Trop tard pour les regrets: Regarde-moi briller

Les talons de Fiona claquèrent sur le sol alors qu'elle se dirigeait vers la sortie. Elle ne se retourna pas. Elle n'en avait pas besoin.

Derrière elle, le choc se dissipa. Kevon siffla en reprenant son souffle, la douleur cuisante sur sa joue attisant une rage qui fit voler en éclats son dernier lambeau de contrôle.

Le bruit de verre brisé explosa derrière elle. Kevon avait donné un coup de pied dans la table basse, envoyant carafes en cristal et cendriers s'écraser au sol.

« Pour qui te prends-tu ? » beugla-t-il.

Des pas lourds et rapides martelèrent le parquet. Kevon fonçait sur elle.

Fiona ne ralentit pas le pas. Elle sentit le mouvement, son corps réagissant avant que son esprit ne puisse analyser la menace. Au moment où la main de Kevon s'avança pour lui saisir l'épaule, elle transféra son poids sur son pied gauche et pivota sur le côté.

Les doigts de Kevon se refermèrent sur le vide. Son élan l'emporta, et il trébucha, l'air maladroit et ridicule.

Fiona se tourna pour lui faire face, son regard si perçant qu'il aurait pu fendre le verre. « Touche-moi, dit-elle d'une voix basse et mortelle, et demain, les gros titres parleront de l'accusation d'agression contre l'héritier Baxter. Je te le garantis. »

Kevon se figea, sa main flottant toujours dans les airs. La fureur dans ses yeux luttait contre son instinct de survie. Il abaissa lentement son bras, mais sa mâchoire était crispée.

« Tu n'es rien sans moi », ricana-t-il, essayant de reprendre contenance. « Sans l'argent des Baxter pour te soutenir, ta petite ligne de bijoux ne vaut rien. Ces créations ne sont que de la ferraille. »

Fiona pencha la tête, un sourire moqueur aux lèvres. « Tu as un nom de famille célèbre, Kevon. C'est tout. Sans ça, tu n'es qu'un médiocre enfant de riche qui ne peut même pas gérer une division caritative sans l'aide de son papa. »

Elle fit un pas vers lui, le forçant à la regarder dans les yeux. « La place de future Mme Baxter ? Celle qui la veut peut la prendre. Je la trouve sale. »

L'insulte fit mouche. Le visage de Kevon vira au violet. « Tu reviendras », grogna-t-il, la voix tremblante de rage. « Tu reviendras en rampant quand tu réaliseras que personne d'autre ne supportera ton ego. Ce n'est qu'un jeu de manipulation pour attirer mon attention. »

Fiona le regarda, le regarda vraiment. Elle vit le petit garçon mesquin et gâté à qui on n'avait jamais dit « non » de sa vie. Elle ne ressentit aucun désir de se défendre ou de lui prouver qu'il avait tort. C'était un livre fermé, et elle avait fini d'essayer de le lire.

Elle se détourna. Cette fois, elle ne marqua aucune pause. Elle franchit le seuil et attrapa le bord de la lourde porte. D'un geste énergique, elle la claqua. Le son fut un bruit sourd et définitif qui scella ses hurlements de rage à l'intérieur.

Le couloir était d'un silence de mort. Fiona s'appuya contre le mur une seconde, prenant une longue inspiration tremblante. L'air à l'extérieur de la suite semblait plus frais, plus pur.

Elle se détacha du mur et marcha d'un pas vif vers l'ascenseur. Tout en marchant, elle sortit son téléphone de sa pochette. Ses pouces volèrent sur l'écran. Elle ne se contenta pas de bloquer son numéro ; elle alla sur chaque application de réseau social, chaque plateforme de messagerie, et coupa le cordon numérique. Bloquer. Bloquer. Bloquer.

L'ascenseur s'ouvrit avec un ding. Elle entra et regarda les portes en acier inoxydable se refermer. Dans le reflet déformé, son visage était pâle, mais ses yeux étaient durs et inflexibles.

L'ascenseur la déposa dans le hall opulent. Le directeur du club, un homme au sourire de circonstance, la vit marcher seule et s'avança pour l'intercepter. « Mademoiselle Paul, tout va bien ? Puis-je vous commander une voiture pour... »

Fiona leva une main, un geste simple et sec qui le stoppa net. Le directeur ravala ses mots et recula, reconnaissant l'expression d'une femme avec qui il ne fallait pas plaisanter.

Elle passa les portes tournantes en verre. L'hiver de New York la frappa immédiatement. Le vent qui soufflait de l'avenue était mordant, charriant de gros flocons de neige humide qui lui piquaient les joues. Le froid fut un choc pour son organisme, mais c'était agréable. C'était réel.

Un voiturier se précipita, son souffle formant des panaches dans l'air glacial. « Mademoiselle Paul ! Dois-je faire avancer la voiture de M. Baxter ? »

« Non », dit sèchement Fiona. Elle passa devant lui, quittant le tapis pour le trottoir couvert de neige fondue. Elle leva le bras, hélant un taxi jaune qui passait.

Le taxi pila dans un crissement de pneus. Elle ouvrit brusquement la portière et se glissa sur la banquette arrière, le vinyle froid contre ses jambes. « Manhattan, West 54th Street », dit-elle, donnant l'adresse de l'appartement qu'elle avait acheté bien avant de rencontrer Kevon.

Le taxi s'inséra dans la circulation de la Fifth Avenue. Fiona tourna la tête pour regarder par la fenêtre. Les néons de la ville se brouillèrent en traînées de lumière. Pour la première fois en trois ans, l'étau qui lui serrait la poitrine se desserra. Elle se sentit légère.

Son téléphone vibra. Un message de Zara, sa meilleure amie et avocate, illumina l'écran. « Comment s'est passée la surprise ? Il pleure des larmes de joie ? »

Fiona fixa les mots. Ses pouces planèrent au-dessus du clavier un instant avant qu'elle ne tape sa réponse : « La surprise a été un succès. Je suis célibataire. »

La réponse fut instantanée. Son téléphone sonna, le nom de Zara clignotant sur l'écran. Fiona répondit, portant le téléphone à son oreille.

« Comment ça, tu es célibataire ? » La voix de Zara était un mélange de cri et de murmure. « Fiona, que s'est-il passé ? »

« Je l'ai surpris en train de se vanter que je n'étais qu'un panneau publicitaire pour ses relations publiques », dit Fiona, appuyant sa tête contre la vitre froide de la fenêtre du taxi. Elle raconta les événements avec le détachement d'un chirurgien décrivant une opération. « Il pense que Kayla est une sainte. Il pense que je vais revenir en rampant. »

« Ce fils de pute », siffla Zara. Le bruit de papiers froissés parvint à travers le haut-parleur. « Je passe en mode travail. Veux-tu que je lance la procédure de résiliation pour les contrats de sponsoring ? »

Fiona observa son propre reflet dans la vitre. La femme qui la regardait en retour avait l'air fatiguée, mais ses yeux étaient ceux d'un prédateur. « Prépare les documents pour mettre fin à tout le soutien commercial. Absolument tout. Fais-le maintenant. »

« Considère que c'est fait », dit Zara, son ton sombre et professionnel. « Tu auras les premiers documents dans ta boîte de réception d'ici une heure. »

La communication fut coupée. Fiona laissa tomber le téléphone sur ses genoux et regarda la ville défiler. La guerre ne faisait que commencer.