu. Ele saiu, já vestindo uma jaqueta. Seu celular estava pressionado contra a orelha.

"Estou a caminho agora", disse ele, sua voz mais suave do que eu jamais tinha ouvido. "Não se preocupe, Fê. Já estou chegando."

Ele desligou e olhou para mim, sua expressão endurecendo novamente. "Preciso ir. É uma emergência."

Eu sabia quem era "Fê". Fernanda Queiroz. A heroína. Eu sabia que não havia emergência real. Ela apenas o queria, e ele sempre ia.

Eu queria pedir para ele ficar. A antiga eu teria feito isso. Teria exigido, talvez até feito um escândalo. A vilã teria feito.

Mas eu apenas assenti. "Vá."

Ele pareceu surpreso com minha concordância dócil. Ele hesitou por um segundo, um brilho de algo indecifrável em seus olhos. Ele começou a dizer algo, depois parou.

"Tudo bem", disse ele, seu tom seco. Ele se virou e saiu, as portas do elevador se fechando atrás dele.

A cobertura ficou silenciosa novamente.

Caminhei até a janela, olhando para as luzes da cidade.

"Adeus, Caio", sussurrei para o quarto vazio. "Espero que você tenha um final feliz."

Porque eu ia ter o meu.