Un Dernier Été avec Toi

Le vrombissement sourd des moteurs résonnait dans la cabine feutrée, chaque vibration semblant annoncer l'imminence d'un moment décisif.

- Nous amorçons la descente, Monsieur Kane. Atterrissage prévu dans moins de quinze minutes.

La voix grave du pilote tira Morgan de sa lecture. Il releva les yeux, croisant le regard attentif de l'homme qui venait de se retourner brièvement vers lui. Les papiers qu'il étudiait depuis le décollage de St. Thomas glissèrent entre ses doigts, mais il les rattrapa machinalement avant qu'ils ne tombent.

- Quinze minutes, murmura-t-il, sa voix basse et mesurée résonnant dans l'habitacle. Très bien, Joe. Merci.

- Avec plaisir, Monsieur Kane, répondit Joe d'un ton affable, reportant son attention sur les instruments de bord. Si le temps se maintient, vous aurez une vue imprenable sur l'île. On dirait que la tempête qu'ils annonçaient nous a épargnés.

Morgan hésita un instant, contemplant les dossiers qu'il avait étudiés avec une attention presque fébrile pendant tout le vol. D'un geste lent, il les referma et les rangea dans sa mallette, fermant les attaches d'un clic sec.

- Vous avez souvent des tempêtes ici ? demanda-t-il en desserrant le col de sa chemise.

Joe laissa échapper un rire franc.

- Des tempêtes ? Non, monsieur ! Pulpit Island, c'est presque le paradis sur terre. Un climat doux, un peu de pluie pour rafraîchir, beaucoup de soleil et une brise qui garde la chaleur supportable. Pas d'ouragans depuis 1973.

Morgan acquiesça, observant à travers le hublot la mer émeraude qui s'étendait à perte de vue.

- Je ne pense pas rester assez longtemps pour m'en faire une opinion, dit-il d'un ton laconique.

Soudain, au loin, une île émergea des eaux scintillantes, bordée de plages nacrées et d'une végétation luxuriante.

- C'est elle, là-bas ? demanda Morgan en plissant les yeux.

Joe jeta un coup d'œil par-dessus l'aile.

- Non, monsieur. C'est Little Orchis. Pulpit Island est juste derrière. Vous voulez un petit tour aérien avant d'atterrir ?

Morgan secoua la tête.

- Pas nécessaire. Où allons-nous poser cet engin ?

Joe sourit en tapotant les commandes de l'avion vintage.

- Directement dans la baie de Charlotte. L'ancien quai est juste sur la rive. Et croyez-moi, Mlle Holly saura que son père est arrivé avant même que vous ayez mis le pied sur la terre ferme.

Morgan laissa échapper un soupir à peine retenu, les yeux fixés sur le paysage défilant derrière la vitre. Son menton reposait sur sa main ferme, le regard perdu quelque part entre la nervosité et l'irritation. Il espérait que Holly avait reçu le message de son père. Si elle n'était pas prévenue de son arrivée, les choses allaient devenir encore plus compliquées qu'elles ne l'étaient déjà. Et surtout, elle n'aurait eu aucun indice de ce que son père attendait d'elle.

Il croisa ses longues jambes avec une impatience mal contenue, maudissant pour la centième fois le jour où Andrew Forsyth l'avait mêlé à ses affaires de famille. Qu'il soit le bras droit de cet homme impitoyable, connaissant chaque rouage de la Forsyth Corporation et participant activement à son expansion, c'était une chose. Mais se retrouver envoyé pour convaincre une jeune femme de vingt ans, unique héritière de l'empire, de revenir à Londres sous le prétexte d'un soudain regain d'intérêt paternel en était une autre.

Personne n'aurait pu croire à une telle fable. Pas après toutes ces années d'indifférence glaciale. Morgan le savait mieux que quiconque : Holly n'avait jamais été autre chose qu'un fardeau pour Andrew Forsyth, un rappel vivant de la femme qu'il avait perdue le jour où sa fille était née. Andrew ne l'avait jamais pardonnée, et il était trop tard pour prétendre le contraire.

Morgan n'était qu'un jeune cadre fraîchement diplômé quand il avait rejoint la compagnie, avec des idéaux plein la tête et un double diplôme en droit et en économie. À l'époque, les affaires personnelles de son patron lui semblaient aussi lointaines que les étoiles. Mais le temps avait passé, et son travail acharné avait payé. Il était devenu le confident d'Andrew, son ombre silencieuse.

Holly, en revanche, était restée une énigme. Une succession de nourrices, puis d'écoles privées, l'avait maintenue à l'écart du monde de son père. Morgan ne l'avait rencontrée que cinq ans plus tôt, lorsqu'il avait été envoyé la chercher chez un ami à Woking pour l'escorter jusqu'à l'aéroport. Leur échange avait été aussi froid que le vent d'automne. Il l'avait prise pour une jeune fille timide, tentant maladroitement de la mettre à l'aise. Mais les yeux indigo qu'elle avait posés sur lui, durs et distants, ne laissaient place à aucune illusion. Elle savait précisément ce qu'il tentait de faire, et elle le méprisait pour cela.

Depuis, il n'avait eu que des aperçus fugaces de la jeune femme. Une fois, il l'avait croisée en sortant du bureau d'Andrew, le regard fixe, les joues rougies par une émotion qu'il n'avait pas su identifier. Ce jour-là, Andrew avait été plus ombrageux que jamais, et Morgan avait compris que rien de ce que Holly pouvait faire ne trouverait grâce aux yeux de son père.

Il reporta son attention sur le paysage flou. Le train filait vers Londres, et chaque kilomètre le rapprochait d'une confrontation inévitable. Il était trop tard pour faire marche arrière. Trop tard pour prétendre que tout cela n'était qu'une affaire de famille. Cette fois, il y avait bien plus en jeu que des mots non dits et des regards froids.

La nuit tombait lentement sur Londres, enveloppant la ville d'une brume froide et silencieuse. Morgan n'aurait jamais cru revoir Holly Forsyth. Pourtant, le souvenir de leur dernière rencontre s'imposait avec une vivacité cruelle. C'était il y a deux ans, un soir où il était passé chez Andrew pour livrer des documents laissés au bureau. La maison était animée par une bande de jeunes tapageurs, Holly en tête, le regard brillant d'une audace provocante. L'odeur mélangée d'alcool et de marijuana flottait dans l'air, et Morgan avait tout de suite senti qu'il n'aurait pas dû rester.

Mais Holly ne lui avait pas laissé le choix. Sans crier gare, elle s'était accrochée à son bras, l'entraînant au cœur d'une dispute qui menaçait d'exploser. Andrew, surgissant de son étude comme un orage, avait fait pleuvoir sa colère sur sa fille, la voix rauque de reproches. Holly, grande et féline, avait tenu tête à son père avec un courage désespéré. Mais Morgan savait que c'était peine perdue. Andrew Forsyth n'écoutait pas. Il voyait en sa fille un fantôme du passé, un rappel amer de la femme qu'il avait perdue et qu'il n'avait jamais cessé d'aimer.

Pauvre Holly. Morgan se souvenait de son visage blême sous les couches de maquillage, ses yeux brillants de larmes refoulées. Elle avait cru pouvoir tenir tête à son père, mais Andrew avait tranché net. "Choisis : eux ou moi." La sentence était tombée, glaciale et implacable. Et Holly, avec un dernier regard meurtri, avait tourné les talons.