Son épouse indésirable, l'avocate imbattable

Pendant trois ans, j'ai été la parfaite épouse de mafieux. Je veillais à ce que les costumes de mon mari, Julien, soient impeccables et son image publique, irréprochable. Je me suis même assise à des tables avec des tueurs russes pour traduire calmement l'ordre d'exécuter un homme qui avait trahi notre Famille. Ma valeur résidait dans mon sang-froid et ma loyauté.

Au moment où une note interne a fait l'éloge de Julien pour son « héroïsme » lors du massacre de l'entrepôt de Rungis, j'ai su que notre mariage était terminé. Parce que c'était moi qu'il avait laissée pour morte.

La note était un chef-d'œuvre de fiction, prétendant qu'il avait pris une décision en une fraction de seconde pour protéger « l'atout le plus précieux » de la Famille. Cet atout, ce n'était pas moi, sa femme, qui négociait calmement avec des membres de cartel pour sauver nos vies. C'était Bianca, sa fragile maîtresse, qui pleurait au téléphone dans un secteur où il avait reçu l'ordre de ne pas mettre les pieds.

Quand j'ai fait mes valises et que je suis partie, il a eu l'audace de me traiter d'hystérique.

« Tu es ma femme », a-t-il ricané.

« Étais-je ta femme à Rungis, Julien ? », ai-je demandé. « As-tu pensé à ta femme ne serait-ce qu'une seconde pendant que tu courais sauver ta petite chose fragile ? »

C'était un lâche qui avait ignoré un ordre direct d'un Parrain, et la Famille le qualifiait de héros pour ça. Mais j'avais la preuve : un enregistrement de trente secondes de son profond déshonneur.

Je ne cherchais pas seulement une annulation de mariage. Je déposais une requête auprès de la Commission, et j'allais utiliser cet enregistrement pour réduire son monde en cendres.

Chapitre 1

Point de vue de Caterina :

Au moment où la note interne faisant l'éloge de mon mari pour son « héroïsme » lors du massacre de l'entrepôt de Rungis est arrivée dans ma boîte mail, j'ai su que notre mariage était terminé.

Parce que c'était moi qu'il avait laissée pour morte.

La note elle-même était un chef-d'œuvre de fiction, méticuleusement diffusée sur le réseau sécurisé de la Famille Moreau.

Elle dépeignait Julien comme un héros, un homme d'action qui, au cœur d'une fusillade avec un cartel, avait pris une décision en une fraction de seconde pour protéger « l'atout le plus précieux » de la Famille.

Mes mains étaient stables tandis que je pliais son dernier costume – celui gris anthracite qu'il avait porté pour rencontrer le Parrain de Marseille – et le plaçais soigneusement dans son dressing.

Pendant trois ans, j'avais été la parfaite et soumise épouse de mafieux.

J'avais veillé à ce que ses costumes soient impeccables, son image publique irréprochable.

J'avais même enduré l'humiliation de notre nuit de noces, où il avait passé des heures au téléphone avec sa maîtresse, Bianca, sous le prétexte d'« affaires de Famille ».

J'avais fait mon devoir.

Maintenant, son devoir à lui était terminé aussi.

Je n'ai préparé qu'un seul sac : mes essentiels, les choses qui m'appartenaient avant de devenir Mme Julien Moreau.

Un appel est arrivé de ma plus proche amie, Sofia, la fille d'un Capo loyal de notre Famille.

« Cat, tu as vu ça ? », a-t-elle hurlé, sa voix un bourdonnement furieux au téléphone.

« Ils le traitent de héros ! »

« Un héros pour quoi ? »

« Pour s'être fait tirer dessus dans un secteur où on lui avait explicitement ordonné de ne pas aller ? »

J'ai regardé mon reflet dans la vitre assombrie de la chambre.

Une femme aux yeux froids et vides me fixait en retour.

« Je l'ai vu », ai-je confirmé.

« C'est un lâche ! Tout le monde le sait ! »

J'ai ricané, un son sec et sans humour.

« Ils savent qu'il a couru », ai-je dit.

« Ils pensent juste qu'il a couru pour la bonne personne. »

Son « instinct », prétendait le rapport.

Son instinct était pour Bianca Leroy, sa maîtresse fragile et prompte à s'évanouir, pas pour moi.

Pas pour la femme capable de s'asseoir à une table avec des tueurs de la Bratva russe et de traduire calmement l'ordre d'exécuter un homme qui avait trahi la propre Famille de son mari.

Je me souvenais clairement de ce jour.

L'air était lourd, empestant le cigare bon marché et la peur.

L'homme à genoux transpirait, suppliant en russe.

Julien n'avait pas compris un mot.

Mais moi, si.

Je l'avais regardé dans les yeux, ma voix monotone, et j'avais prononcé la sentence qui a mis fin à la vie de cet homme, exactement comme on m'avait formée à le faire.

Précision.

Sang-froid.

C'était ça, ma valeur.

Je me suis dirigée vers mon coffre-fort personnel, dissimulé derrière un faux panneau mural.

À l'intérieur, à côté de mon passeport d'urgence et d'une liasse de billets, se trouvait une petite clé USB cryptée.

Elle contenait l'enregistrement complet et non édité du canal de communication de Rungis, depuis le début de la fusillade. Les trente secondes qui allaient réduire le monde de Julien en cendres.

Trente secondes où on l'entendait enfreindre le protocole, ignorant un ordre direct du Parrain Rocco Dubois lui-même, l'homme qui supervisait toute l'opération.

Le téléphone prépayé de Julien a sonné deux fois.

Je l'ai laissé tomber sur la messagerie.

La troisième fois, j'ai répondu.

« Où es-tu ? », a-t-il exigé, sa voix tendue par l'irritation, pas par l'inquiétude.

« J'ai quitté le domaine, Julien. »

Un lourd soupir.

« Cat, ne sois pas hystérique », a-t-il dit. « Quelle que soit la raison de ta colère... »

« Je ne suis pas hystérique », l'ai-je coupé, ma voix aussi tranchante et froide que du verre.

« Je demande une annulation de mariage à la Commission. »

Silence.

Puis, un rire bas et dangereux.

« Tu demandes quoi ? », a-t-il ricané. « Tu crois que tu peux juste te barrer ? Tu es ma femme. »

« Étais-je ta femme à Rungis, Julien ? », ai-je demandé, la question suspendue dans l'air entre nous, lourde et mortelle.

« As-tu pensé à ta femme ne serait-ce qu'une seconde pendant que tu courais sauver ta petite chose fragile ? »

Je n'ai pas attendu de réponse.

J'ai mis fin à l'appel et j'ai quitté la maison qui avait été ma prison pendant trois ans, laissant le mensonge de son héroïsme brûler derrière moi.