A Escolha Fatal: Fumaça e Mentiras

O cheiro a queimado acordou-me.

Abri os olhos, a fumaça já arranhava a minha garganta. O alarme de incêndio do prédio gritava, um som agudo e desesperado que parecia vir de todo o lado.

O meu primeiro instinto foi proteger a minha barriga de nove meses.

Levantei-me da cama, o pânico a instalar-se. O corredor estava cheio de um fumo negro e denso. A porta da frente estava quente ao toque.

Estávamos presos.

Peguei no telemóvel e liguei ao meu marido, Miguel. Ele é bombeiro. Ele saberia o que fazer.

O telefone chamou uma, duas, três vezes.

"Ana? O que foi? Estou ocupado." A voz dele era ríspida, impaciente.

"Miguel, fogo! O nosso prédio está a arder! Estou presa no apartamento!" A minha voz tremia.

Houve uma pausa do outro lado.

"Ouve, mantém a calma. Molha toalhas e põe debaixo da porta. Fica perto da janela. Já chamei reforços para a tua zona, mas estou noutra ocorrência agora. Não posso sair."

"Outra ocorrência? Miguel, eu não consigo respirar!"

"Faz o que eu disse, Ana! Tenho de ir."

Ele desligou.

Fiquei a olhar para o telemóvel, incrédula. Corri para a sala, tossindo, e liguei a televisão no canal de notícias. Talvez dissessem alguma coisa sobre o incêndio aqui.

O ecrã mostrava um repórter a falar ao vivo. Atrás dele, uma mulher estava a ser retirada de uma varanda por um bombeiro.

A mulher era a Sofia, a sua meia-irmã.

O bombeiro era o Miguel.

A legenda na parte inferior do ecrã dizia: "Bombeiro herói salva a irmã de um pequeno incêndio na cozinha no bairro de Jardins."

Jardins ficava do outro lado da cidade. Completamente oposto ao nosso bairro.

Um "pequeno incêndio na cozinha".

O meu telemóvel caiu da minha mão. O fumo era tão espesso que eu já não conseguia ver o outro lado da sala. A minha respiração tornou-se difícil, cada inspiração era uma dor.

O meu bebé. O nosso bebé.

Ele escolheu-a. Ele mentiu.

A última coisa que senti foi o chão frio contra a minha bochecha antes de tudo ficar escuro.