Zone rouge

Des bruits de pas. J'ouvre les yeux, tourne la tête. Ils sont lents, méfiants. Des bottes apparaissent soudain juste à côté de la femme morte, à l'endroit même où je me suis glissée sous la voiture. Et elles s'immobilisent. Fait chier. "D'accord." La voix est masculine, grave, rocailleuse. "Tu n'es pas armée - soi-disant. Sors de là que je voie." Va te faire foutre. Toi, ta petite bite et ce flingue énorme avec lequel tu essaies de compenser. Je jette un dernier regard au chiot blotti contre le pneu - ce n'est plus qu'une tache noire dans la lumière déclinante - et je parviens tant bien que mal à m'extraire de dessous la carcasse, me faufilant par-dessus le corps de la morte en essayant de ne pas rester accrochée. Des chapelets d'insultes sur les petits pénis et les gros fusils défilent dans mon esprit alors que je me relève brusquement, gardant les bras en l'air pour que "Tête de Gland" ne m'éparpille pas la cervelle. Il se tient devant moi, fusil levé, l'arme masquant son visage. "Retourne-toi," dit-il, et comme c'est lui qui tient le flingue, j'obtempère. Uniquement parce qu'il tient le flingue. Je pivote comme une joueuse de basket, et soudain je sens ses mains sur moi, me fouillant, procédant à une inspection minutieuse de mon corps. "Vas-y, ne te gêne pas," je marmonne, mais je me fiche qu'il m'entende. J'ai dépassé le stade où ça m'importe. "C'est bon." Je me retourne pour lui faire face juste au moment où il abaisse son fusil. Fin du monde mise à part, c'est un sacré beau mec. Il est grand, large d'épaules et bien bâti, comme s'il avait eu une vie physique et dure. Il a les cheveux sombres et des yeux du même bleu que le ciel de midi. Il porte quelques vieilles cicatrices sur l'une de ses pommettes saillantes, une trace légère sur l'arête du nez et une autre à travers le sourcil ; fin du monde mise à part, et en se basant uniquement sur le physique, je me le taperais bien. Il semble tout aussi surpris de me voir sans son fusil pour lui boucher la vue, mais l'expression disparaît de son visage en quelques secondes. Il garde le doigt sur la détente, mais heureusement, le fusil n'est plus braqué sur moi - même si je suis sûre qu'il peut l'être à nouveau en un instant. "Tu vas me détrousser ?" je demande. L'homme secoue la tête. "Non." "Non." Je fais un pas en arrière et, comme s'il était relié à moi par un fil, il fait un pas en avant, le fusil remontant d'un mouvement instinctif. L'homme m'adresse un sourire en coin, comme s'il trouvait la situation amusante. "Tu penses que je veux te faire du mal ? Te violer ?" "Pourquoi d'autre serais-tu là ?" j'exige. Il tend une main dans un geste apaisant, mais cela ne sert à rien ; il dégage une arrogance et une assurance de prédateur qui a attrapé sa proie. "Disons que c'est un gros malentendu." Je ne suis pas convaincue. Il a l'air trop fier pour être quelqu'un qui commet des erreurs ; il ne semble pas être le genre à admettre ouvertement qu'il a tort. "Avant ou après que tu aies commencé à me tirer dessus ?" "Après, évidemment. Je t'ai vue là, et puis tu t'es jetée au sol près de cette femme. J'ai cru que-" "Seigneur." Je passe une main dans mes cheveux - mes cheveux encrassés de Dieu sait quoi. "Heureusement que tu tires comme un manche." L'homme sourit pour de bon, même si c'est un petit sourire. "Je suis désolé," dit-il, sans une once de sincérité, "de t'avoir tiré dessus." J'esquisse un sourire crispé. "Je n'accepte tes excuses que parce que c'est toi qui as le flingue," je dis. "Alors bref..." Je fais un mouvement pour le contourner, mais il me suit, imitant mes pas pour me barrer la route. "Qu'est-ce que tu fais ?" demande-t-il, manquant de peu de relever son fusil. "Je m'en vais." Je pointe du doigt mon sac et mon arme posés sur la route derrière lui, le métal de l'arme brillant sous l'orangé du soleil couchant.

"Non."

Il fait exactement ce que j'avais prévu, son regard bifurquant brièvement vers mon sac derrière lui - et c'est tout le temps qu'il me faut pour agir. Merci maman et papa de m'avoir forcée à prendre des cours d'autodéfense. Et pour toutes les autres merdes que vous m'avez fait subir.

Dans la demi-seconde qu'il lui faut pour se retourner vers moi, j'écrase mon talon de toutes mes forces sur son cou-de-pied et je lui envoie mon poing dans le menton. Il grogne de douleur et de surprise, et recule d'un demi-pas ; je grogne aussi quand la douleur irradie dans mes phalanges au moment du contact.

Deux, peut-être trois secondes se sont écoulées depuis qu'il a quitté mes yeux du regard, alors je fais demi-tour et je détale.

Je vais me cacher dans les arbres jusqu'à ce qu'il soit parti. Je me cacherai à quelques kilomètres, assez près pour revenir à pied, et je reviendrai chercher le chiot une fois qu'il aura décampé. Il prendra peut-être mon sac et mon arme, mais au moins le chiot aura une chance de survivre si je-

Quelque chose me percute de plein fouet et me fauche. Ma tête tape contre l'herbe - heureusement pas l'asphalte - et mes côtes hurlent de douleur. Des mains me saisissent et me forcent à me mettre sur le dos. Un poids énorme s'abat sur moi, expulsant l'air de mes poumons.

"Espèce de sale menteur !" je hurle, oubliant momentanément son arme, son pouvoir et sa force supérieure. L'air autour de nous crépite. "C'est un genre de jeu pervers pour toi ?!"

L'homme plane au-dessus de moi, ses yeux bleus virant à l'or sous le soleil couchant. Ses mains plaquent mes poignets au niveau de ma tête, et il se penche, son fusil en bandoulière, jusqu'à ce que son visage soit à quelques centimètres du mien. "Si tu n'avais pas essayé de t'enfuir, ça ne serait pas arrivé," dit-il.

"Va te faire foutre." J'attends le moment où il va finir par craquer, le moment où il décidera soit de me violer, soit de me loger une balle dans la tête. Mais il ne fait ni l'un ni l'autre. Il lâche mes poignets et se redresse, allégeant un peu le poids qui pèse sur mon estomac.

"J'ai besoin de ton aide," dit-il. Et quelle que soit la situation, que je sois coincée sous lui ou debout face à lui, je serais restée là à le fixer. Et c'est ce que je fais.

Je ne peux pas m'empêcher de me sentir plus incrédule qu'autre chose. "Tu as besoin de mon aide ?" Tout son poids repose sur mon bassin ; il lui suffirait de remonter d'un pouce pour me priver d'air. "Tu as essayé de me tuer il y a à peine cinq minutes."

"Tu sais pourquoi je t'ai tiré dessus," réplique-t-il sèchement, et je sens que sa patience commence à s'effriter. Il passe une main dans ses cheveux, un geste de frustration. "Et c'est pour ça que je ne te tue pas maintenant."

"Et pour quoi pourrais-tu bien avoir besoin de mon aide ?" je demande.

Un rictus étire ses lèvres. "Je dois te montrer," dit-il en se relevant.

Soudain, je peux à nouveau respirer normalement. J'aspire de grandes bouffées d'air ; un air que je ne pourrai peut-être plus respirer très longtemps. "Pourquoi tu ne peux pas me le dire ?" je demande.

"C'est moi qui ai le flingue," dit-il simplement. Il se lève d'un mouvement gracieux. "Alors, c'est un oui ?"

Je n'ai pas d'autre option. Il a sous-entendu qu'il ne me laisserait pas partir de toute façon.

Mes côtes me font souffrir alors que je me relève. "C'est bon," je dis avec rancœur. "Mais je veux mon sac."

"C'est bon."

Sauf que je fais un détour vers l'autre côté de la voiture, mon corps protestant à chaque mouvement après avoir été plaqué au sol par "Monsieur Je-te-tire-dessus-mais-maintenant-j'ai-changé-d'avis-parce-que-j'ai-besoin-de-ton-aide".

Je tombe à genoux près de la voiture sous laquelle je m'étais cachée plus tôt. Alors que je glisse ma main dessous, cherchant la laisse à laquelle le pauvre chiot était attaché, je sens le canon du fusil se presser contre l'arrière de mon crâne.

Hésitante, je ne m'arrête pas pour autant. Je sais que je joue avec ses nerfs et sa patience.

Mes doigts trouvent la laisse - je reçois des centaines de léchouilles du chiot au passage - et je démêle lentement la sangle de dessous le pneu, en exagérant mes mouvements pour que l'homme puisse voir ce que je fais.

La laisse se libère enfin, et j'incite doucement le chiot à sortir de dessous le véhicule. Le soleil embrase l'horizon maintenant, des teintes violentes d'orange, de bleu et de violet zébrant le ciel. Et dans mes mains, tout heureux d'être libre, se trouve un... en fait, je n'en sais rien. Le chiot est adorable, d'un gris moucheté de noir et de blanc, avec des oreilles tombantes et des yeux d'un bleu éclatant. Il jappe et s'agite avec excitation.

Je sens la pression du fusil quitter mon crâne. "C'est pour ça que tu t'es arrêtée tout à l'heure."

"Ouais." Je ramasse le chiot et le serre contre moi malgré ses gigotements. Il pousse un autre jappement, de bonheur ou d'excitation, je ne sais pas, mais il a l'air heureux quoi qu'il en soit. "Tu sais de quelle race il s'agit ?"

"C'est un Berger Australien," dit l'homme. "À en juger par les taches."

Le chiot, maintenant qu'il est libre, n'a plus que faire de moi et veut explorer. Il s'agite tellement que je le pose par terre, mais je garde la laisse en main pour qu'il ne s'éloigne pas. Il renifle le sol et tourne en rond, sa queue ne cessant pas une seconde de remuer.

"Comment tu vas l'appeler ?" demande l'homme, et le chiot revient vers moi, essayant de grimper le long de mes jambes pour atteindre mes mains.

Le chiot a le genre de bouille qui attirerait les enfants s'il se promenait ou s'il était attaché devant une boutique. "Je ne sais pas," je dis, parce que je voudrais prendre le temps d'y réfléchir. Parce qu'une fois qu'on lui donne un nom, c'est fini. On ne peut plus revenir en arrière. "Peut-être Chien ou un truc du genre."

L'homme ricane. "On ne peut pas faire plus générique."

Je ne prends pas la peine de répondre. À la place, je ramasse le chiot et le berce contre ma poitrine. "Montre le chemin," je dis en me tournant vers lui, consciente du fusil, consciente de lui.

"C'est quoi ton nom ?" demande-t-il en s'écartant, me faisant signe de passer devant lui. Mais bien sûr, cela change quand nous apercevons mon sac et mon arme au sol, et qu'il se baisse pour ramasser les deux. "Puisqu'on en est aux présentations."

"Charli," je dis trop vite, avant d'avoir pu me reprendre. Avant de réaliser que lui donner mon nom est une erreur. Cela rend la chose trop réelle, le fait de donner à cet étranger un certain pouvoir sur moi. "Mais tu n'as pas le droit de m'appeler comme ça."

L'homme enfile mon sac sur ses épaules, et je remarque qu'il n'a que son fusil sur lui. Il doit être campé tout près pour avoir laissé le reste. Il a dû laisser ses affaires avec quelqu'un.

"Alors comment je dois t'appeler ?" demande l'homme, un sourire agaçant flottant sur ses lèvres, et je sais déjà que c'est une expression qu'il utilise souvent. Elle vient trop facilement, comme si elle restait toujours juste sous la surface.

"Charlotte."

Ma mère disait qu'elle m'appellerait toujours Charlotte, quoi qu'il arrive. Pas une seule fois elle n'avait envisagé que je puisse être un garçon ; elle était décidée sur une fille nommée Charlotte. Maman trouvait que ce nom était joli à lire et à entendre, espérant que je serais pareil. Quant à savoir si j'ai rempli le contrat, c'est sujet à débat.

J'ai toujours pensé que si j'avais été un garçon, elle m'aurait appelé Charlton - vous savez, comme Charlton Heston dans la Planète des Singes ?

"Alors Charlotte," dit l'homme, et malheureusement, j'aime la façon dont il prononce mon nom, la façon dont il roule sur sa langue, "on doit se diriger vers cette crête, là-bas." Il se tourne et pointe derrière lui la haute crête boisée que j'avais remarquée en arrivant sur l'autoroute.

"Puisqu'on en est aux présentations," je dis en ignorant ses indications, "c'est quoi le tien ?"

Ce sourire ne quitte pas ses lèvres. "Nate."

"D'accord, Nathan." Tenant le chiot d'une main, j'utilise l'autre pour ouvrir ma veste et je le place à l'intérieur, contre mon cœur. En y fourrant la laisse aussi, je referme la fermeture éclair. Le chiot est bien au chaud contre moi, la tête qui dépasse, tout à fait satisfait de ce nouveau développement. "Montre le chemin."

Nate ouvre la bouche pour répliquer, pour dire un truc malin, mais il s'interrompt et penche la tête comme un chien. Puis il me saisit par le bras et m'entraîne au sol derrière la voiture, juste au moment où des voix retentissent à proximité.

Un coup de feu retentit en écho, suivi d'un cri de joie.

"Parce qu'on va forcément les trouver maintenant," ricane une voix d'homme.

"C'est comme des petites souris. Elles vont détaler à découvert - et là, on les aura."

"C'est des conneries et tu le sais."

La main de Nate est chaude sur mon bras. Il me maintient alors que je risque un coup d'œil par-dessus le capot de la voiture, vers l'origine des bruits. Six hommes se trouvent à peine à dix mètres, chacun armé d'un fusil de chasse.