Son testament découvert, ma mort simulée

Après sept ans de mariage, j'ai découvert le testament de mon mari milliardaire, Grégoire.

Il léguait toute sa fortune non pas à moi, mais à sa jeune protégée, Clara. Ma vie était un mensonge ; je n'étais qu'une remplaçante, un ventre pour l'héritier que sa maîtresse ne pouvait pas porter.

Quand j'ai demandé le divorce, il a ri.

« Tu es enceinte, Elyse. Et tu crois que tu vas simplement partir avec mon enfant ? »

Il a déchiré les papiers, menaçant d'utiliser son immense pouvoir pour me prendre notre bébé. Puis Clara, sa maîtresse, s'est présentée à ma porte, confirmant ma pire crainte : Grégoire voulait mon enfant pour l'élever comme le leur.

Elle m'a même envoyé une photo de lui endormi dans son lit, portant le pyjama que je lui avais acheté, avec un message glaçant.

« Il espère que notre bébé aura aussi une fossette. Pour moi. »

J'avais été choisie parce que je lui ressemblais. Mon fils était destiné à être son enfant.

Cette nuit-là, j'ai disparu. Les informations ont plus tard rapporté qu'une femme enceinte, identifiée par mon alliance, était morte dans l'incendie d'une clinique. Mais j'étais déjà dans un avion, la main sur mon ventre, m'échappant vers une nouvelle vie.

Chapitre 1

Point de vue d'Elyse :

Mon cœur s'est arrêté quand je l'ai vu. Le document de fiducie, caché au fond du dossier numérique sécurisé de Grégoire, celui qu'il jurait n'être que pour les affaires. Je connaissais le mot de passe. Il ne le changeait jamais. C'était la date de notre anniversaire, un détail que je trouvais autrefois adorable. Maintenant, ça sonnait comme une blague cruelle.

J'ai cliqué pour l'ouvrir, une terreur glaciale m'envahissant. C'était son testament. Ses dernières volontés. Et il laissait tout, absolument tous ses milliards d'euros d'actifs, à Clara Moreau.

Clara. La jeune artiste qu'il sponsorisait. Celle qu'il appelait toujours sa protégée. Mon estomac s'est tordu. Sept ans. Sept ans de ma vie, de mon mariage avec Grégoire de la Roche, et tout n'était qu'un mensonge.

Il m'avait promis une vie d'amour. Un partenariat. Mais le contrat de mariage en béton que nous avions signé, celui sur lequel il avait insisté, hurlait une vérité différente. Pas de mariage traditionnel. Pas de famille. Juste une cérémonie rapide à la mairie et un document qui garantissait que je repartirais sans rien. J'avais balayé ça à l'époque, ivre de ce que je croyais être de l'amour. « Les traditions sont pour les hommes de peu, Elyse », avait-il dit, ses yeux intenses, me faisant me sentir spéciale. « Notre amour est au-delà de ces futilités. »

Je l'avais cru. Pendant sept longues années, je l'avais cru.

Mais maintenant, fixant l'écran, c'était clair. Je n'étais rien. Une remplaçante. Un ventre.

Soudain, la porte a grincé. Grégoire se tenait là, son visage un masque de fureur.

« Qu'est-ce que tu crois que tu fais ? » cracha-t-il, sa voix comme de la glace. « Éloigne-toi de mon ordinateur. »

« Le mot de passe », dis-je, ma voix tremblante mais stable. « C'était notre anniversaire. Tu ne l'as jamais changé. »

Il n'a pas répondu. Il a juste traversé la pièce d'un pas rageur, a attrapé l'ordinateur portable et l'a refermé violemment. Ses doigts ont volé sur le clavier, changeant le mot de passe, effaçant toute trace de mon intrusion.

« Ça ne te regarde pas », dit-il, sa voix plate. « C'est une mesure de précaution. Pour la fondation de Clara, au cas où il m'arriverait quelque chose. »

« Une précaution ? » Je me suis moquée, un rire amer s'échappant de mes lèvres. « C'est toute ta fortune. Et ce n'est pas une fondation, Grégoire. C'est une fiducie. Pour Clara Moreau, personnellement. » Ma voix montait maintenant, gagnant en force malgré le tremblement de mes mains. « Je veux le divorce. »

Il a marqué une pause, une lueur indéchiffrable dans ses yeux avant qu'elle ne soit remplacée par un amusement glacial. « Le divorce ? Pour un malentendu, Elyse ? Ne sois pas ridicule. »

« Je ne suis pas ridicule », ai-je contré, ma voix ferme. « J'en ai fini. Je veux partir. »

Il a ricané, un son bref et méprisant. « Tu es enceinte, Elyse. Et tu crois que tu vas simplement partir avec mon enfant ? » Ses yeux se sont rétrécis. « Ne me tente pas. Tu sais de quoi je suis capable. »

« Dehors ! » ai-je crié, pointant la porte, tout mon corps tremblant. « Sors de ma vue ! »

Il m'a juste regardée, son regard glaçant. « Ne touche plus à mes affaires, Elyse. Ou tu le regretteras. » Il s'est retourné et est parti, la porte se refermant avec une finalité qui a résonné dans mon cœur vide.

Je me suis effondrée sur le sol, mes mains agrippant mon ventre gonflé. Le bébé à l'intérieur a donné un coup de pied, un léger frémissement qui me réconfortait autrefois. Maintenant, il ne m'apportait que la terreur.

J'ai sorti mon téléphone, mes doigts volant sur l'écran. Je devais agir. Maintenant. J'ai pris le premier rendez-vous possible à la clinique. Celle que Grégoire avait mentionnée, nonchalamment, il y a des mois, pour une « planification future ».

Mon esprit s'emballait. Pourrais-je le faire ? Pourrais-je renoncer à cet enfant ? La pensée a provoqué une secousse de douleur en moi, une souffrance physique qui éclipsait tout le reste. Mais quel autre choix avais-je ?

À la clinique, le visage du médecin était grave. « Elyse, vous êtes enceinte de huit mois. Cette procédure est... très risquée. Pour vous. Et pour le bébé. » Elle a pointé l'écran de l'échographie, un petit pied donnant un coup de pied. « Il est en parfaite santé. Êtes-vous absolument certaine de vouloir faire ça ? »

J'ai regardé l'image vibrante sur l'écran, une petite vie parfaite. Mon bébé. Mon fils. Les mots du médecin résonnaient. Il est en parfaite santé.

Ma décision m'a tordu les entrailles. Mais je devais le protéger. De cette vie. De Grégoire.

J'ai pris une profonde inspiration, forçant ma voix à être stable. « Oui », dis-je, le mot un murmure. « J'en suis certaine. »

Le SMS de confirmation est arrivé quelques instants plus tard : « Rendez-vous à la clinique confirmé. » Mon téléphone a vibré dans ma main, un bloc de métal froid. Mon corps semblait lourd, chaque mouvement une lutte.

J'ai passé un autre appel. À Maître Dubois, un avocat que j'avais rencontré lors d'événements caritatifs. Sa voix était calme, rassurante.

« Elyse, je sais que c'est difficile », a dit Maître Dubois, son ton doux. « Mais vous avez des droits. Nous pouvons nous battre. Nous pouvons nous battre pour une part équitable des biens matrimoniaux. »

J'ai secoué la tête, même s'il ne pouvait pas me voir. « Non », dis-je, ma voix rauque. « Il n'y a pas de biens matrimoniaux. Pas pour moi. »

Je me suis souvenue du contrat de mariage. Le document strict, blindé, qui me laissait sans rien. Grégoire avait été si méticuleux. Tous ses actifs étaient soigneusement protégés, acquis avant notre mariage ou placés dans des fiducies séparées. Mes propres revenus, maigres comparés aux siens, couvraient à peine mes dépenses personnelles. Il avait toujours dit : « Ce qui est à moi est à nous, chérie. Mais pour la protection juridique, gardons les choses séparées sur le papier. » J'avais tout gobé.

La prise de conscience m'a frappée comme un coup de poing. L'« amour » de Grégoire était une cage soigneusement construite. Chaque grand geste, chaque phrase désinvolte sur notre avenir commun, avait été un mensonge. Il ne voulait pas d'une épouse ; il voulait un réceptacle. Une mère pour un enfant que Clara ne pouvait pas avoir. Et son « affection » pour moi ? Ce n'était qu'une performance, un moyen d'arriver à ses fins.

Un rire amer m'a échappé. « Ne vous fatiguez pas, Maître Dubois. Il n'y a rien à réclamer. Pas pour moi, en tout cas. » Mon corps tremblait, mais une étrange résolution s'est installée en moi. « Tout ce que je veux, c'est une rupture nette. Sortez-moi juste de ce mariage. »

Maître Dubois a hésité. « Elyse, vous êtes sûre ? Il pourrait y avoir des moyens de contester certaines clauses. Surtout avec un enfant impliqué... »

« Non », l'ai-je coupé, ma voix sèche. « Préparez juste les papiers. Je veux que ce soit fini. » Mes mains tremblaient en signant les documents plus tard dans la journée, ma colère une flamme froide et constante en moi. Sept ans. Sept ans à être dupée, utilisée et jetée.

Je me suis souvenue du collier de diamants qu'il avait acheté à Clara pour sa dernière exposition. Une pièce si unique, si complexe, que je l'avais dessinée pour lui des années auparavant, pensant qu'elle était pour moi. Il avait dit : « C'est un cadeau pour quelqu'un de vraiment spécial, un reflet de son esprit indomptable. » J'avais rougi, l'imaginant orner mon propre cou. Au lieu de cela, il était sur celui de Clara.

Et la fois où j'ai failli me vider de mon sang après une crise d'ulcère gastrique ? Il était « trop occupé » par une affaire cruciale. Plus tard, j'ai découvert qu'il était à un gala d'art exclusif avec Clara, riant, lui tenant la main. Mon estomac s'est retourné.

Il m'avait même demandé de concevoir les plans d'un nouveau bâtiment de fondation. « Un projet d'héritage, Elyse », avait-il dit, ses yeux brillant d'ambition. « Pour les arts. Pour la prochaine génération. » J'y avais mis tout mon cœur et toute mon âme, travaillant pendant ma convalescence, ignorant la douleur. Ce n'est que maintenant, en voyant le document de fiducie, que j'ai réalisé que la fondation était pour Clara, conçue pour abriter ses œuvres, sa vision. Il avait utilisé mon talent, ma douleur, pour construire un monument à sa maîtresse.

« J'ai mon propre argent, Maître Dubois », dis-je, un sourire amer tordant mes lèvres. « Je suis architecte, vous vous souvenez ? J'ai mon propre revenu indépendant. Ce ne sera pas grand-chose comparé à ses milliards, mais c'est à moi. Et c'est suffisant. »

Ma poitrine me faisait mal, une manifestation physique de la trahison. J'étais si naïve, si aveugle. Il s'était joué de moi, me faisant croire qu'être sa femme, vivre dans son ombre, était suffisant. Mais ce n'était jamais assez pour lui. Ni pour Clara.

J'ai agrippé mon ventre, une douleur aiguë me traversant l'abdomen. Non, non, non. Pas maintenant. Pas ici. Je me suis pliée en deux, un sanglot silencieux s'échappant de mes lèvres. « Je suis tellement désolée », ai-je murmuré à mon enfant à naître, les larmes coulant sur mon visage. « Je suis tellement, tellement désolée. »