Adeus, Ex! Olá, Marido Bilionário

O bar de jazz no Lower East Side era uma caverna de luzes fracas e madeira escura, com cheiro de bourbon derramado e velhos arrependimentos. Era o lugar perfeito para desaparecer. Hayley estava em seu terceiro Manhattan, a cereja no fundo do copo como um pequeno coração ensanguentado.

Ela encarava o celular. A captura de tela do documento do fundo fiduciário brilhava de volta para ela. "...deve estar legalmente casada na data do desembolso..." Um relógio digital no canto da tela fazia a contagem regressiva. 71 horas e 28 minutos.

O sino acima da porta tocou suavemente. Um homem entrou. Ele não era chamativo, mas o casaco se ajustava perfeitamente aos seus ombros largos, um detalhe que denotava uma qualidade discreta. Ele se sentou no bar, deixando um banco vazio entre eles.

"Apenas uma club soda com limão", ele disse ao bartender.

Hayley o observava pelo espelho atrás do bar. Maxilar barbeado, cabelo escuro, olhos que pareciam absorver tudo sem se mover. Ele parecia... calmo. Estável. E, pelo relógio simples em seu pulso e a ausência de logotipos de grife, não era rico. Perfeito.

O uísque havia queimado suas inibições, deixando apenas um núcleo de desespero frio e duro. Ela pegou seu copo e deslizou para o banco ao lado dele.

"Você é solteiro?"

Ele virou a cabeça lentamente, o olhar firme. Um leve indício de sorriso tocou o canto de sua boca. Ele não parecia surpreso, nem ofendido. "Essa é uma abordagem bem direta."

"Não tenho tempo para outra coisa", disse ela, com a voz rouca. "Você precisa de dinheiro?"

Ele girou o gelo em seu copo, o tilintar soando alto no silêncio momentâneo entre as músicas. "Depende", disse ele, sua voz um murmúrio grave. "Qual é o trabalho?"

O desespero de Hayley a tornou direta. "É uma proposta de negócios. Um contrato."

Seus olhos encontraram os dela no espelho, um brilho de compreensão em sua profundidade. "Isso parece mais sério do que um acordo de negócios típico", disse ele, seu tom tingido com uma diversão seca que, de alguma forma, a deixou à vontade. "Você está contratando um marido, por acaso?"

O ar saiu de seus pulmões de uma vez. Ele a decifrou completamente. Ótimo. Isso poupava tempo.

"Sim", disse ela, encontrando o olhar dele. "Estou. Um contrato de um ano. Compensação generosa. Sem amarras, sem expectativas. No final do ano, cada um segue seu caminho. Um rompimento limpo."

Ele enfiou a mão no bolso interno do casaco e tirou um simples cartão de visita cor de creme. Ele o deslizou pela madeira polida do bar.

Kieran Mccall. Associado de Vendas. McCall Insurance.

"Eu vendo seguros", disse ele, sua voz um barítono grave e suave. "Meu aluguel está vencido. Um bônus de assinatura viria a calhar."

Ela pegou o cartão. McCall Insurance. Um nome sólido, comum. Um associado de vendas. Era perfeito. Eles eram do mesmo mundo — o mundo de pessoas que trabalhavam para viver, que entendiam de transações. Não haveria desequilíbrio de poder, nenhum babaca de uma família dinástica pensando que era dono dela.

"Os termos são simples", disse ela, sua voz ganhando força. "Não interferimos na vida pessoal um do outro. Apresentamos uma frente unida quando necessário. Após 365 dias, pedimos o divórcio consensual."

Ele assentiu lentamente, seus olhos perscrutando os dela. "E a compensação?"

"O suficiente para cobrir seu aluguel por muito mais tempo do que um ano."

Ele olhou para o relógio acima do bar. "A prefeitura fecha em uma hora para licenças de casamento."

O coração de Hayley martelava contra suas costelas. "Deveríamos ir agora."

"Gosto de uma mulher que sabe o que quer", disse ele, um sorriso genuíno finalmente aparecendo. Ele se levantou, jogando uma nota de vinte no bar. "Vamos nos casar."

Eles saíram do calor do bar para o vento cortante. Hayley estremeceu, a seda fina de sua blusa não era páreo para o frio. Sem uma palavra, Kieran tirou seu sobretudo e o colocou sobre os ombros dela. Estava quente com o calor do corpo dele e tinha um leve cheiro de cedro e algodão limpo.

Eles pararam na esquina, esperando por um táxi. Um sinal vermelho parou o trânsito, e o ronco gutural e familiar de um motor fez o sangue de Hayley gelar. O Porsche de Brad.

A janela do passageiro desceu. Brad estava ao volante, seu rosto uma máscara de incredulidade. Jenna, ao lado dele, soltou um suspiro teatral.

"Ora, ora", disse Jenna, sua voz afiada o suficiente para cortar vidro. "Parece que alguém não perdeu tempo para encontrar um substituto."

O rosto de Brad se contorceu de raiva. Ele colocou o carro em "park", ignorando as buzinas estridentes atrás dele, e abriu a porta com um empurrão. Ele marchou na direção deles, o rosto vermelho de fúria.

Ele agarrou o braço de Hayley, seus dedos cravando na carne acima do cotovelo dela. "Quem diabos é esse?"