A Babá do Meu Filho

Sofia Carvalho

O choro dele corta o ar antes mesmo de eu chegar no quarto.

É agudo, desesperado, como se implorasse por algo que nem sabe nomear. Corro os últimos degraus da escada e entro devagar, tentando não parecer uma estranha - embora seja exatamente isso. Uma estranha em uma casa silenciosa e cheia de fantasmas.

O bebê está vermelho, com o rostinho todo enrugado, as mãozinhas fechadas em punho, as pernas se debatendo no ar. Ele parece tão pequeno naquele berço enorme, cercado por móveis de grife e zero afeto.

- Ei, neném... calma - sussurro, me aproximando devagar.

Não espero permissão para pegá-lo no colo. Eu simplesmente o faço.

Ele é leve. Quente. Treme um pouquinho. Seu corpinho se encaixa no meu peito com uma naturalidade que me desmonta.

- Tá tudo bem, Enzo... agora você tem alguém, tá bom?

Ele ainda chora, mas com menos força. Como se sentisse que, dessa vez, alguém ouviu. Eu não tenho superpoderes, só tenho braços e coragem para usá-los. E às vezes isso já muda tudo.

Ando pelo quarto, embalando devagar. Canto baixinho um trecho de uma música qualquer, uma que minha mãe cantava quando a vida era menos difícil. Ele vai se acalmando aos poucos, até que o choro vira um soluço cansado. E logo depois, o silêncio.

Dessa vez, um silêncio bom.

Enzo adormece no meu colo.

E junto com ele, um pedaço do meu coração se acomoda ali também.

Algo dentro de mim dizia que eu estava no lugar certo, e que nesta casa precisam de mim muito mais do que se poderia imaginar.

***🩵***

Eduardo

Assisto à cena da porta entreaberta.

Ela não me vê. Ou finge não ver.

Sofia caminha pelo quarto com meu filho nos braços como se fizesse isso há anos. Como se ele fosse dela. Como se fosse... natural.

Algo dentro de mim se parte. Um lado meu quer invadir o quarto, arrancá-lo dos braços dela. Outro lado quer se ajoelhar e agradecer.

O bebê parou de chorar. Depois de dias. Depois de semanas.

Nem mesmo Isabella, no fim da gravidez, conseguia acalmá-lo como essa mulher desconhecida acabou de fazer.

Meu coração aperta. Tento engolir a dor que vem como um soco. Não por ciúme. Mas por culpa. Pela certeza de que eu falhei de novo. Que um estranho faz o que eu não consigo.

- Ele dormiu - ela diz, de repente, me encarando pela porta.

Merda. Ela me viu.

- Percebi - respondo, tentando parecer indiferente. - Você tem jeito com crianças.

Ela dá de ombros.

- Acho que só tenho jeito com gente que precisa de colo. E ele precisava.

- E se ele se acostumar demais?

Ela arqueia uma sobrancelha.

- Não é isso que bebês fazem? Se acostumarem com o afeto? Ou o senhor prefere que ele se acostume com a solidão?

Fico sem resposta.

Ela não abaixa a cabeça, nem pede desculpa. Apenas volta para o berço e o deita com cuidado, ajeitando a mantinha azul-clara que cobre o corpinho adormecido.

- A mamadeira dele tá desregulada. Tinha leite demais, provavelmente indigesto. E ele tá com a barriguinha inchada. Pode ser cólica. Com banho morno e massagem, melhora.

Ela dizia com uma naturalidade incrível. Era como se já tivesse cuidado de criança por anos.

- Você aprendeu isso em algum curso? - pergunto curioso, e recebo outra resposta sem filtro.

- Aprendi na vida.

Engulo seco. Não estava acostumado a receber respostas ácidas, e sim, oferecer. Fico silencioso. Não pergunto mais. Ela sai do quarto e fecha a porta atrás de si com a delicadeza de quem já entende os barulhos dessa casa.

Fico ali, parado, observando meu filho dormir pela primeira vez em paz.

E me odeio um pouco por não ser eu o responsável por isso.

***🩵***

SOFIA

À noite, Marlene me mostra onde vou ficar. Um quarto pequeno, mas aconchegante, nos fundos da casa. Ela me oferece um chá, conversa educadamente, mas noto que me observa com curiosidade o tempo todo.

- Você surpreendeu o patrão. Ele não costuma contratar ninguém assim... no impulso - ela comenta.

Dou um sorriso pequeno.

- Eu acho que ele só está cansado.

Ela assente. Mas antes de sair, faz um comentário que me deixa alerta:

- Só toma cuidado pra não criar expectativas. O senhor Ferraz já perdeu demais pra arriscar confiar em alguém de novo.

Fico pensando nisso enquanto organizo minhas roupas na pequena cômoda. Não estou aqui pra que ele confie em mim. Estou aqui por Enzo. Pela criança que não tem culpa de nada disso.

Mas, no fundo, sei que o caminho vai ser mais complicado do que imagino.

***🩵***

EDUARDO

Não durmo. Apenas me deito e espero o dia seguinte.

As palavras de Sofia ficam ecoando na minha mente. "O senhor prefere que ele se acostume com a solidão?"

Eu não preferi nada disso. A solidão me invadiu sem pedir licença. Levei Isabella pro hospital com dores. Horas depois, saí de lá com um bebê nos braços e um atestado de óbito no bolso.

Como se sobrevive a isso?

Levanto da cama antes do sol nascer. O quarto de Enzo está silencioso. Sofia já está lá, sentada na poltrona ao lado do berço, com ele no colo, dando a mamadeira com tanta naturalidade que me pergunto se ela já foi mãe.

- Você sempre acorda tão cedo? - pergunto, parando na porta.

Ela ergue os olhos, sem se assustar.

- Sempre. Aprendi que o mundo acorda cedo, mesmo quando a gente quer continuar dormindo pra sempre.

Quase sorrio. Quase.

- Quer que eu tente? - pergunto, apontando o bebê.

Ela me olha por alguns segundos antes de assentir e levantar.

- Sente-se. Apoie o braço. Ele gosta de firmeza.

Sigo as instruções, meio travado. Ela me entrega Enzo com cuidado, e o peso dele nos meus braços me pega de surpresa. Parece leve... e ao mesmo tempo... tão imenso.

Ele me olha. Aqueles olhos escuros, inocentes, curiosos.

Por um momento, sinto algo. Algo bom. Algo... assustador. Algo que não deveria sentir... Mas, sinto.

- Ele está mais calmo - comento, sem encará-la.

- Porque está começando a confiar - ela diz, pegando a mamadeira e ajudando a ajeitá-la.

- Confiar em mim?

- Em você. Em mim. No mundo.

Um silêncio cortante surge entre nós.

Ela se afasta devagar, me deixando ali com meu filho no colo.

E, pela primeira vez, sinto que talvez - só talvez - eu consiga oferecer o que ele merece e precisa: amor de pai.

***🩵***

SOFIA

Observo de longe.

Eduardo segura o bebê com um nervosismo doce, como quem carrega um segredo frágil demais. Por trás daquele terno impecável e da postura controlada, existe um homem ferido. Um homem tentando ser pai. Tentando ser qualquer coisa além da dor.

Ele é fechado. Rígido. Mas não é frio. Eu vejo isso.

A dor não é ausência de sentimento. É excesso.

E ali, naquela manhã silenciosa, sei que algo começa a mudar.

Talvez devagar. Talvez com tropeços.

Mas é um começo.

E começos, eu aprendi, são preciosos demais para desperdiçar. E o que estiver ao meu alcance para ajudá-los, eu farei sem exitar. Sem explicação eu me apeguei a esse bebê, e algo me diz que a minha chegada nesta casa não foi por acaso. Enzo precisa de mim tanto ou mais do que eu preciso dele. Necessito recomeçar, e aqui parece ser o lugar perfeito para que eu possa voltar a viver.