A Fuga Ardente da Mulher Troféu

Arthur estava lá, um terno escuro contra o caos pulsante da boate, um oásis de controle rígido em meio à anarquia alegre. Sua presença era um arrepio indesejado que se espalhou pela sala lotada. Clara, ao vê-lo, murmurou um pedido de desculpas rápido e desapareceu na multidão, me deixando exposta.

Minha mão ainda estava apoiada no braço do modelo, seus músculos quentes sob meus dedos. O olhar de Arthur, afiado e implacável, imediatamente se fixou em minha mão, depois se voltou para o homem ao meu lado. O ar ao redor dele parecia crepitar com um comando silencioso.

"Saia", ele disse, sua voz baixa, mas cortou o barulho da boate como o bisturi de um cirurgião.

O modelo, sentindo a mudança na atmosfera, engoliu em seco visivelmente. Ele hesitou por uma fração de segundo, depois murmurou um pedido de desculpas e desapareceu. Covarde.

Arranquei minha mão do aperto de Arthur, o contato queimando minha pele. "O que você quer, Arthur?", perguntei, minha voz sem expressão.

Ele não respondeu minha pergunta diretamente. Seus olhos, geralmente tão guardados, eram agora uma tempestade de fúria mal contida. "O que você está fazendo aqui, Helena? E vestida assim? Você sabe que tipo de lugar é este."

Eu ri, um som áspero e quebradiço. "Ah, eu sei exatamente que tipo de lugar é este. É um lugar onde posso ser eu mesma. Um lugar onde não sou julgada por cada respiração que dou."

Antes que eu pudesse dizer mais alguma coisa, ele agarrou meu braço, seus dedos cravando em minha carne. "Nós vamos embora." Não era uma sugestão; era uma ordem. Ele me arrastou pela multidão, passando por olhares curiosos e luzes piscantes, para o ar fresco da noite.

Ele praticamente me empurrou para dentro do sedã preto elegante que esperava na calçada. A porta bateu com um baque doentio, me prendendo lá dentro. Imediatamente alcancei a maçaneta, mas ele foi mais rápido. Sua mão se fechou sobre a minha, impedindo minha fuga.

"Me solta!", rosnei, lutando contra seu aperto.

"O que você pensa que está fazendo, Helena?", sua voz era fria, seus olhos desprovidos de qualquer calor. "Fugindo? Das suas responsabilidades? De nós?"

"Não existe mais 'nós', Arthur!", cuspi, minha voz carregada de veneno. "E minhas responsabilidades não incluem ser seu pequeno ornamento dócil!"

Ele soltou minha mão, mas seu olhar permaneceu fixo em mim, penetrante e inflexível. "Você vai se acalmar. E vai se lembrar do seu lugar. Minha família, nossa família, tem regras. Regras que você parece determinada a quebrar. Você vai escrever um pedido de desculpas formal, uma autoavaliação, e vai entender seus erros."

Meu sangue ferveu. Regras. Sempre regras. "Suas regras são uma jaula, Arthur! Não sou um animal de estimação que você pode treinar!"

"Você é minha noiva", ele afirmou, como se isso explicasse tudo. "E você se comportará como tal. Você vai se casar comigo. Você será minha esposa."

"Não", eu disse, a palavra um sussurro, mas ecoou alto nos confins do carro. "Eu não vou. Eu me recuso a me casar com você."

Seus olhos se arregalaram minimamente. Foi uma mudança sutil, mas eu vi. Um lampejo de choque genuíno, rapidamente substituído por algo que eu não consegui decifrar. Ótimo. Deixe-o ficar chocado. Deixe-o sentir algo além de controle frio.

Uma parte de mim queria gritar a verdade, contar a ele sobre a troca de noivado, assistir seu mundo impecavelmente composto se estilhaçar. Mas uma parte mais vingativa de mim queria saborear o momento, deixá-lo remoer em sua própria confusão. Ele merecia descobrir mais tarde, quando doeria mais.

Então, suavizei minha voz, um movimento calculado. "É que... ainda estou chateada com o acidente. Estou apenas agindo por impulso. Você me conhece, Arthur. Às vezes sou dramática. Foi apenas um ataque de birra."

Seu rosto permaneceu impassível, mas a tensão em sua mandíbula relaxou uma fração. "Birra ou não, Helena, tais explosões são inaceitáveis. Elas refletem mal em você. E em mim." Ele fez uma pausa, seu olhar percorrendo minhas roupas de boate. "Vá para casa. Descanse um pouco. Discutiremos isso mais tarde. E você me apresentará essa autoavaliação amanhã de manhã."

Eu sabia que não adiantava discutir. Por enquanto. Quando o carro parou na mansão do meu pai, fiz questão de alisar meu vestido, um pequeno gesto desafiador. Saí do carro, batendo a porta com mais força do que o necessário. Ele não disse nada, seus olhos me seguindo enquanto eu subia a entrada de carros.

Pouco antes de entrar na casa, olhei para trás. Ele ainda estava observando. Ofereci-lhe um sorriso doce e açucarado, do tipo que Carla aperfeiçoou, e depois pisquei. Um ato flagrante de provocação. Algo que eu nunca teria feito antes do acidente.

Sua mandíbula se contraiu novamente. Vi seus nós dos dedos ficarem brancos no volante. Mas ele não disse nada. Ele apenas me observou até eu entrar, a pesada porta de carvalho se fechando atrás de mim.

Ponto de Vista de Helena: