Trop tard pour son pardon

Point de vue d'Aurore Dubois :

Mes yeux me piquaient, une brûlure familière que j'avais appris à réprimer. Je me suis retournée pour partir, ayant besoin d'échapper à la chaleur étouffante de leur petit cercle familial avant qu'il ne m'étrangle.

« Aurore, attends. »

C'était Abel. Il m'a arrêtée à la porte, son expression indéchiffrable.

« Annabelle a besoin de ton mémoire de recherche », a-t-il dit, sans me regarder dans les yeux. « Celui sur la régénération cellulaire dégénérative. Sa thèse finale est à rendre, et avec sa santé... elle ne peut pas le finir. »

Un goût amer et acide m'a rempli la bouche. Ce n'était pas seulement mon rein. Ce n'était pas seulement mon fiancé. Ils voulaient mon esprit, aussi.

D'aussi loin que je me souvienne, j'avais été le nègre littéraire d'Annabelle. J'écrivais ses dissertations, je faisais ses projets, je passais même ses examens en ligne. Elle récoltait les récompenses – les bourses, les distinctions, les louanges de nos fiers parents – pendant que je restais invisible. Le plagiat était le fondement de toute sa carrière universitaire, une carrière bâtie sur mon travail.

« S'il te plaît, Rory », est intervenue ma mère en se précipitant vers moi. Elle a posé une main sur mon bras, son contact un étrange mélange de supplication et d'ordre. « Ce n'est qu'un mémoire. Ta sœur a tellement souffert. Elle mérite d'obtenir son diplôme avec mention. C'est la moindre des choses que tu puisses faire. »

La moindre des choses. Après lui avoir donné ma vie.

J'ai forcé un sourire, une chose fragile et craquelée. « Bien sûr. Tout pour Annabelle. »

Qu'est-ce qu'un sacrifice de plus ? Je serais bientôt partie. Qu'adviendrait-il d'elle alors, quand on lui retirerait la béquille sur laquelle elle s'appuyait ? Cette pensée m'a apporté une lueur de satisfaction sombre et sinistre.

« Merci », a soufflé Abel, le soulagement faisant s'affaisser ses épaules. Il a sorti une clé USB de sa poche. Ma clé USB. Celle sur laquelle je gardais le travail de toute une vie. Il avait dû la prendre dans mon appartement.

Ils avaient tout prévu depuis le début.

Annabelle, depuis son trône d'oreillers, m'a adressé un petit sourire triomphant. C'était un regard que je connaissais bien. Le regard d'un vainqueur.

Abel est retourné à ses côtés, se penchant pour lui embrasser le front. Le geste était si intime, si tendre, que j'ai eu l'impression de recevoir un coup. Une rage brûlante et furieuse s'est enroulée dans mon estomac, si puissante qu'elle m'a donné envie de crier, de mettre en pièces toute cette chambre stérile.

Mais je l'ai ravalée, comme j'avais ravalé toutes les autres injustices, toutes les autres offenses, tous les autres morceaux de ma vie volée.

Personne n'a remarqué quand je me suis éclipsée de la pièce. J'étais déjà un fantôme pour eux.

De retour dans mon appartement, j'ai commencé à faire le ménage. J'ai rangé mes livres dans des cartons, jeté de vieilles photos et retiré les draps de mon lit. Je voulais effacer toute trace de moi-même, ne rien laisser derrière moi qu'ils puissent pleurer, ou plus probablement, oublier commodément.

Une douleur aiguë et lancinante m'a transpercé le bas du dos, me faisant haleter et m'agripper au mur pour me soutenir. Mon corps lâchait plus vite maintenant. L'épuisement était une lourde cape que je ne pouvais pas enlever.

J'étais vraiment en train de mourir. La pensée n'était plus effrayante. C'était juste un fait.

Des coups forts et soudains à ma porte m'ont fait sursauter. J'ai ouvert et j'ai trouvé Abel, son visage un masque de fureur glaciale. Derrière lui se tenaient mes parents, et entre eux, Annabelle, sanglotant hystériquement sur l'épaule de ma mère.

« Comment as-tu pu ? » a grondé Abel, entrant en force dans l'appartement. Il a agité son téléphone devant mon visage. Sur l'écran, il y avait un forum universitaire, mon mémoire posté sous le nom d'Annabelle, et une section de commentaires remplie de vitriol.

« Tu as tout raconté à ton professeur », m'a-t-il accusée, la voix tremblante de rage. « Tu as dit à tout le monde qu'elle l'avait plagié. Tu essaies de la détruire ! »

Les pleurs d'Annabelle se sont intensifiés. « Elle a posté en ligne que je suis une fraude », s'est-elle lamentée. « Elle a dit que je suis une menteuse ! Tout le monde me déteste maintenant ! »

« Ne t'inquiète pas, ma chérie », a roucoulé ma mère, me foudroyant du regard par-dessus la tête d'Annabelle. « On va la forcer à s'excuser. On va la forcer à arranger ça. »