A Noiva do Bilionário Guarda um Segredo

Levei uma facada pelo meu marido, Marco, cinco anos atrás. Isso salvou a vida dele, mas o ferimento no meu estômago me custou a chance de lhe dar um herdeiro. Ele jurou que não importava. "Eu só preciso de você", ele sussurrou.

Hoje, ele trouxe minha substituta para casa. Ele a chamou de "barriga de aluguel", uma estudante universitária chamada Bianca, que deveria garantir a linhagem de sua família. Mas naquela noite, eu os encontrei enroscados na cama de hóspedes.

Fiquei parada na porta, um fantasma na minha própria casa, e o ouvi elogiá-la.

"Você é tão pura", ele sussurrou. "A Lia... ela é tão gelada."

A traição me rasgou por dentro, exatamente onde a cicatriz ainda doía. O caso dele se tornou descarado. Ele a cobriu de presentes e esqueceu meu aniversário. Quando ela cobiçou o pingente de herança que minha mãe me deu no leito de morte, ele o arrancou do meu pescoço e deu a ela.

"É uma bugiganga sem valor", ele zombou.

Naquela noite, ela tentou me atropelar com o Porsche Cayenne dele. Ele chegou e me encontrou sangrando na entrada da garagem, e nem perguntou se eu estava bem. Apenas me olhou com nojo, acreditando nas mentiras dela na mesma hora.

"Que porra você fez agora?", ele berrou. "Você não morreu, né?"

Eu ri então, um som oco e arrepiante. Peguei minha mala, virei as costas para as ruínas do meu casamento e fiz uma única ligação.

"Dante", eu disse ao meu irmão, o Don da família Romano. "Está feito. Corte tudo."

Capítulo 1

Ponto de Vista de Alessia:

Cinco anos atrás, eu levei uma facada destinada ao meu marido, Marco Bellini. Isso salvou a vida dele, mas o ferimento no meu abdômen me custou a capacidade de gerar um herdeiro — a moeda de troca suprema em nosso mundo brutal.

Hoje, ele trouxe minha substituta para casa.

A memória daquela noite está gravada na minha pele, um fantasma permanente agarrado à cicatriz que marcava meu estômago. O brilho do aço sob o luar, o rosto chocado de Marco, a dor lancinante enquanto eu me jogava na frente dele.

Ele era o Capo em ascensão da Famiglia Bellini, um homem cuja ambição queimava mais forte que as luzes da cidade abaixo de sua mansão. Seu poder era bruto, sua reputação forjada nos becos e salas de reunião de São Paulo, uma cidade que se curvava a homens como ele.

Ele era perigoso, magnético e, por cinco anos, ele foi meu.

Antes do nosso casamento arranjado, ele havia feito um juramento de sangue ao meu pai, o antigo Don da família Romano, para me proteger para sempre.

"Filhos não importam, Lia", ele sussurrou contra meu cabelo no branco estéril do quarto de hospital. "Eu só preciso de você."

Eu acreditei nele. Eu o amava tanto que deliberadamente minimizei o poder puro do nome Romano, deixando-o acreditar que sua ascensão era mérito próprio, para que seu orgulho frágil nunca sentisse a sombra da influência da minha família.

Agora, suas palavras são cinzas na minha boca.

Duas semanas atrás, ele me encurralou na biblioteca, seu rosto tenso com uma determinação que eu não via desde que ele assumiu as operações de sua família.

"Minha Nonna está implacável", ele disse, sem me olhar nos olhos. "A linhagem Bellini precisa de um sucessor, Lia. É sobre legado."

Eu já sabia onde isso ia dar. Eu sentia a mudança nele há meses — a distância crescente, a maneira como seus olhos passavam pela minha cicatriz com um lampejo de algo que parecia ressentimento.

"Eu encontrei uma barriga de aluguel", ele continuou, as palavras clínicas e frias. "Uma estudante universitária. Ela é saudável. Ela... se parece com você."

Ele não percebeu. Ele não viu que a calma em meus olhos não era aceitação. Era o fim.

Os papéis do divórcio, assinados cinco anos atrás como um estranho pedido pré-nupcial da minha família, estavam trancados no meu cofre particular. Eu decidi ali, naquele momento, que nosso casamento estava morto. Eu só estava esperando que ele o enterrasse.

Ele a trouxe para a mansão ontem. O nome dela é Bianca.

Ele citou a pressão de sua avó, a necessidade de garantir sua linhagem. Ele a colocou na suíte de hóspedes no final do corredor, um espaço reservado para visitantes de honra, não para barrigas de aluguel.

Tarde da noite passada, o silêncio da casa se tornou sufocante. Andei pelos corredores, meus pés descalços frios contra o mármore, e parei na porta dela.

Estava entreaberta. Ouvi o murmúrio baixo do meu marido, depois uma risadinha suave e feminina.

Eu empurrei a porta.

Eles estavam emaranhados nos lençóis da cama de hóspedes, os votos sagrados do nosso casamento quebrados pelo balanço rítmico do colchão. Minha respiração falhou, um som engolido pelo vazio na minha garganta.

Fiquei ali, um fantasma na minha própria casa, e o ouvi elogiá-la.

"Você é tão pura, tão doce", ele sussurrou para ela, sua voz grossa. Então vieram as palavras que pareceram uma segunda facada, revirando a ferida antiga. "A Lia... ela é tão fria na cama. Gelada."

A traição foi tão profunda que me deixou dormente. Recuei, sem ser notada, e me retirei para a suíte principal que não compartilhávamos mais de verdade.

Ele veio até mim mais tarde, sua pele fedendo ao perfume barato dela. Ele ofereceu um pedido de desculpas vazio, uma série de desculpas sobre sua Nonna, sobre a pressão.

"Não vai acontecer de novo", ele jurou, seus olhos evitando os meus. "Assim que ela estiver grávida, não vou mais tocá-la. Eu prometo."

Eu vi a mentira pelo que era — um escudo frágil para seus desejos.

O caso dele se tornou descarado. Eu os encontrava no escritório, ela empoleirada na mesa dele. Na sala de estar, a cabeça dela em seu ombro enquanto assistiam a um filme.

Ele chegava tarde na nossa cama, uma leve mancha de batom no colarinho, um testemunho de seu desrespeito.

Então, na semana passada, Bianca anunciou que estava grávida.

Marco ficou em êxtase. Ele a cobriu de presentes, de afeto, seus olhos brilhando com uma alegria que eu não via desde o dia do nosso casamento.

Ele me tratava como uma sombra, um móvel que ele tinha que desviar em sua própria casa.

Ontem foi meu aniversário. Ele esqueceu. O dia anterior foi nosso aniversário de casamento. Ele esqueceu também.

Esta manhã, encontrei Bianca no meu closet, segurando um dos meus suéteres de caxemira contra o rosto.

"Marco disse que eu podia pegar emprestado o que quisesse", ela disse, seu sorriso doentiamente doce. "Temos quase o mesmo tamanho, não é?"

Eu não disse nada. Apenas observei enquanto ela saía usando minhas roupas.

Aquela foi a gota d'água.

Enquanto Marco levava Bianca para sua primeira "consulta", eu dirigi até a prefeitura. O funcionário mal olhou para mim enquanto eu deslizava os documentos de divórcio de cinco anos atrás sobre o balcão. A tinta já estava seca.

De volta ao meu carro, fiz uma ligação. Meu irmão, Don Dante Romano, atendeu no primeiro toque.

"Dante", eu disse, minha voz firme. "Está feito. Eu dei entrada."

Uma pausa. Então, a voz dele, baixa e perigosa.

"Do que você precisa?"

"Corte tudo", ordenei, as palavras como gelo. "Tudo. Os contratos, os investimentos, a proteção. Tudo."

A vingança havia começado.

Quando Marco voltou com Bianca, ele me encontrou no hall de entrada, minha mala aos meus pés. Ele franziu a testa, seu olhar passando da mala para o meu rosto.

"Onde você vai?"

"Estou indo embora, Marco."

Ele riu, um som curto e incrédulo. "Não seja dramática, Lia. Bianca precisa de cuidados. O médico disse que ela precisa de repouso." Ele gesticulou vagamente em direção às escadas. "Ela está se sentindo cansada. Vou ajudá-la a ir para o quarto."

A audácia dele me deixou sem fôlego. Ele queria que eu ficasse. Ele esperava que eu ficasse e cuidasse da mulher que carregava seu filho bastardo, a mulher que havia destruído minha vida.

Enquanto ele me dava as costas, escolhendo acompanhar sua amante até o quarto, agarrei a alça da minha mala.

A voz dele ecoou pelo corredor, carregada de irritação. "Você vai ficar", ele ordenou, sem nem olhar para trás. "E vai supervisionar os cuidados dela."

Eu não respondi. Apenas me virei, saí pela porta da frente e deixei o nome Bellini desmoronar em pó atrás de mim.