Trop tard pour supplier : Mon ex-mari glacial

Point de vue d'Élise

Je me suis réveillée à l'odeur écœurante des lys.

Je les détestais. Pour moi, ils puaient les funérailles.

Forçant mes lourdes paupières à s'ouvrir, j'ai réalisé que j'étais allongée dans une suite de convalescence privée. Mon bras était épaissement bandé, et ma poitrine me faisait mal d'une douleur sourde et persistante qui irradiait à travers mes côtes.

Damien était assis dans le fauteuil à oreilles à côté du lit, faisant défiler nonchalamment son téléphone. Il avait l'air impeccable – fraîchement douché, les cheveux parfaitement coiffés, et vêtu d'un nouveau costume anthracite impeccable.

« Tu es réveillée », dit-il, sans prendre la peine de lever les yeux.

J'ai essayé de me redresser, mais la pièce a basculé violemment. Je suis retombée contre les oreillers, haletante.

« L'accord », ai-je croassé, ma gorge comme du papier de verre. « Tu as dit... si je donnais le sang... »

Damien a enfin levé le regard. Il s'est levé, s'est approché de la table de chevet et a méticuleusement ajusté un pétale sur le vase de lys blancs.

« J'ai dit que nous discuterions de vacances, Élise. Je n'ai jamais dit que je t'accorderais le divorce », répondit-il doucement. « Tu es ma femme. Ta place est au penthouse. »

Il reposa le vase avec un clic délibéré.

« D'ailleurs », ajouta-t-il en vérifiant sa Patek Philippe, « tu as besoin de récupérer. Tu as une mine affreuse. »

Il se dirigea vers la porte, sa main posée sur la poignée.

« J'ai un gala de charité ce soir. Candice se sent beaucoup mieux, grâce à toi. Elle m'accompagnera. »

Il ouvrit la porte.

« Repose-toi. Le chauffeur viendra te chercher demain matin. »

Et puis il est parti.

Je suis restée là dans le silence, fixant le plafond blanc stérile. Il m'avait vidée pour la sauver, et maintenant il la paradait en ville pendant que je pourrissais dans un lit d'hôpital.

J'ai tendu la main vers la table de chevet. Mon téléphone avait disparu. Damien devait l'avoir confisqué.

Désespérée, j'ai trouvé le téléphone de la chambre et j'ai composé un numéro que j'avais mémorisé il y a des années.

Adrien a décroché à la première sonnerie.

« Élise ? » Sa voix était empreinte de panique. « Je suis dans le hall. La sécurité ne me laisse pas monter. Ils ont prétendu que tu étais dans un état critique. »

« Je suis en vie », ai-je murmuré. « Mais je dois sortir d'ici. »

« Je monte », dit-il, sa voix se durcissant.

« Non », dis-je rapidement. « Attends. Je dois retourner au penthouse une dernière fois. »

« Pourquoi ? »

« Mon passeport », dis-je, mon esprit s'emballant. « Et les dossiers. Si je pars maintenant, il me traquera. J'ai besoin d'un moyen de pression. J'ai besoin des documents du coffre-fort. »

« Élise, c'est du suicide. »

« Je dois le faire, Adrien. Attends juste mon signal. »

Le lendemain matin, ma sortie a été traitée avec une rapidité suspecte. Je me sentais vidée, fragile comme du verre filé.

Damien attendait à l'entrée de l'hôpital. Mais il n'était pas seul.

Candice était assise sur le siège passager avant de la limousine. Elle était radieuse, sa peau rosée de santé. Elle m'a fait un signe de la main joyeux à travers la vitre.

Damien se tenait près de la portière arrière ouverte, l'impatience gravée sur son visage.

« Monte », ordonna-t-il.

J'ai regardé le siège avant, puis je l'ai regardé à nouveau.

« Elle a le mal des transports à l'arrière », dit Damien, balayant mon regard d'un geste de la main.

Je suis montée sur la banquette arrière. Mes bagages étaient empilés sur le cuir à côté de moi, me laissant à l'étroit dans le coin comme une pensée après coup.

Alors que nous traversions la ville, Candice posa sa main sur la cuisse de Damien. Il couvrit immédiatement sa main de la sienne.

« Oh, Damien, regarde », gazouilla-t-elle en brandissant son téléphone. « La presse a adoré ma robe hier soir. Ils nous appellent le "Couple de l'année". »

Damien lui sourit – un sourire sincère et chaleureux. Un sourire que je n'avais pas vu dirigé vers moi depuis des années.

Discrètement, j'ai sorti le téléphone prépayé que j'avais caché dans mon soutien-gorge – la seule chose que Damien n'avait pas trouvée parce qu'il ne me touchait plus.

J'ai ouvert Instagram.

C'était là. Une photo de Damien et Candice sur le tapis rouge. Son bras était enroulé possessivement autour de sa taille. La légende disait : *Construire un héritage*.

J'ai fixé l'écran, ma vision se brouillant.

Il y a cinq ans, j'avais fait une fausse couche à quatre mois. J'avais appelé Damien de l'hôpital, saignant et terrifiée. Il n'a pas répondu. Il était en réunion. Quand il est finalement rentré, il m'a dit d'arrêter de pleurer, que nous pourrions toujours « en faire un autre ».

Il n'a jamais posté de photo de nous. Il ne nous a jamais appelés un héritage.

J'ai regardé l'arrière de sa tête.

Avec des doigts tremblants, j'ai tapé un commentaire sur la publication sous un faux compte.

*Puissiez-vous obtenir exactement ce que vous méritez.*

J'ai verrouillé le téléphone et l'ai remis dans sa cachette.

Nous nous sommes arrêtés devant le penthouse.

« Enfin à la maison », chanta Candice.

J'ai levé les yeux vers l'imposant bâtiment qui perçait le ciel. Ce n'était pas une maison. C'était un crématorium. Et j'étais sur le point de craquer l'allumette.