A Fadista Renasce: A Vingança de Helena Sousa

Na manhã seguinte, agi como se nada tivesse acontecido. Preparei o pequeno-almoço, sorri quando ele me beijou de despedida. A submissão era a minha nova armadura.

"Tenho uma consulta em Coimbra hoje," disse eu, com a voz neutra. "Uma coisa de rotina."

"Coimbra? É longe. Vai com cuidado," disse ele, já a olhar para o telemóvel, distraído. Ele não perguntou porquê. Nunca perguntava.

A viagem de comboio deu-me tempo para pensar. A dor da traição era uma brasa constante no meu peito. Cada memória feliz que tínhamos partilhado estava agora manchada, transformada numa piada cruel.

Cheguei a Coimbra mais cedo e decidi tomar um café perto do hospital. O lugar estava cheio, mas encontrei uma mesa pequena num canto. Foi então que o vi.

O Dr. Hugo Neame, o médico que me tinha ligado, estava sentado a algumas mesas de distância, a ler um jornal. Ele tinha uma presença calma e tranquilizadora.

Antes que eu pudesse decidir se devia ir falar com ele, a porta do café abriu-se e duas mulheres entraram, a rir alto.

O meu coração congelou.

Era Nancy Contreras e a sua melhor amiga, uma blogger de lifestyle que eu reconheci do Instagram.

Elas sentaram-se na mesa ao meu lado, de costas para mim. Eu encolhi-me na cadeira, rezando para que não me vissem.

"Então, o Jacob ainda não se livrou daquela bailarina de Alfama?" disse a amiga, com a voz cheia de desdém.

Nancy riu-se, um som agudo e desagradável. "Ele diz que está quase. Coitado, tem de manter a sua pequena obra de caridade. Sabes a história de como ele a 'salvou' na universidade?"

"Claro, toda a gente sabe. Ele defendeu-a dos bullies que gozavam com ela por ser órfã. Tão nobre."

"Nobre?" Nancy bufou. "Foi ele que começou os rumores. Foi a maneira dele de a isolar, de a tornar completamente dependente dele desde o início. Ela era um projeto. Ele queria ver se conseguia moldar uma rapariga da rua numa dama."

Senti o ar a faltar-me nos pulmões. A fundação de toda a nossa relação, o momento que eu sempre guardei como prova do seu amor e proteção, era uma farsa. A maior manipulação de todas.

"E o talento dela para o fado," continuou a amiga, "é tão deprimente. Aquele drama todo de pobre. Não sei como o Jacob aguenta."

"Ele não aguenta. Ele acha ridículo," disse Nancy, e depois a sua voz baixou para um tom conspiratório. "O melhor é quando eu lhe dou as minhas roupas velhas e as joias de que já não gosto. Ele dá-lhas como se fossem presentes caros, e ela fica toda agradecida. Na semana passada, dei-lhe aquele colar que usei na gala. Ela provavelmente anda a exibi-lo como se fosse a rainha de Sabá."

O colar. O colar de safiras que ele me tinha dado no meu aniversário, dizendo que lhe lembrava os meus olhos. Era o lixo de Nancy.

Eu estava a ser vestida e adornada com as sobras da amante do meu namorado. A humilhação era tão profunda, tão avassaladora, que senti náuseas.

Levantei-me de repente, derrubando a minha chávena de café. O barulho fez com que elas se virassem.

Os olhos de Nancy encontraram os meus. Houve um flash de pânico, seguido por um sorriso lento e cruel. Ela sabia que eu tinha ouvido tudo.

Eu não conseguia mover-me. Estava paralisada pela vergonha e pela dor.

Foi então que o Dr. Neame se levantou. Ele caminhou calmamente até à minha mesa.

"Senhora Murray? Está na hora da nossa consulta."

A sua voz era firme e gentil. Ele colocou-se entre mim e as duas mulheres, protegendo-me dos seus olhares maliciosos. Ele pegou no meu braço com delicadeza.

"Vamos."

Ele guiou-me para fora do café, para o ar fresco da rua. Eu tremia tanto que mal me conseguia manter de pé.

"Respire fundo," disse ele, a sua mão ainda no meu braço, um ponto de apoio num mundo que se desmoronava. "Está segura agora."

Na consulta, ele foi profissional, mas os seus olhos mostravam uma compaixão que me comoveu. Ele explicou os detalhes do tratamento, os riscos, a necessidade de isolamento total na clínica na Serra da Estrela.

"Isto não é apenas um tratamento, Senhora Murray," disse ele, com seriedade. "É uma oportunidade para começar de novo. Uma nova identidade, uma nova vida. Longe de tudo o que lhe causa dor."

Ele sabia. Ele tinha percebido no café.

Quando voltei para Lisboa, eu era uma pessoa diferente. A tristeza tinha sido substituída por uma determinação gelada.

Jacob devia ter sentido a mudança. Ele tornou-se mais possessivo, mais desconfiado.

Uma noite, ele chegou a casa furioso. Atirou um envelope para cima da mesa.

"O que é isto, Liza?"

Dentro do envelope, havia fotografias. Eu e o Dr. Neame a sair do café em Coimbra.

"Quem é ele? Andas a trair-me?" gritou ele, o rosto vermelho de raiva.

"É o meu médico," disse eu, calmamente.

"Médico? Não me mintas! Achas que sou estúpido?"

Ele agarrou-me pelos braços, a sua força a assustar-me. "Depois de tudo o que fiz por ti! Tirei-te da miséria, dei-te uma vida! E é assim que me pagas?"

A discussão aumentou. O stress e a agitação física desencadearam os meus sintomas com uma violência que nunca tinha experimentado. Uma dor aguda atravessou o meu corpo, e as minhas pernas cederam.

Caí no chão, a contorcer-me de agonia.

"Liza! Para com o drama!" gritou ele, por cima de mim. "Não tentes manipular-me com as tuas doenças de órfã!"

Ele pensava que eu estava a fingir.

A dor era insuportável. Senti a consciência a fugir. A última coisa que vi foi Jacob a olhar para mim com nojo antes de se virar e sair, batendo a porta.

Acordei no hospital. A assistente de Jacob, uma jovem chamada Sofia que sempre me tratou com simpatia, estava ao meu lado.

"O Sr. Gordon teve de sair," disse ela, evitando o meu olhar. "Ele... ele estava muito zangado."

"Sofia," pedi, a minha voz fraca. "Não lhe digas o quão grave isto é. Por favor. Diz-lhe que foi só um desmaio por stress."

Ela hesitou, mas depois acenou que sim. "Ele não a merece, Liza."

Nesse momento, o meu telemóvel, que estava na mesinha de cabeceira, vibrou. Uma mensagem de um número desconhecido.

Era um ficheiro de áudio.

Hesitante, carreguei no play.

A voz de Jacob encheu o quarto silencioso, ofegante, cheia de raiva. "Aquela cabra... ela desmaiou só para me irritar... achas que ela sabe de nós?"

A risada de Nancy respondeu-lhe. "Claro que não, querido. Ela é demasiado estúpida. Agora esquece-a. Mostra-me o quanto estavas zangado."

Os sons que se seguiram, os gemidos, os sussurros, fizeram-me sentir um vazio absoluto. Ele tinha-me deixado a sofrer no chão para ir ter com ela, para usar o corpo dela para descarregar a sua raiva contra mim.

Uma nova mensagem chegou do mesmo número.

"Espero que estejas a gostar do espetáculo, órfã. Ele está aqui comigo agora. Onde devia estar sempre. A propósito, estou grávida. Vamos ter a família que tu nunca poderias dar-lhe."

Grávida.

A palavra ecoou no vazio dentro de mim. Era o fim.

Quando Jacob regressou ao hospital, horas mais tarde, o seu rosto era uma máscara de preocupação forçada.

"Meu amor, desculpa. Perdi a cabeça. Estás bem?"

Eu olhei para ele, para o homem que tinha destruído a minha alma, e sorri. Um sorriso submisso, quebrado.

"Sim, Jacob. Estou bem. A culpa foi minha. Eu não devia ter-te irritado."

Ele relaxou, visivelmente aliviado pela minha capitulação. "Exato. Agora descansa. Eu tenho de ir resolver um problema de negócios urgente."

O telemóvel dele tocou. Vi o nome "Nancy" no ecrã.

Assim que ele saiu do quarto, peguei no meu telemóvel e disquei o número do Dr. Neame.

"Dr. Neame? Sou eu, a Liza. Quero começar o tratamento. Agora."

"Liza, o que aconteceu? A sua voz..."

"Por favor. Ajude-me a desaparecer. Ajude-me a morrer."

Houve um silêncio do outro lado da linha. Depois, a sua voz, firme e decidida.

"Estou a caminho. Não se preocupe com nada. Nós vamos tratar de tudo."

Com a ajuda dele e da leal Sofia, o plano foi posto em marcha. Foram forjados documentos. A minha "morte" foi registada como uma complicação súbita e fatal da minha doença rara.

Assinei os papéis do programa de investigação, recebendo uma nova identidade.

Naquela noite, enquanto Jacob estava a celebrar a "gravidez" de Nancy, eu estava a ser transportada secretamente para uma clínica isolada na Serra da Estrela.

O dia da minha "morte" oficial era o dia do nosso décimo aniversário.

Um final poético e cruel para uma década de mentiras.