Trahison du sang: La vengeance du véritable héritier
Chapitre 3
Point de vue d'Élise Marchand
Le lendemain matin, la convocation est arrivée. Damien me voulait dans son bureau.
L'air à l'intérieur était lourd de l'odeur masculine de parchemin vieilli, de cuir riche et de l'odeur âcre et métallique de l'huile pour armes.
Je me tenais devant son immense bureau en acajou, joignant mes mains tremblantes pour cacher leur tremblement.
Il ne m'a pas offert de siège.
Au lieu de cela, il a appuyé sur un bouton d'une télécommande posée sur le sous-main.
Un grand écran fixé au mur s'est allumé.
C'était une retransmission en direct.
La caméra montrait une pièce insonorisée aux murs de béton froids. Au centre se trouvait une lourde chaise en acier.
Bruno y était attaché.
Il était méconnaissable. Son visage était une ruine enflée et violette, et ses doigts étaient tordus à des angles contre nature.
Un homme portant une cagoule s'acharnait sur lui avec une paire de pinces rouillées.
Mon estomac s'est retourné, et j'ai reculé.
« Regarde », a ordonné Damien, sa voix dénuée de chaleur.
« Je ne veux pas », ai-je murmuré, la bile montant dans ma gorge.
« Regarde ! » Il a frappé la paume de sa main contre le bureau, le son claquant comme un coup de feu.
J'ai forcé mes yeux à s'ouvrir, tremblante, en fixant mon regard sur l'écran.
« Voilà ce qui arrive aux gens qui prennent ce qui est à moi », a dit Damien, son ton descendant à un grondement bas et dangereux. « Il a touché ma femme. Il a volé huit ans de ma vie. Il paie chaque seconde volée en sang. »
Il a fait une pause, ses yeux sombres me transperçant.
« Tu es le reçu de ce vol. »
D'un clic, l'écran est devenu noir.
« Je ne peux pas te tuer », a-t-il dit, avec un air sincèrement regrettable. « La loi sait que tu es ici. La presse sait que tu as été 'sauvée'. Mais ne t'y trompe pas, Élise. Tu es un fantôme. »
Il s'est penché en avant, le cuir de son fauteuil grinçant.
« Si tu hantes ma femme, si ton visage déclenche ne serait-ce qu'un instant de son traumatisme, je t'exorciserai. Tu comprends ? »
« Oui », ai-je réussi à dire. Ma voix semblait creuse, comme si elle appartenait à quelqu'un d'autre.
« Sors. »
J'ai été reléguée au sous-sol de façon permanente.
Il était meublé, mais à peine – un lit de camp, des toilettes, un petit lavabo. En vérité, ce n'était guère mieux que la prison où Bruno pourrissait actuellement.
Les semaines se sont écoulées dans une brume grise et silencieuse.
J'évitais tout le monde, me déplaçant dans l'ombre, essayant d'être le fantôme qu'il voulait.
Mais Chloé ne me laissait pas disparaître.
Elle m'a trouvée en train de dépoussiérer le couloir un après-midi, une corvée que Diane m'avait spécifiquement assignée pour m'occuper.
« Oups », a dit Chloé, sa voix dégoulinant d'une fausse innocence.
Elle a poussé un vase en cristal de la table d'appoint.
Il a heurté le sol et s'est brisé en un million de diamants scintillants.
« Maman ! » a hurlé Chloé, sa voix perçant le silence de la maison. « Élise a cassé le vase ! Celui que grand-mère t'a donné ! »
Éléonore est sortie en courant de sa chambre, les yeux écarquillés.
Elle a regardé les éclats dispersés sur le tapis. Puis, lentement, elle m'a regardée.
« Je n'ai pas... » ai-je commencé, les mains levées en signe de reddition.
Éléonore s'est couvert les oreilles, son visage se crispant. « Arrête ! Arrête de mentir ! »
Elle m'a regardée avec une terreur absolue. Mais elle ne voyait pas une fille de douze ans. Elle voyait la cave. Elle voyait ses ravisseurs.
« Éloignez-la de moi ! » a hurlé Éléonore, reculant comme si j'étais un monstre.
Chloé a souri en coin derrière le dos de sa mère, une lueur cruelle et satisfaite dans les yeux.
« Je m'en occupe, maman », a dit Chloé doucement.
Elle m'a attrapé le bras, ses ongles s'enfonçant, et m'a traînée vers la porte de derrière.
« Tu dois être punie », a chuchoté Chloé près de mon oreille.
Elle m'a poussée sur la pelouse, la lumière vive du soleil m'aveuglant un instant.
« Zeus ! » a-t-elle appelé. « Attaque ! »
L'ordre était sec, exercé.
Le Doberman se reposait à l'ombre du patio. Il s'est redressé instantanément.
Il m'a vue courir.
L'instinct a pris le dessus.
C'était une arme biologique, et j'étais la cible.
Je n'ai pas atteint la sécurité de l'arbre.
Zeus m'a percutée par derrière comme un train de marchandises.
Cinquante kilos de muscles m'ont projetée sur l'herbe manucurée, me coupant le souffle.
Des mâchoires se sont refermées sur mon mollet.
J'ai hurlé.
La douleur était blanche, fulgurante, consumant mon monde entier.
Les dents ont déchiré le muscle et raclé l'os.
Je me suis débattue, sanglotant, essayant de le repousser à coups de pied, mais il était inamovible.
« Zeus, au pied ! » Une voix profonde a retenti sur la pelouse.
Ce n'était pas Chloé.
Le chien m'a relâchée instantanément, gémissant en baissant la tête en signe de soumission.
Je me suis recroquevillée en boule, serrant ma jambe en sang. L'herbe verte immaculée se tachait rapidement de cramoisi.
J'ai levé les yeux à travers un voile de larmes.
Henri Marchand se tenait sur le patio. Le Patriarche. Le *Capo dei Capi*.
C'était un vieil homme, mais il se tenait droit comme une barre d'acier. Il s'appuyait légèrement sur une canne surmontée d'une tête de lion en argent.
Il a regardé Chloé.
« On n'abat pas les enfants sur la pelouse, Chloé », a-t-il dit. Sa voix était calme, terriblement stable. « Ça abîme le gazon. »
Il n'a pas demandé si j'allais bien.
Il a simplement regardé ma jambe mutilée avec désintérêt.
« Appelez le vétérinaire », a-t-il dit à un garde voisin. « Recousez-la. »
Puis il a levé les yeux vers le balcon.
Éléonore était là. Elle avait tout vu.
Elle a croisé mon regard.
Je saignais. J'étais brisée.
Elle s'est retournée et est rentrée à l'intérieur, fermant les lourds rideaux pour ne plus me voir.
C'est à ce moment-là que la dernière braise d'espoir dans ma poitrine s'est finalement éteinte.
Le vétérinaire m'a recousue sans anesthésie. Il avait l'habitude de soigner des chevaux, pas des petites filles.
Je n'ai pas pleuré. Je n'avais plus de larmes à verser.
Plus tard dans la nuit, la maison a éclaté dans le chaos.
Les téléphones sonnaient sans cesse. Les gardes se criaient des ordres.
J'ai boité jusqu'en haut des escaliers, m'agrippant à la rampe.
Albert passait en courant, son calme habituel disparu.
« Que s'est-il passé ? » ai-je demandé.
Il s'est arrêté, le visage pâle et en sueur.
« C'est Monsieur Damien », a-t-il haleté. « Il y a eu un règlement de comptes. Sa voiture... il est dans un état critique. »
Damien se mourait.
Et pour la première fois depuis mon arrivée, l'immense maison semblait vraiment, terriblement vide.
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