Son mensonge stérile, sa matrice brisée

Point de vue de Chloé Lambert :

« C'est le tien ? » Ma voix était à peine un murmure, mais elle a tranché le silence de la pièce. « Cet enfant, en elle, c'est le tien ? »

Alexandre a tressailli, un tremblement visible parcourant son corps. Il a fait un autre pas hésitant, cherchant ma main. « Chloé, s'il te plaît, ne prenons pas de décisions hâtives. On peut en parler. On peut arranger ça. »

J'ai retiré ma main, une vague de dégoût viscéral m'envahissant. « Arranger ça ? » Ma voix s'est brisée, les larmes montant enfin à mes yeux. « Il n'y a rien à arranger, Alexandre. C'est brisé. Irréparable. Je veux le divorce. »

Tout mon corps tremblait, un frisson violent qui n'avait rien à voir avec le froid. C'était le choc, la trahison, l'ampleur de sa tromperie. Six ans. Six ans de ma vie, de mes espoirs, de ma dignité, tout ça tordu en une blague cruelle. Camille. Bien sûr. Ce n'était pas une simple liaison. Alexandre et Camille avaient eu une histoire à la fac, une romance passionnée et explosive que tout le monde croyait terminée en cendres. Mais les feux, je le réalisais maintenant, pouvaient se rallumer.

« Tu es retourné avec elle », ai-je étouffé, les mots coincés dans ma gorge. « Tu es retourné avec ton amour de jeunesse et tu as fait un bébé avec elle pendant que je mettais tout mon cœur et toute mon âme à essayer de concevoir notre enfant. Pendant que j'avalais ces pilules, que je supportais ces injections, que je laissais les médecins m'examiner sous toutes les coutures, en croyant en nous. »

« Non, Chloé, ce n'était pas comme ça ! » La voix d'Alexandre était rauque. Il est tombé à genoux, un bruit sourd et écœurant sur le marbre poli. Sa main s'est abattue sur sa propre joue, un son sec et plat. « S'il te plaît, Chloé, pardonne-moi ! C'était une erreur ! Une terrible, impardonnable erreur, je sais, mais je te jure... Je t'aime ! Tu es ma femme ! Ce bébé... il ne signifie rien ! Je peux la forcer à s'en débarrasser, Chloé, je te le jure ! Mais s'il te plaît, ne me quitte pas ! » Il s'est frappé à nouveau, plus fort cette fois, ses yeux suppliants.

Mon estomac s'est noué. Le spectacle de lui, rampant, cette autoflagellation, était grotesque. « T'en débarrasser ? » ai-je raillé, un son amer et creux. « Alors, tu sacrifierais ton propre enfant juste pour maintenir cette mascarade ? Juste pour éviter d'affronter les conséquences de tes actes ? » L'ironie était mordante. Il pouvait si facilement se défaire d'une vie, une vie qu'il avait créée, quand elle devenait gênante. Pourtant, pendant six ans, il m'avait regardée souffrir, désirant un enfant qu'il savait secrètement déjà en train de créer avec une autre.

Il a levé les yeux vers moi, ses yeux cerclés de rouge et injectés de sang. « C'était... c'était parce que tu ne pouvais pas me donner d'enfant, Chloé. Ma mère, la famille... la pression était immense. J'avais besoin d'un héritier. Et Camille... elle était juste là. C'était un moment de faiblesse, je te le jure. »

L'amertume s'est transformée en un acide brûlant dans ma gorge. Il me rejetait la faute ? Mon infertilité, ma lutte, était la justification de sa trahison ? L'idée qu'il puisse utiliser ma plus profonde douleur comme excuse pour ses actions abominables était une nouvelle blessure, plus profonde encore. Mon esprit s'est emballé, reconstituant les moments, réalisant la chronologie. Camille avait commencé comme coach il y a un peu plus de trois mois. Quand le « moment de faiblesse » s'était-il produit ? Pendant qu'elle me coachait ? Pendant que j'étais vulnérable, pleine d'espoir, confiante ?

« Je n'arrive pas à y croire », ai-je murmuré, les mots à peine audibles. « Tu veux un héritier, Alexandre ? Alors tu en as un. Avec Camille. Considère ton vœu exaucé. Je pars. Tu peux avoir ton héritier, et ta 'coach de bien-être'. C'est fini pour moi. » Ma voix était plate, creuse, dénuée de tout sentiment sauf d'une profonde lassitude.

Les yeux d'Alexandre se sont à nouveau écarquillés, remplis d'une nouvelle vague de terreur. « Non ! Chloé, non, tu ne peux pas ! » Il s'est relevé en se précipitant, se jetant sur un coupe-papier décoratif posé sur son bureau. Avant que je puisse réagir, il a enfoncé la lame fine et ouvragée dans son avant-bras, me faisant haleter alors que le sang a immédiatement taché sa chemise blanche impeccable. « Regarde ! Regarde ce que tu me fais faire, Chloé ! Je ne peux pas vivre sans toi ! Je mourrai si tu pars ! »

Un cri strident a percé l'air. « Alexandre ! Qu'est-ce que tu fais ?! »

Camille.

Elle a fait irruption dans la pièce, le visage pâle, la main devant la bouche. Ses yeux, écarquillés d'horreur, ont balayé le bras ensanglanté d'Alexandre puis mon visage stupéfait. « Toi ! Espèce de monstre ! Qu'est-ce que tu lui as fait ?! » a-t-elle hurlé, sa voix étonnamment forte malgré sa détresse apparente.

Avant même que je puisse comprendre ses mots, elle était sur moi. Ses mains, d'une force surprenante, m'ont violemment poussée à la poitrine. J'ai trébuché en arrière, ma tête heurtant l'angle saillant d'une lourde console ancienne. Une douleur fulgurante a explosé derrière mes yeux, et j'ai senti un liquide chaud et collant couler le long de mon cou. Mes jambes ont flanché, et je me suis effondrée sur le sol, vaguement consciente du cliquetis du coupe-papier tombant de la main d'Alexandre.

Ma vision s'est brouillée, la pièce tournoyait. J'entendais la voix frénétique d'Alexandre, mais elle ne s'adressait pas à moi. « Camille ! Tu vas bien ? Tu n'as rien ? » Le sol était froid sous moi, et le monde a commencé à s'estomper.