Un Bébé pour l'Alpha Perdu

Le vent siffla entre les volets, faisant grincer la vieille maison. Olari frissonna. Quelque chose clochait.

Le portail grinça derrière elle tandis qu'elle s'avançait dans l'allée sombre. Pas de lumière aux fenêtres, pas le moindre bruit. Tante Lydia aurait dû être là. Toujours. Pourtant, ce soir, un silence étrange pesait sur la maison.

La clé trembla entre ses doigts quand elle la fit tourner dans la serrure. La porte s'ouvrit lentement, grinçant sur ses gonds. « Tante Lydia ? » appela-t-elle dans l'obscurité.

Rien.

L'angoisse noua son estomac. Chaque pas résonnait dans le silence oppressant. La maison sentait l'humidité, et une odeur métallique flottait dans l'air. Olari alluma la lumière. Son regard balaya le salon : le tapis était froissé, la lampe renversée. Son coeur s'emballa. Elle se précipita dans la cuisine. Vide.

Elle se dirigea vers l'escalier. Un frisson parcourut son dos lorsqu'elle aperçut une trace sombre sur la moquette crème. Une empreinte. Boueuse. D'autres suivaient, menant à l'étage. Chaque pas qu'elle montait semblait résonner comme un tambour funèbre.

Arrivée en haut, elle s'arrêta net. La porte du bureau de sa tante était entrouverte. Ce bureau, toujours fermé à double tour. Olari sentit son cœur cogner dans sa poitrine. Elle poussa doucement la porte.

La pièce était sens dessus dessous. Les livres sur le surnaturel que Lydia chérissait tant jonchaient le sol, les tiroirs avaient été vidés, et la chaise gisait renversée. Au pied du grand bureau en acajou, Olari vit une silhouette.

« Non... » murmura-t-elle en s'élancçant.

Tante Lydia était étendue là, immobile. Ses yeux fixaient le vide, sa peau était glacée, et une mare de sang s'étendait autour d'elle. Olari sentit un cri lui échapper, mais seul un souffle rauque franchit ses lèvres.

Elle secoua violemment les épaules de sa tante, la suppliant de se réveiller. Mais c'était trop tard. Olari se redressa, le regard brouillé de larmes, et balaya la pièce du regard. Quelque chose clochait. Elle remarqua les empreintes boueuses qui continuaient vers la fenêtre ouverte.

Quelqu'un était là. Et ce quelqu'un pourrait encore être tout près.

Le silence oppressant de la pièce n'était brisé que par le martèlement frénétique de mon cœur. L'air semblait s'épaissir, rendant chaque respiration plus difficile que la précédente. Quelque chose clochait. Mon regard balaya la pièce désordonnée : les livres éparpillés, les papiers froissés, le bureau renversé... Un cambriolage ?

Le souffle court, je m'approchai du téléphone encore posé sur le bureau pour appeler la police. Mais un éclat familier attira mon attention. Là, sous l'un des canapés en cuir, une petite boîte dépassait légèrement, comme si on l'avait glissée là dans la précipitation. Mon estomac se noua.

Cette boîte... Je la reconnaissais. C'était la même que tante Lydia m'avait arrachée des mains lorsque j'avais dix ans. Je revis la scène comme si c'était hier : ma curiosité enfantine m'avait poussée à explorer son bureau, interdiction formelle qui n'avait fait qu'attiser mon envie. Sur une étagère poussiéreuse, j'avais trouvé cette boîte et soulevé le couvercle. Juste au moment où mes yeux se posaient sur une vieille photo, tante Lydia avait surgi, son visage déformé par la panique, et m'avait arraché l'objet des mains.

Pourquoi une telle réaction ? Avait-elle eu peur que je découvre quelque chose ? Peut-être des photos de ma mère, Sophia, sa sœur disparue trop tôt ? Tante Lydia avait toujours été étrangement silencieuse à son sujet, refusant même de me montrer la moindre image d'elle.

Détournant le regard de la boîte, je saisis le combiné du téléphone, mes mains tremblantes cherchant à composer les trois chiffres salvateurs. Mais une voix glaçante me figea sur place.

- Qu'est-ce que tu as fait ?

Je sursautai et fis volte-face. Oncle Sam se tenait dans l'embrasure de la porte, sa silhouette imposante projetant une ombre menaçante. Depuis aussi loin que je m'en souvenais, il m'avait toujours terrifiée. Son aversion à mon égard était palpable, nourrie par le fait qu'il n'avait jamais accepté que tante Lydia m'adopte après la mort de mes parents.

- Moi ? Je n'ai rien fait, balbutiai-je.

Ses yeux sombres se plissèrent, étincelants de colère et de douleur. Je savais qu'il ne m'avait jamais acceptée, mais imaginer que je puisse faire du mal à la seule personne qui m'ait jamais aimée ? C'était insupportable. Ma maladresse sociale m'avait toujours isolée. Je n'avais jamais réussi à m'intégrer, et tous les proches de l'oncle Sam me considéraient comme une intruse. Lydia était tout ce que j'avais.

L'oncle Sam avança d'un pas, et je lâchai le combiné, me préparant instinctivement à encaisser un coup. Les années passées à essuyer ses brusqueries m'avaient appris à reconnaître les signes avant-coureurs. Mais au lieu de m'attaquer, il tomba à genoux auprès de Lydia, son visage ravagé par l'angoisse.

Je le regardai vérifier son pouls, son corps tout entier tendu par l'espoir fragile qu'elle puisse encore respirer. Lorsqu'il baissa la tête en poussant un long soupir, je compris. Elle était partie.

Malgré tout, je ne pouvais nier qu'il l'avait aimée. Leur relation était pourtant devenue de plus en plus froide ces derniers temps, et j'avais toujours eu la sensation étrange que j'en étais la cause. L'oncle Sam ne m'avait jamais pardonnée d'être entrée dans leur vie.

Et maintenant, elle n'était plus là.

La maison était plongée dans une obscurité oppressante. Chaque ombre semblait frémir sous la lueur tremblante des lampes vacillantes. Mon cœur battait à tout rompre, chaque pulsation résonnant dans mes tempes. L'air était lourd, chargé de cette tension e9lectrique qui précède les tempêtes. Mes mains tremblaient alors que j'essayais d'attraper mon téléphone.

"Il faut appeler la police," soufflai-je, ma propre voix m'échappant comme un murmure étranglé.

L'oncle Sam, assis dans un coin de la pièce, releva la tête. Ses yeux bruns, habituellement ternes, s'étaient assombris d'une fureur glaciale. Il laissa échapper un grognement sourd, presque animal.

"La police? Tu es folle?" rugit-il. "Ce n'est pas leur domaine. Ils ne peuvent rien contre ça."

Je clignai des yeux, incrédule. "Mais..."

"Tout ça, c'est de ta faute!" Il se leva d'un bond, son index tremblant de rage pointé vers moi. "Je l'avais prévenue de ne pas te mêler à notre famille. Je lui ai dit de te ramener d'où tu venais quand elle t'a recueillie il y a dix-sept ans."

Je restai figée, la bouche entrouverte. Mon cerveau refusait de traiter ses paroles. Qu'entendait-il par "mon genre"? Mon regard glissa vers le corps inerte de tante Lydia, étalé sur le sol comme une marionnette brisée. La réalité de sa mort m'écrasa la poitrine.

"Sors d'ici," gronda-t-il, sa voix se brisant sous le poids de l'émotion. "Avant qu'ils ne reviennent. Ils te cherchent, j'en suis sûr."

"Qui ça, ils?" demandai-je, les mots m'écorchant la gorge.

"Les tiens. Les monstres. Ces loups!" Il me fixait comme si j'étais une créature venue d'un cauchemar. "C'est eux qui ont fait ça. Et si tu restes ici, ils me tueront aussi."