Triplés secrets: La seconde chance du milliardaire

La lumière du matin frappa les baies vitrées du penthouse avec un éclat cruel. Hilliard se réveilla sur le canapé de son bureau, la nuque raide, un goût amer dans la bouche.

Il se redressa en se frottant le visage. Les événements de la veille lui revinrent en mémoire avec violence. L'enterrement. Charla. La dispute.

La culpabilité, lourde et froide, s'installa dans son estomac. Il avait tout gâché. Il savait qu'il avait tout gâché. Il n'aurait pas dû amener Charla ici, mais elle était si fragile, menaçant d'avaler des pilules s'il la laissait seule.

Il se leva et se dirigea vers le couloir. L'appartement était silencieux.

« Cailin ? » appela-t-il.

Pas de réponse.

Il se dirigea vers la porte de la chambre d'amis. Il toqua. « Cai ? Tu es réveillée ? J'ai commandé le petit-déjeuner. »

Silence.

Il actionna la poignée. Verrouillée.

« Cailin, arrête ça. Ouvre cette porte. »

Rien.

La panique commença à lui picoter la nuque. Il alla dans la chambre principale, prit la clé de secours dans son coffre-fort et retourna à la chambre d'amis.

Il enfonça la clé dans la serrure et la tourna. Le pêne claqua. Il poussa la porte.

La pièce était vide.

Le lit était fait. Pas seulement fait, il était impeccable, les draps tirés au cordeau, les oreillers regonflés. On aurait dit que personne n'y avait dormi.

La porte du placard était ouverte. Vide.

« Cailin ? »

Il sortit son téléphone et composa son numéro.

Bip-bip-bip. « Le numéro que vous avez composé n'est pas attribué ou n'est plus en service. »

Hilliard fixa le téléphone. Ligne coupée ? En une nuit ?

Il appela Gavin.

« Trouve-la », aboya Hilliard dès que Gavin répondit. « Localise son téléphone. Vérifie les cartes de crédit. Maintenant. »

« Monsieur ? Qu'est-ce qui ne va pas ? »

« Elle est partie. Contente-toi de la trouver ! »

Hilliard n'attendit pas. Il attrapa ses clés et courut vers l'ascenseur, mais pas pour prendre le volant. Il se glissa à l'arrière de la Maybach en claquant la portière. « Allez-y », gronda-t-il au chauffeur. « Ses endroits préférés. Le parc. Le Met. La bibliothèque. Et passez-moi le préfet de police au téléphone. » Alors que la voiture fendait le trafic matinal de Manhattan, Hilliard mobilisait déjà son empire, sa voix n'étant qu'un grognement sourd tandis qu'il donnait des ordres à Gavin via le haut-parleur de la voiture.

Son téléphone vibra. C'était Gavin.

« Monsieur, nous avons une piste avec une compagnie de taxis. Prise en charge à votre immeuble à 5 heures du matin. La destination était une clinique dans le New Jersey. Horizon Women's Health. »

Le sang de Hilliard se glaça. Il connaissait cette clinique. On en parlait à voix basse dans son cercle. C'était là que les problèmes allaient pour disparaître.

« Envoyez-moi l'adresse », dit Hilliard, la voix tremblante.

La Maybach fit un demi-tour dans un crissement de pneus, ignorant le concert de klaxons. Hilliard s'agrippa au siège en cuir, les jointures blanches, tandis qu'ils filaient vers le Holland Tunnel. Une heure plus tard, il s'arrêta devant le bâtiment de briques sans caractère.

Il passa devant la réceptionniste d'un pas furieux. « Cailin Holloway. Où est-elle ? »

« Monsieur, vous ne pouvez pas aller par là ! » un agent de sécurité se plaça devant lui.

« Je suis Hilliard Holloway ! Ma femme est dans ce bâtiment ! » Il fourra sa Black Card et sa carte d'identité sous le nez de l'agent. « Dégagez de mon chemin ! »

Une infirmière en blouse apparut, l'air calme mais sévère. « Monsieur Holloway ? S'il vous plaît, baissez la voix. »

« Où est-elle ? » exigea Hilliard, la poitrine haletante.

« Mademoiselle Morton est partie il y a une trentaine de minutes », dit doucement l'infirmière.

« Mademoiselle Morton ? » L'utilisation de son nom de jeune fille le piqua au vif. « Qu'a-t-elle fait ? Pourquoi était-elle ici ? »

« Je ne peux pas discuter des informations concernant une patiente en raison des lois sur la confidentialité », dit l'infirmière. « Mais elle a laissé ceci pour vous. Elle a dit que vous viendriez peut-être. »

Elle lui tendit une épaisse enveloppe kraft.

Hilliard la prit. Ses mains tremblaient si fort qu'il faillit la laisser tomber. Il déchira le sceau, là, dans le hall d'entrée.

Trois choses en tombèrent.

Premièrement, les papiers du divorce. Signés. Datés de la veille.

Deuxièmement, un dossier médical. L'en-tête indiquait : Interruption de grossesse - 28 semaines. Procédure d'urgence.

Troisièmement, une échographie. L'image était granuleuse, en noir et blanc. Une image délibérément floue, du genre de celles produites par les anciennes machines, juste assez nette pour montrer un fœtus en développement, mais trop indistincte pour une analyse détaillée.

La photo était déchirée en deux.

Hilliard sentit l'air se vider de la pièce. Ses genoux se dérobèrent et il s'effondra sur l'une des chaises en plastique de la salle d'attente.

Il lut le dossier médical. Les mots dansaient devant ses yeux. Détresse de la patiente... non-viable... interruption terminée. La paperasse était terriblement complète, impeccablement détaillée – un chef-d'œuvre de falsification qu'il ne pouvait apprécier que dans son horreur.

Il regarda la photo déchirée.

« Elle était enceinte ? » murmura-t-il. Le son était étranglé.

Il ne le savait pas. Il avait été si occupé par la fusion, par les drames de Charla, par le gala... il n'avait rien remarqué. Il n'avait pas remarqué que sa propre femme était enceinte de sept mois.

Et maintenant...

Il regarda le post-it collé sur le dossier. L'écriture de Cailin.

*Tu étais absent. Maintenant, nous le sommes aussi.*

Un rugissement monta dans sa poitrine, un son de pure agonie animale. Il se leva et frappa le mur à côté de lui. Le plâtre se fissura sous son poing. La douleur fusa dans son bras, mais ce n'était rien comparé au trou qui venait de lui transpercer l'âme.

« Trouve-la ! » hurla-t-il à Gavin, qui venait d'entrer en courant dans le hall, haletant. « Bloquez les aéroports ! Fermez les ports ! Trouvez-la ! »

Mais il était trop tard.

Les jours se transformèrent en semaines. Des détectives privés passèrent au peigne fin la ville, l'État, le pays. Ils trouvèrent une piste qui menait à JFK, à un billet acheté en espèces sous un faux nom, pour un vol à destination d'un pays sans traité d'extradition.

Et puis, la piste se refroidit.

Un mois plus tard, Hilliard se tenait dans la chambre d'enfant qu'il avait secrètement commencé à aménager dans l'aile est du penthouse. Elle était vide, juste des murs à ossature et de la sciure.

Il marcha jusqu'au centre de la pièce et tomba à genoux. Il serra l'échographie déchirée contre sa poitrine et sanglota. Des sanglots secs et déchirants qui lui écorchaient la gorge.

Il les avait tués. Sa négligence, son arrogance, son aveuglement. C'est lui qui l'avait poussée à faire ça.

« Je te trouverai », murmura-t-il à la pièce vide. « Même si ça doit me prendre toute une vie, Cailin. Je te trouverai. »

La caméra prend du recul, laissant l'homme brisé sur le sol d'une demeure qui n'était plus un foyer.

CINQ ANS PLUS TARD.